Закрыв за собой дверь, я услышала, как пес стал с отчаянным лаем скрести дверь лапами.
На улице на меня стали падать капли дождя. Скатываясь с моих волос и пальто. Ветер зашелестел в кронах деревьев с которых дождем посыпались листья. Красные, желтые и оранжевые. Вдохнула осенний воздух. Пахло пряными листьями и мокрым асфальтом. Я с наслаждением прикрыла глаза. Спокойствие снова мягким одеялом накрыло мое тревожное сердце. Когда я покидала свой дом, то чувствовала, как мне становилось…легко? Да, именно так. Я не могла больше находиться в этой депрессии, в тревожных мыслях. Хотелось избавиться от этих оков, что держали меня. Вырваться из нищеты и бедности. Но как? Что я могу сделать?
Я покачала головой.
Нет. Нет. Нет.
Это очень больно находиться в таком положение, что я сейчас. Я одна борюсь со всем миром. Я везде и всегда одна. И будет ли этому конец? Серые тучи все гуще и гуще заволакивали небо. Птицы тоскливо прятались в деревьях, расправляя свои намокшие перья. Прохожие шли, закутываясь потуже в свои одежды или вовсе прятались под пестрыми зонтами.
Дорога до моего кафе занимала не большое количество времени.
Небольшое кафе «Moon» было очень уютным. В нем работал вежливый персонал и очень вкусно готовили. Иногда мне доводилось что-то попробовать. Миссис Томпсон часто угощала меня десертами или кофе. После работы мы с ней пили чай с тортом и о чем-нибудь говорили. В это время я чувствовала себя счастливой. Я обожала это мгновение. С чужими людьми иногда легче с родными. У них всегда нет на тебя время. Или вообще мы начинаем раздражаться друг на друга и орать. Никто некого не слышит. Пышет жаром и пытается что-то доказать.
В детстве я часто ссорилась с отцом. Злилась на него и плакала. Мне, казалось, что он ничего не понимает и так далее. Но сейчас я очень сожалела, что порою так себя вела.
— Добрый вечер. — поздоровалась я, войдя на кухню.
— Добрый, — ответила Марта, прихорашиваясь в отражение подноса, — Ты сегодня рано. Снова не хочешь быть дома?
Я кивнула.
— Понимаю. — бросила она, проводя по губам красной помадой, — Меня мои дома тоже раздражают.
— Меня не раздражают…просто немного одиноко, — пожала плечами я, — Пусто, тихо и совсем не привычно.
— А разве это плохо? — удивилась она, — Так даже и легче, чем сидеть с кучей малолетних братьев и сестер! О, какой кошмар ты себе даже не представляешь…
Я не стала спорить.
Мне было все равно. Никого не волновали мои проблемы. Так же, как меня не должны волновать чужие проблемы. Но я не могла, я все равно все это слушала и взвешивала в своей голове. Возможно я просто много думаю.
— Ладно. Начнем работать, — произнесла Марта, — Сегодня пятница, а значит больше клиентов, а значит и чаевых будет больше.
Я завязала волосы в небольшой хвостик и надев передник отправилась за заказами.
Я видела много людей. В кафе приходили семьи, влюбленные пары и простые деловые люди, которые, не отрываясь от ноутбука что-то усердно печатали и совершенно за все время даже не притрагивались к своему кофе.
Я видела одну писательницу, которая с любопытством оглядев зал, что-то не торопясь записывала в ноутбуке иногда отвлекаясь на чизкейк и американо.
Было довольно интересно наблюдать за тем, как рождается книга. Неторопливо, с задумчивостью в глазах автора и шуршащими черновиками на столе. Я всегда мечтала познакомится с целеустремленными людьми, теми кто живет творчеством, трудиться для того, чтобы спасти чью-то погибающую душу, в том момент, когда она находиться в отчаянье и ей нужна рука помощи.
Книги — пожалуй лучшее лекарство для души. Именно они отвлекают тебя от мирской боли и несправедливости и заставляют о чем-то задуматься. Совсем не о том, что мучает тебя сейчас, а об прочитанном. Ты проживаешь сотни жизней читая книги, чувствуешь все эмоции персонажей и выделяешь схожие с автором мысли. Литература должна спасать нас и давать силы. Действительно хорошая книга должна быть о чем-то чистом и легком, что заставляет твою душу отдохнуть от грязи, но если книга наполнена пошлостью и грязью всем тем, что окружает нас в повседневной жизни, то это совсем не то. С этим далеко не уйдешь, оно будет тянуть тебя вниз в пучину этой грязи.
Искусство должно быть прекрасным. Оно должно дарить свет, а не тьму, которая будет поглощать читателя в свою морскую пучину и не отпускать. Плохое искусство заставляет видеть мир по-другому. Черное становится белым, а белое черным от чего теряется всякий смысл.