Мартин кивнул и поднялся. Вспомнились слухи о старике, что не просил у неба ничего – и всё сохранил. О нём говорили разное, чаще – плохое, ворчали про его чёрствость и жадность. Но что-то упрямо шептало Мартину: они ошибаются.
Он развернулся и пошёл прочь от лагеря. Мимо ссорящихся, мимо потерпевших, в сторону, где кончались тропы. Он шёл искать не склад с припасами, а человека, который, возможно, и не ведал, что хранит единственное спасение – память о том, как оставаться человеком, когда весь мир сошёл с ума.
А над головой тем временем загорались звёзды. Холодные, безразличные. Но кто-то впервые за долгое время поднял голову и просто смотрел на них. Не выпрашивая. А просто – видя.
Конец.
Конец