Рамиль старается сделать вид, будто ничего особенного не услышал. Но глаза у него вспыхивают мгновенно. Господи! Да он польщен. Реально польщен тем, что я хочу посмотреть его партию.
— Только предупреждаю сразу, — кашлянув, произносит он уже подчеркнуто спокойно. — Это может быть скучно.
— Ничего. Я возьму попкорн.
На экране мелькает его белозубая улыбка. Разгоняющая мое сердце…
— Как там мелкие? — вдруг спрашивает Рамиль, будто опомнившись.
— Все хорошо, — вру я. Точнее… Технически это ведь не совсем ложь. Драник и Сметанка действительно в порядке. Просто Макса больше нет. Но говорить об этом сейчас? Перед наверняка ответственным днем? Нет. Точно нет. Не время.
— Гамби, похоже, считает меня личным обслуживающим персоналом, — добавляю бодрее.
— Она умная женщина.
— Ха-ха, — кривлюсь.
— Ладно, мне пора. Не скучай.
— Удачи!
— А поцелуй?
Чувствуя себя ужасно глупо, посылаю воздушный поцелуй и тут же выключаю камеру, чтобы он еще чего не придумал.
Из-за смерти Макса внутри мерзкая пустота. Я ворочаюсь почти до утра. Несколько раз хожу проверять котят. Один раз даже включаю свет, чтобы убедиться, что Драник дышит. Неужели психоз Рамиля заразен?
В итоге засыпаю лишь под утро. А просыпаюсь, когда солнце уже во всю лупит в окна.
Телефон завален уведомлениями. И среди них — ссылка от Рамиля.
«Начинаем через двадцать минут».
Господи. Я чуть не проспала! Трансляция оказывается… странной. Два мужика сидят друг напротив друга и почти не двигаются. Очень интересно! Впрочем, постепенно меня начинает затягивать. И немалая заслуга в этом деле принадлежит комментаторам, которые говорят о Рамиле так, будто он не человек, а бог! И в целом довольно азартно комментируют паузы.
— Очень амбициозная идея от Шакирова.
— Невероятная точность.
— Он явно готовил эту линию.
— Давление колоссальное.
— Позиционно Рамиль уже поджимает соперника.
Некоторых слов я не понимаю, потому что трансляция идет на английском. А как бы хорошо я не знала язык, до носителя мне далеко, но основной посыл я улавливаю. Рамиля здесь уважают и боятся. Соперник начинает чаще вставать из-за стола. Трет лицо. Дольше думает. Комментаторы оживляются.
Хаотично расставленные на шахматном столе фигурки мне все еще ни о чем не говорят, зато я отлично считываю растущее напряжение. Будто смотрю не шахматы. А дуэль. И чем дольше идет партия, тем отчетливее я понимаю: Динара Александровна была права. Рядом с таким человеком действительно очень легко стать помехой. Обнадеживает лишь то, что он ведет, а значит, в этот раз мне удалось этого избежать.
Партия длится почти шесть часов. Шесть! Черт возьми. Это ж надо столько времени сидеть за столом и не сойти с ума! Лично я за это время успеваю выпить кофе, покормить Гамби, поесть сама, проведать котят, высадить еще три куста гортензий, проверить работу автополива и снова вернуться к ноутбуку. А Рамиль сидит, да… И почти не двигается. Только иногда трет большим пальцем подбородок. Или чуть щурится.
— Огромное давление, — продолжают вещать изрядно сдувшиеся за время партии комментаторы.
— Позиция у черных объективно лучше.
— Очень неприятная техника реализации.
— Шакиров просто не отпускает.
А потом, когда я уже почти смиряюсь с мыслью, что это никогда не закончится, соперник Рамиля откидывается на спинку кресла, долго смотрит на доску, и вдруг протягивает руку. Шакиров спокойно ту пожимает, будто вообще ничего особенного не произошло. Хотя только что, судя по реакции всех вокруг, он одержал важную победу!
Я вскакиваю с радостным воплем. Ну, какой же, а?! Вот молодец!
Почему-то жду, что он тут же мне позвонит, но лежащий рядом телефон молчит. Что ж. Он, наверное, занят. Что там у них после партий? Интервью, разборы полета? Встреча со спонсорами? И черт его знает, что еще.
Я это понимаю. Правда понимаю. Но все равно каждые пять минут проверяю телефон, как идиотка. В итоге не выдерживаю и выхожу на улицу.
Весна! Верчу головой по сторонам. В деревне гораздо красивее, чем в городе. Распускаются сады, качают разноцветными головками тюльпаны и белеют нарциссы. Если я задержусь с Рамилем, обязательно высажу их и у нас.
Проходя мимо мусорных баков, невольно притормаживаю, заметив выброшенную кем-то мебель — древнюю резную этажерку и что-то вроде трюмо. Подхожу ближе. Старомодная, с резными боковинами и тонкими ножками. Она пыльная и изрядно потрепанная жизнью, но при этом… такая красивая. Трюмо не в лучшем состоянии. У него не хватает части покрытия, а столешница выглядит так, будто на ней разделывали селедку. Нормальный человек прошел бы мимо. А у меня перед глазами встают миллионы коротких видео по реставрации мебели, на которых я залипала в ТикТоке, в попытке привести в порядок менталочку. Ведь есть что-то приятно успокаивающее в мысли, что даже убитую вещь можно привести в порядок.