„Ich hatte fünfzig Jahre Zeit, darüber nachzudenken“, sagte Skorrogan rauh. „Ich glaube, daß dir schon einige Minuten zustehen.“
Sie schlenderten zu dem Laden. Inmitten seiner Waren, leuchtend bemalten Vasen, Schüsseln und Schalen, saß ein alter Cundaloaner. Eingeborenenarbeit. Eine Frau feilschte um einen der Gegenstände.
„Sieh dir das an!“ forderte Skorrogan Thordin auf. „Hast du jemals die alten Arbeiten gesehen? Das hier ist billiges Zeug, das zu Tausenden für die Touristen hergestellt wird.
Die Muster sind entstellt, die Ausführung schlampig. Früher einmal hatte jede dieser Linien und Schleifen eine Bedeutung.“
Ihr Blick fiel auf eine Vase, die neben dem alten Ladenbesitzer stand, und selbst der unnahbare Valtam sog bebend Luft in seine Lungen. Die Vase glühte. Sie schien fast Eigenleben zu besitzen. Jemand hatte all seine Liebe und Sehnsucht in die klaren Linien und glatten Kurven gelegt.
Vielleicht hat er sich dabei gedacht: Dies wird leben, wenn ich nicht mehr bin. Skorrogan stieß einen Pfiff aus. „Das ist eine echte, alte Vase“, sagte er. „Mindestens ein Jahrhundert alt — ein Museumsstück! Wie mag sie wohl in diesen Kramladen gekommen sein?“
Die Menschenmenge rückte vor den beiden riesigen Skontariern ein wenig zur Seite, und Skorrogan las mit einer eigenartigen inneren Belustigung ihren Gesichtsausdruck. Sie haben eine gewisse Scheu und Ehrfurcht vor uns. Sol haßt Skontar nicht mehr, man bewundert uns, schickt die jungen Leute zu uns, damit sie unsere Sprache und Wissenschaft erlernen. Wer aber schert sich noch um Cundaloa?
Die Frau folgte seinen Blicken und sah die herrliche Vase neben dem Alten. Sie wandte sich an ihn: „Wie viel?“
„Nicht verkaufe“, sagte der Cundaloaner. Seine Stimme war ein verstaubtes Flüstern, und er schlug seinen schäbigen Mantel enger um sich.
„Du verkaufst,“ Sie schenkte ihm ein künstliches strahlendes Lächeln. „Ich gebe dir viel Geld. Ich gebe dir zehn Kredite.“
„Nicht verkaufe.“
„Ich gebe dir hundert Kredite. Verkauf!“
„Gehört mir. In Familie seit alten Tagen. Nicht verkaufe.“
„Fünfhundert Kredite!“ Sie schwenkte das Geld vor seiner Nase.
Er drückte die Vase an seine schmächtige Brust und blickte mit dunklen, feuchten Augen auf, die sich mit den Tränen des Alters zu füllen begannen. „Nicht verkaufe.
Geh weg! Nicht ver-koamaui.“
„Komm!“ murmelte Thordin. Er ergriff Skorrogan beim Arm und zog ihn fort. „Gehen wir! Zurück nach Skontar!“
„So bald schon?“
„Ja! Ja! Du hattest recht, Skorrogan. Du hattest recht, und ich werde mich öffentlich entschuldigen, und du bist der größte Retter der Geschichte. Aber fahren wir nach Hause!“
Sie eilten die Straße hinunter. Thordin versuchte angestrengt, die Augen des alten Cundaloaners zu vergessen. Er fragte sich, ob es ihm jemals gelingen würde.