– Все закончилось. – Девочка сжала пустые ладони.
– Теперь уже да, – ответил ей мальчик.
Он пинал круглый камень, и тот, перепачканный, лихо скакал впереди. Ладони мальчика тоже были пустыми.
– Тогда не держи меня.
– И ты меня не держи.
Брошенный край, накрытый зеленым, принял их тихий смех. На южной окраине гавкнула и тут же смолкла собака.
– Не помнишь, когда я тебя придумала? – Девочка дернула мокрую ветку.
– Ты? – удивился мальчик. – Не знаю. А я тебя, кажется, в семь.
– Может быть. – Она посмотрела на яблоню, старую, в крупных цветах.
– Мне было больно, и я сочинил, будто разбил тебе бровь.
– Мне было больно, и я сочинила, будто ты моя птица.
Они шли еще долго, пока им навстречу не выскочили серые гаражи. В одном гараже громко лязгало, и пополам с этим лязгом пело хриплое радио: «Кто-то спал взаперти, но от сна не осталось ни капли». Девочка обернулась. На дорожке темнели следы – от одной пары ног. Подобрав крючковатую палку, мальчик прыгнул через канаву. Брошенный край плотно закрыл за ним двери.
Девочка сунула руку в карман и вытащила листок. Мимо клеток, наискосок, по листку танцевали буквы.
Найди, если буду нужен.
Твой З.
Об авторе
Елена Шумара живет в Санкт-Петербурге, но любит писать про маленькие, мистически пустынные города. Много лет преподает в педагогическом университете, играет в уличном театре пантомимы и клоунады. Главные герои ее историй – дети и подростки, потерянные, полные обид и страхов, но неизменно отыскивающие свой путь к любви и свету.