1Коль чересчур я длинна и кажусь я тебе бесконечнойКнигой, поменьше прочти: книжечкой стану тогда.Неоднократно мои страницы кончаются краткимСтихотвореньем: так вот ты и читай только их.2Наскоро писана мной десятая книга, скользнувшиНаспех из рук, а теперь все переделать пришлось.Здесь кое-что ты читал, но вновь отшлифовано это,Новых стихов большинство: будь благосклонен и к ним.Ты ведь, читатель, — мое богатство; тебя мне давая,Рим говорил: «Ничего большего нет у меня.Волн ты медлительных с ним избегнешь Леты немилой,И не погибнет твоя лучшая часть никогда.Мрамор Мессалы уже расщепляет смоковница; жалкимКриспа смеется коням дерзкий погонщик мулов.Ну а бумаге и вор не страшен, и время на пользу:Памятник только такой смерти не знает вовек».3Рабов остроты, грязный вздор, ругань,Все, что болтает гнусным языком гаер,За что и серной даже не дал бы спичкиВатиньевой посуды в черепках скупщик,Исподтишка какой-то стихоплет всюдуРазносит, как мое. Ну можно ль, Приск, верить,Что попугай как перепел кричать начал,А Кан бы на волынку променял флейту?Молвой позорной не чернят моих книжек:На белых крыльях их несет, блестя, слава.Что добиваться мне известности гнусной,Когда молчанье достается мне даром?4Что об Эдипе читать, о сокрытом мглою Тиесте,Скиллах, колхийках, о всех чудищах только читать?Что тебе Партенопей, иль похищенный Гил, или Аттис?В Эндимионе, скажи, спящем какой тебе прок?Или же в мальчике том, с которого падают крылья?В Гермафродите, кому нимфы противна любовь?Чем привлекает тебя такой вздор на жалкой бумаге?То ты читай, где сама жизнь говорит: «Это я».Здесь ты нигде не найдешь ни Горгон, ни Кентавров, ни Гарпий,Нет, — человеком у нас каждый листок отдает.Но ведь ни нравов своих, ни себя ты не хочешь, Мамурра,Знать? Так «Начала» тогда ты Каллимаха читай.5Пусть, тот кто столу презирает иль пурпурИ то, что должен чтить, язвит стихом дерзким,Блуждает в Риме, изгнан с моста и склона,И как последний хриплый нищий он проситСебе дрянных кусков собачьего хлеба;Пускай декабрь холодный и зимы слякотьДоймут его, когда под сводом он мерзнет,И пусть блаженной тех считает он участь,Кого выносят, положив на одр Орка.Когда же оборвется нить его жизни,То пусть он в этот день грызню собак слышит,Своим лохмотьем отгоняя птиц хищных,Да и по смерти презрят пусть его просьбы,И пусть Эак суровый бьет его плетью,И пусть Сисифа будет он горой сдавлен,И жаждать будет в волнах болтуна старца,И сам претерпит он поэтов все басни.Когда ж веленьем Фурий скажет он правду,Пусть, выдав сам себя, он: «Я писал!» — крикнет.7Нимф родитель, о Рейн, и всех потоков,Что питаются снегом вод одрисских,Наслаждайся всегда ты светлым током!Да не будет волов погонщик дерзкийБороздить колесом тебя тяжелым;