Ещё одна вторая история
В жизни всяко бывает, бывает и заносит далёко. И далёко, и надолго. Вот и я из таких, как сел когда-то на поезд, так и покатило понесло, где только не носило.
Ну да ладно сегодня немного и о другом.
О возвращении. Я уже писал об этом и не раз, возможно и будущем не раз ещё вернусь к этой теме. Как говорил Борхес, человечество, /а я тоже часть человечества/, много веков рассказывает две истории, о человеке, распятом на кресте и о человеке, вернувшимся домой. Как по мне человечество рассказывает одну историю, о человеке, без его на то согласия брошенного в мир. Но с классиком спорить, согласись комильфо, потому предлагаю свою версию второй истории. Итак ещё одна вторая из вечных историй, рассказанных человечеством.
Так вот, вернулся, я к истокам своим жизненным, туда где всё начиналось, точнее где у меня всё начиналось. Мой город, моя улица, мой дом, не то чтоб всё так уж изменилось, или я изменился, нет, вот только, чувство времени, утекающего в никуда времени, что ли. Просто чувство, где-то там в глубине души, глубине сознания, глубине памяти. Такое себе, незаметное окружающим глубинное чувство своей бренности, своего непостоянства, как будто смотришь со стороны, на то что было и на то, что есть, а будущее, оно уж предопределено, оно у всех одинаковое, каждому где-то в землице сырой местечко заготовлено. Впрочем, это так философия. Философия беспомощности, как я подобное называю.
Вернулся, вернулся к своему прошлому, к своим мелким радостям и своим фатальным ошибкам, к своим ушедшим друзьям и родственникам, к той части своей жизни, которая тихонько ждала своего часа глубоко в душе моей.
Иду по своей улице. Кажется, чего здесь такого, обычная улица самого обычного украинского городка, коим числа несть, река, базар, главная, она же центральная улица, ну и связанных с этим, воспоминаний поразмытых чуток. Если подумать, то и писать тут не о чём, ничего особенного, если и была хоть какая романтика, то только ностальгией и подчёркнутая. И это при том, что жизнь моя совсем в других параметрах проистекала, и там то уже болит и тут. Но я не жалуюсь, моя жизнь, какая была, другой не будет, а если хорошо подумать, то и не надо мне уже какой другой. Как-то пообвыкся что ли, связями оброс, не то чтоб коммерческими, боле дружескими.
Да и времени-то, сколь стекло водичкой мутной, полтинничек годков, не меньше натикало. Да я уже, если не старый, то точно уж стареющий дядька, может, только что жизнью умудрённый, а может и нет, как знать сие да и зачем. Не лучше ли оставаться наивным, простодушным, смешным, просто человеком, случайно оказавшимся на земле этой. Впрочем, такого не бывает. Всё имеет причины, последствия, бывает ещё и итоги жизненные подбить успеешь, тут уже кому как повезёт.
Иду по своей улице, подхожу к своему дому. Старый дом, на три семьи, я жил посредине, точнее мои жили. Одна большая комната, относительно большая, одна маленькая, тоже относительно маленькая, кухня, которая не отапливалась и чердак. Чердак. Замечу штука интересная, и штуки там интересные, на тот возраст, естественно, а ещё курятник во дворе, старая груша, собака. Вот и вся романтика.
Собственно, в этот дом меня принесли из роддома, и из этого дома я уехал в мир. Частица этого дома осталась у меня в душе, и думаю в душе этого дома, если у домов есть души осталась частица меня. Может плане ментальном, или ещё каком, неважно, главное, чтоб осталась, во всяком случае мне хочется в это верить.
Вот только что в доме том живут чужие люди, я всё понимаю, это жизнь, всё течёт изменяется, конечно пусть живут счастливо, дома же для того существуют, чтоб в них жить счастливо.
Подумал вот, а был ли я счастлив, наверное, что был, а может если судить более детально не совсем, счастье штука хитрая, многоплановая и часто один компонент другому противоречит, а то и не понимаешь его, своего счастья, годы прошли, дошло, поздно.
Не знаю может, как для читателя и не интересна эта галиматья, ну жил, ну приехал, ну и что с того. А может, что найдутся в бесхитростной этой истории пересечения мысли, параллели жизненные, да и просто созвучие, или направление взглядов, миропонимание, мироощущение. Может. Во всяком случае мне было б приятно, всё ж какой-ни-какой, а смысл. Писательство, оно как жизнь, тоже к смыслу стремится.
___________________
Смысл такое красивое слово, как для писателя.
Живёшь то, как все пытаешься и семью создать, и быт устроить, и карьеру сделать, а время, то не только морщины на лице рисует, чем дальше, тем больше вопросов. Тех самых из числа вечных, тех самых без которых смысл не сложится.
Случайность, говоришь наше появление на свет, не спорю, аргумент, тем не менее.