― Вот как раз об этом беспокоиться не стоит ― родственные узы там настолько хлипкие, что держатся уже даже не на соплях, а на молитвах.
― Не стоит недооценивать женщин. Или думаешь, её мать не догадывалась о махинациях первого мужа, живя с ним бок о бок столько лет? Разумеется, догадывалась. А быть может, и принимала участие. Отсутствие прямых доказательств не делает её невиновной.
― Ведёшь к тому, что и у Евы рыльце в пушку?
― Сомневаюсь. Она, по сути своей, ещё ребёнок. Никто бы не стал делиться с ней такой информацией.
Хорош ребёнок. В некоторых вещах совсем даже, я бы сказал, не ребёнок.
― Так к ней у тебя вопросов нет?
― За неимением других данных ― нет. Нет смысла клеймить кого-то, если нет улик. Дети не должны расплачиваться за проступки родителей.
― Да ты гуманист.
― Реалист. И я не против ваших отношений, если тебя это беспокоит.
― М-м?
― Не против, но настоятельно прошу: держи себя в руках. Позже, всё позже. Не сейчас.
Держи себя в руках ― легко сказать!
А вот не могу держать себя в руках.
Не держится мне.
Поэтому, выйдя из главного здания ГенПрокуратуры, сразу еду в направлении «Парка Победы». При том, что даже не знаю: поставлена ли на сегодня у неё смена. Каждый раз это чистая лотерея.
Торможу возле металлического короба, стоящего отдельно от основных зданий. Местечко по сути крошечное, но не лишённое шарма. Милое.
Уличные столики ещё не убраны, однако за ними ни души. Это летом они всегда заняты, сейчас же мёрзнуть и ловить улетающие салфетки никому не хочется.
Ещё только подходя, вижу через панорамные окна, украшенные именными наклейками, что Пчёлкина на месте. Правда не одна. Возле десертной стойки толкается знакомый бородатый парень. Даже не возле, а за ней.
Ишь ты, хозяйничает, как у себя дома.
Ну не наглость?
― А та официантка?
― Да ну её. Оказалась с прибабахом. Я, конечно, без комплексов, но секс на кладбище на могиле Блока ― это перебор, ― долетают до меня обрывки их разговора, когда захожу в кофейню, тормозя возле башни перевёрнутых картонных стаканчиков.
― Секс на кладбище? ― усмехаюсь. ― Это сильно. Даже затрудняюсь ответить, согласился бы я на подобный эксперимент. Вроде аморально, а с другой стороны... Сама идея заводит. Скажи, а?
Каверзный вопрос адресован Еве, однако та демонстративно пропускает его мимо ушей.
― Ты сегодня рано, ― вместо этого лишь равнодушно замечает она. ― Как обычно, кокосово-миндальный Флэт Уайт?
― Само собой, ― протягиваю ей её телефон.
― О, ― а вот находке Пчёлкина радуется искренне. В отличие от моего присутствия. ― Где он был? В машине выпал?
― Нет. В кровати.
Краем глаза замечаю, как тут же навострил свои локаторы Игорь. Презентабельные такие, выделяющиеся. Дамбо отдыхает.
― Мило, ― зато Ева невозмутима. ― Рылся?
― Конечно. Всю твою обнажёнку себе скачал.
― Сильно.
― Думаешь?
― Найти то, чего нет ― это талант.
― А то. Я могу.
Всё это стёб, конечно. Никуда я не лазил. Кроме списка контактов, разве что. И то ― исключительно, чтобы заиметь её номер. А, ну и в Тиндере поковырялся, снеся дебильный профиль с защитником общества выдр.
В галерею и личную переписку, конечно, руки чесались сунуться, однако совесть не позволила. Личное ― оно на то и личное.
Хотя Пикачу на заставке я оценил, да.
― За то, что вернул ― спасибо. Но где подвох?
― Он обязательно должен быть?
― Не знаю. Я ожидала шантажа.
― Ты меня с кем-то путаешь. Я до такого не опускаюсь, ― вытаскиваю из внутреннего кармана пальто и кладу перед ней коробку со смартфоном последней модели.
― Это что? ― подозрительно щурится Ева.
― На замену твоему старичку, с которого уже труха сыпется. Или ты хотела айфон? Могу поменять.