« Elle les a volés pour les lire. »
Elle les a volés pour les lire. La réponse se glissait sous le dessin aléatoire des faits et s’y adaptait comme un crible.
Elle a volé les cryptogrammes pour les lire.
« Mais est-ce que c’est vraiment faisable ? » demanda Hester. Elle semblait ahurie par la direction que lui avait fait prendre sa propre logique. « Je veux dire, a-t-elle réellement pu le faire ?
— Oui. C’est possible. Difficile à imaginer. Mais possible. »
Oh, mais quel culot il avait fallu ! pensa-t-il. Avec quel aplomb monstre et ahurissant, avec quelle froide délibération elle avait dû préparer son coup. Claire, ma chérie, tu m’étonneras toujours.
« Mais elle n’aurait pas pu y arriver toute seule, ajouta-t-il. Pas en étant coincée au fond de la Hutte 3. Elle aurait eu besoin d’aide.
— De qui ? »
Il leva les mains du volant en un mouvement d’impuissance. Il était difficile de savoir par où commencer. « Quelqu’un qui avait accès à la Hutte 6, pour commencer. Quelqu’un qui pouvait vérifier les réglages d’Enigma pour la clé Vulture de l’armée de terre allemande du 4 mars.
— Les réglages ? »
Il la regarda avec étonnement, puis se rappela que le fonctionnement d’Enigma n’entrait pas dans les informations qu’elle avait besoin de connaître. Or, à Bletchley, on ne vous mettait jamais au courant de ce que vous n’aviez pas besoin de savoir.
« Walzenlage, dit-il. Ringstellung. Steckerverbindungen. L’ordre des rotors, la position des bagues et des branchements. Si on a lu Vulture tous les jours, ces informations se trouvaient déjà à la Hutte 6.
— Qu’aurait-il fallu faire ensuite ?
— Avoir accès à une Type-X. La régler exactement suivant les données. Taper les cryptogrammes et en sortir les textes en clair.
— Claire aurait-elle pu le faire ?
— Non, certainement non. Elle n’aurait jamais obtenu le droit d’approcher de la salle de Décodage. Et puis de toute façon, elle n’avait pas eu la formation.
— Il aurait donc fallu que son complice ait certaines compétences ?
— Des compétences, oui, et de sacrés nerfs. Et du temps aussi, si l’on y réfléchit. Quatre messages. Un millier de groupes chiffrés. Cinq mille caractères. Même un opérateur expert aurait besoin d’une bonne demi-heure pour décoder tout ça. Cela aurait pu se faire. Mais elle aurait eu besoin d’un superman.
— Ou d’une superwoman.
— Non. » Il se rappelait ce qui s’était passé le samedi soir. Le bruit au rez-de-chaussée de la chaumière, les grandes empreintes masculines dans la neige, les traces de pneus et le feu rouge arrière d’une bicyclette s’échappant à toute vitesse dans la nuit. « Non. C’est un homme. »
Si seulement j’avais mis trente secondes de moins, se dit-il, j’aurais peut-être vu son visage.
Puis il pensa : Oui, et je me serais peut-être pris une balle dans le mien pour la peine : une balle d’un Smith & Wesson calibre 38, fabriqué à Springfield, Massachusetts.
Il sentit une soudaine pointe d’humidité glacée lui toucher le poignet et il leva les yeux. Il suivit alors la trajectoire de la goutte jusqu’à un point du toit, juste au-dessus du pare-brise. Pendant qu’il regardait, une nouvelle bulle sombre d’eau de pluie se mit à enfler lentement, prit une belle couleur rouille puis tomba.
Shark.
Jericho s’aperçut non sans honte qu’il l’avait presque oublié.
« Quelle heure est-il ?
— Presque cinq heures.
— Il faut rentrer. »
Il se frotta la main et tourna la clé de contact.
La voiture refusa de démarrer. Jericho fit tourner la clé à plusieurs reprises tout en pompant frénétiquement sur l’accélérateur, mais il ne parvint à obtenir qu’une toux brève et piteuse.
