Их было много. Три десятка? Сорок? В теснине балки они казались бесконечной лавиной.
Они выли. Этот вой — «А-а-а-ла-ла-ла!» — бил по нервам похлеще барабана.
Первые уже врезались в наш строй. Треск ломающихся пик, звон стали, матерщина на русском, перемешанная с резкими тюркскими выкриками.
Хаос. Абсолютный, кровавый бардак.
Татары знали, что делали. Они ударили в центр, в «брюхо» нашей «сгруппировавшейся змеи» (насколько было возможно в балке), отсекая голову от хвоста. Рейтары, зажатые в теснине, не могли развернуться, они мешали друг другу пиками, кони кусались и лягались в панике.
Я увидел, как один из степняков, пролетев мимо рейтара, ловко, почти небрежно, чиркнул его саблей по шее — фонтан крови, человек мешком валится в грязь, а татарин уже крутит коня на месте, уходя от удара другого.
— В каре! Строиться! — голос фон Визина прорезал шум битвы. — Смыкайся! Квадрат!
Немец не растерялся. Он орал команды, пытаясь собрать этот рассыпающийся пазл в хоть какую-то фигуру.
Но их было слишком много, и они были везде. Сверху продолжали сыпаться стрелы, выбивая тех, кто пытался организовать оборону.
Прямо на меня выскочил всадник. Лицо — маска ярости, плоское, скуластое, редкая бородёнка трясётся, рот оскален в крике. В руке — кривая сабля, занесённая для удара.
Времени думать не было. В голове щёлкнул переключатель. Нет страха. Есть цель. Бить на поражение.
Я направил на него пистоль. Тяжёлый, с колесцовым замком, заряженный ещё с вечера. Ключом торопливо взвёл колесо, чувствуя, как пружина натягивается до упора. Только бы не осечка. Только бы порох не отсырел в этом чёртовом тумане.
Я сильно ткнул стволом ему в грудь, снял ключ, и нажал спуск.
Колесо крутнуло пирит. Искра.
БАХ!
Грохот выстрела ударил по ушам, облако сизого, вонючего дыма плюнуло в лицо. Отдача дёрнула кисть, отдавшись болью в запястье.
Я увидел, как татарина снесло с седла на пару метров, и он рухнул замертво в грязь, раскинув руки, будто его случайно мизинцем задел Бугай. В его груди, в ватном халате, расцвела рваная дыра с чёрным ободком копоти, из которой хлынула густая кровь. Конь всадника пронёсся мимо меня, обдав запахом пота и дикого ужаса.
Перезаряжать пистоль было некогда, всё развивалось чересчур динамично.
Я сунул его за пояс и рванул из ножен саблю. Сталь сверкнула в тумане тусклой молнией.
— Бугай! Держись рядом! — заорал я, разворачивая Гнедого на месте. Конь плясал, но слушался шенкелей.
Слева двое степняков загнали в угол пешего рейтара. Парень валялся на спине, потеряв шлем, лицо залито кровью, и отчаянно отмахивался обломком седла от наседающих врагов. Те кружили вокруг него, как волки, тыкая пиками, играя с добычей. Рейтар орал. Страшно, на одной ноте, понимая, что это конец.
Ну нет. Не в мою смену.
— Н-н-на!
Я ударил пятками Гнедого в бока. Конь прыгнул вперёд.
Первый татарин меня не видел — он был слишком увлечён тем, чтобы проткнуть ногу лежащему. Я налетел на него сбоку. Размахнулся от плеча, вложив в удар всю злость, весь страх, всю ненависть к этому утру.
Удар получился смазанным, не красивым фехтовальным выпадом, а скорее ударом мясника. Сабля врубилась ему в плечо, прорубая халат, мясо и кость. Хруст был такой, что меня самого передёрнуло. Татарин взвыл и повалился на шею коня.
Второй, увидев это, бросил жертву и крутанулся ко мне.
— Шайтан! — выплюнул он, сверкая глазами.
Мы сошлись. Звон стали. Искры. Его клинок скользнул по моему, целясь в лицо, я едва успел отвести голову. Ветер от удара обдал щеку холодом.
— Держись, чёртов пёс!
Я парировал, уходя в вольт, заставляя Гнедого сделать шаг в сторону. Мышцы спины горели, ярость била в голову. Я не фехтовал. Я рубился. Грубо, грязно, как в фильмах о 90-х в России, только вместо биты была сабля, а вместо асфальта с выбоинами — раскисшая глина чужого века.
Краем глаза я видел, как Бугай, пробиваясь ко мне, орудует своей саблей и кулаком одновременно. Это было зрелище из мифов. Он просто сносил всадников с лошадей, как кегли в боулинге.
— Смыкай! — ревел фон Визин где-то справа. — Спина к спине!
Бойня была в разгаре. И у нас сейчас был не самый лучший расклад.
Глава 12
Бой в балке — это вам не красочная киношная схватка сил добра и зла на закате от Питера Джексона под эпичную музыку Ханса Циммера. Здесь нет красоты. Здесь нет чести. Здесь есть только грязь, глина, густой туман, запах крови, вонь дерьма и желание выжить любой ценой. Это свалка. Животная, потная, визжащая свалка.