Он подошёл к зелёной двери и потянул на себя ручку. В нос, как и всегда, ударил запах ягод и каких-то трав. Их было слишком много, чтобы понять наверняка.
- Добро пожаловать… А, это ты. – отмахнулся старик, стоя у одного из стеллажей и, накрыл стеклянной крышкой баночку с сушёной черникой.
- И тебе добрый вечер. – усмехнулся Марк.
- Что на этот раз? Хочешь как обычно? Или чего-нибудь нового? – довольно проскрипел он.
- Чего-нибудь. - кивнул Марк.
Старик кивнул, глядя на баночку в руках, затем выпятил губы и потёр подбородок.
- Тогда налью с черникой. – Марк молча кивнул, оглядывая помещение. Ему здесь нравилось, и каждый раз, разглядывая всё вокруг, он подмечал какие-то новые незаметные предметы, что почти не выделялись среди общего обилия цветов. Даже стоявший в углу вентилятор, с длинными цветными лентами, что крепились на его передней решётке, гонял тёплый воздух, заставляя ленты развиваться, и привлекал к себе внимание.
- И почему ты не поставишь сплит-систему? – Марк почувствовал, как по его виску скатилась капля пота.
- Нет уж, из-за этих штуковин можно запросто слечь с простудой.
- Если правильно настроить...
- Если привыкнуть, то здесь не так уж и жарко. – парировал старик.
- Ну да. Убери с вентилятора все эти ленточки и, возможно, здесь станет немного лучше.
- Их сделала моя внучка. Так что… я не могу их убрать. – недовольно буркнул старик, но Марк заметил улыбку на его лице и качнул головой.
- Сколько всего у тебя внуков, Самвел?
- Двое. – довольно прохрипел он. – Лиана и Давид. Два маленьких стихийных бедствия. Каждый раз они пытаются разрушить мой магазин, но я, слава богу, прибываю ещё в хорошей форме, чтобы уследить за ними.
Марк усмехнулся. Самвел хоть и бурчал, но было видно, что он счастлив вспоминать о них. Марк и сам любил детей. За столько лет он уже ни раз пробовал создать семью. Нормальную семью. В которой его ребёнок, пока он занят на работе, не наблюдал за тем, как его мать страдает от депрессии или уходит на вечеринку, совершенно позабыв о том, что у неё вообще есть сын…
- Лучше скажи, - нарушил тишину старик. – Твоё предсказание… оно ведь ещё не сбылось? – и пытливо посмотрел на Марка, заливая пахучую смесь горячей водой. Марк неосознанно втянул в себя этот запах, явно довольный тем, что выбрал ему старик.
- Удивительно, что ты и правда веришь в собственные предсказания. – усмехнулся он.
Самвел посмотрел на него с той же усмешкой, и достал стаканчик, отвечая ему между делом:
- Ничего. Скоро сбудется. – довольным тоном негромко сказал он. – Ты главное не зевай, когда наступит время…
Марк ничего не ответил. Только покачал головой. Старик сам придумал предсказания, и сам в них верит. А для лучшего эффекта рассказывает всем о бабушке цыганке и каком-то сомнительном даре. Но, возможно, кому-то и впрямь это поможет. Тому, кто верит и ждёт чуда, что должно свалиться на его пустую голову. Что ж, подумал Марк, таким «счастливым идиотам» можно только позавидовать.
Когда Самвел отдал ему стаканчик, Марк расплатился, и направился к двери.
- До встречи, Самвел. Надеюсь, скоро ты передумаешь на счёт сплит-системы. Сказали, что это лето будем самым жарким за последние тридцать лет.
- Да ни за что! – фыркнул он и Марк рассмеялся, открывая дверь.
Он вышел на ступени, и тут же ощутил удар.
От неожиданности он сильнее сжал стакан. Но это не помогло. Девчонка, с громким «Ой!», врезалась в него, и чай внезапно обжёг ему живот.
- Чёрт!
- Ой… Простите, простите!
Марк быстро отодвинул ткань белой футболки. На его шортах тоже были пятна, и он с укором посмотрел на девушку.
Та была ниже, сантиметров на десять, а может и больше, и суетливо пыталась промокнуть бумажным платочком тёмное пятно на его футболке.
- Всё нормально. Успокойтесь. – спокойно сказал он.
Девчонка подняла свои огромные испуганные глаза и поджала губы.
- Простите… Я… Я задумалась… - Она снова посмотрела на рыжее пятно, что контрастировало с белоснежной майкой. Хорошо, что она была не в курсе, сколько та стоит, иначе бы её точно охватил мандраж. – Давайте я оплачу химчистку?
- Не нужно. Спасибо.
Она снова поджала губы, комкая в руке промокший платочек.
- Есть ещё салфетка? Не хочу идти к машине. – спросил Марк, глядя на промокшие шорты.
- Да, сейчас.