— Et merde ! »
Il releva son col, descendit de voiture et passa devant le capot. Lorsqu’il le souleva, une volée de pigeons décolla dans son dos, leurs ailes claquant comme des pétards. Il y avait une manivelle sous le bidon d’essence de secours. Il l’introduisit dans le petit trou situé dans le pare-chocs avant. « Si tu t’y prends à l’envers, mon gars, lui avait dit son beau-père, tu peux te casser le poignet. » Mais quel sens était le bon ? Vers la droite ou vers la gauche ? Il donna un petit coup de manivelle plein d’espoir. C’était horriblement dur.
« Tirez le starter, cria-t-il à Hester, et appuyez sur la troisième pédale si jamais ça démarre. »
La petite auto oscilla tandis qu’Hester se glissait derrière le volant.
Il se pencha à nouveau sur son ouvrage. La terre forestière ne se trouvait qu’à une cinquantaine de centimètres de son visage, tapis âcre de feuilles et de pommes de pin en décomposition. Il donna deux tours de manivelle et se retrouva les épaules complètement endolories. Il commençait à transpirer et la sueur se mêlait à la pluie pour goutter au bout de son nez et lui couler dans le cou. La folie de toute leur entreprise semblait concentrée dans cet instant. La plus grande bataille de convois de la guerre allait commencer et lui, que faisait-il ? Il se trouvait en plein cœur d’une forêt antique, dans un coin complètement paumé, en train de lorgner des cryptogrammes piqués à la Gestapo en compagnie d’une femme qu’il connaissait à peine. Pouvaient-ils seulement expliquer ce qu’ils étaient en train de faire ? Il fallait qu’ils soient… — il resserra son étreinte — dingues… Il donna un coup vicieux sur la manivelle, et le moteur ronronna soudain, toussa et faillit s’éteindre quand Hester appuya violemment sur l’accélérateur. Ce fut le plus doux rugissement que Jericho eût jamais entendu. La forêt en fut tout ébranlée.
La boîte de vitesses gémit lorsqu’il passa en marche arrière pour remonter tout le sentier en direction de la route.
Les branches des arbres formaient comme un tunnel sur la route détrempée. Les phares se reflétaient sur une pellicule d’eau courante. Jericho conduisait lentement, toujours sur la même voie, en essayant de trouver un repère dans la pénombre, en essayant de ne pas paniquer. Il avait dû se tromper en sortant du bois. Le volant sous ses doigts lui paraissait aussi mouillé et glissant que la chaussée. Ils finirent par arriver à un croisement tout près d’un gigantesque chêne à demi pourrissant. Hester se pencha à nouveau sur la carte. Une mèche de longs cheveux noirs lui tomba sur les yeux. Elle dut s’y prendre à deux mains pour la remettre dans son chignon, et c’est avec une épingle entre les dents qu’elle marmonna : « À droite ou à gauche ?
— Vous êtes le navigateur.
— Mais c’est vous qui avez décidé de prendre les petites routes. » Elle fixa sauvagement ses cheveux en place. « Prenez à gauche. »
Lui aurait choisi l’autre côté, mais, Dieu merci, il écouta Hester car c’est elle qui avait raison. Bientôt la route commença à s’éclaircir et ils purent distinguer des bouts de ciel pluvieux. Il appuya sur l’accélérateur, l’aiguille atteignit le soixante au compteur et ils quittèrent rapidement les bois pour déboucher en terrain découvert. Quand, près de deux kilomètres plus loin, ils arrivèrent à un village, Hester lui demanda de s’arrêter devant le minuscule bureau de poste.
« Pourquoi ?
— Il faut que je sache où nous sommes.
— Vous feriez mieux de vous dépêcher.
— Je n’ai aucune intention de faire du tourisme. »
Elle claqua la portière derrière elle et courut sous la pluie, évitant les flaques avec l’agilité d’une prof de gym. Une sonnette tinta à l’intérieur de la boutique lorsqu’elle ouvrit la porte.