Кофе, что ли, попить?
Оглядываюсь. В округе — только «Венеция». Слишком приличный ресторан для моего «джинсово-кроссовочного» прикида.
Здесь Марьяна, бывшая жена, меня со своим крёстным знакомила. Районным судьёй. Но он уже давно на пенсии. Не видно, не слышно его… Марьяна обожала этот ресторан.
Тоскливо сегодня что-то. Чтобы окончательно не расклеиться решаю забить на внезапный наплыв ностальгии и пообедать именно в «Венеции».
Надо бы Медведева вытащить, с ним не так уныло. Скидываю ему смску.
И через полчаса мы уже внутри. Потому что он в ментовской форме, в отличие от меня, и ему не решаются предъявить требования по дресс-коду.
— Ты наследство, что ли получил, Лёва? — ведёт он бровью, листая меню.
— Вам, сударь, какая печаль? Я ж угощаю… Могу я пошиковать раз в пятилетку?
— С барышней шиковать надо, бестолковый. Я тобой и так очарован без меры.
— Ну их… — морщусь я.
— Чой-то? — с сарказмом начинает стебать меня.
Расскажу, опять заладит, чтобы я её нашел. Поэтому я молчу.
— Опять по бывшей страдаешь?
Игнорирую.
— Ясно… Тогда давай бифштекс с овощами.
Сделав заказ, разглядываем в панорамное окно центральную площадь. Новогодняя ёлка все еще стоит. Но днем на горках уже пусто.
— Может, вечером на шашлыки всем отделом?
— Четырнадцатое февраля, дружище, — съезжает Медведь. — У нас сегодня с Машей планы на вечер. Романтичные…
Завидую молча. С романтикой у меня острый дефицит. Ну не рождается она во мне больше. Вот вместе с Кошкиной и исчезла.
— Хорошая тачка… — смотрю на подъехавший к ресторану мерс последней модели.
Мужик в костюме открывает дверь со стороны пассажирского сиденья.
— Мхм… — кивает Медведев. — Номера московские.
Опускаю взгляд на номер, боковым зрением улавливая, как из машины выходит блондинка в короткой норковой шубке. Лица заметить не успеваю. Отворачивается…
Образ бьёт под дых.
— Братан, ты дыши, давай. Нельзя так на тачки то возбуждаться!
Судорожно вдохнув, наблюдаю, как девушка идет под руку с мужчиной на крыльцо этого ресторана. Мля… похожа-то как сзади — походка… рост… комплекция…
— Да причем тут тачка?..
Рывком перевожу взгляд вход. Могучие плечи Медведя перекрыли весь обзор, и я наклоняюсь в сторону, чтобы увидеть лицо, понять, что не она и… выдохнуть! Но двери остаются закрытыми. Никто не заходит.
— Ты чего, Айдаров? — подозрительно смотрит на меня Медведь.
— А здесь с крыльца есть еще вход куда-нибудь?
Взгляд Медведева задумчиво поднимается вверх.
— Была какая-то. Но без вывески. А что?
— Так… показалось, — оттягиваю душащий ворот водолазки.
Всё этот сон дурацкий.
— Что-то давно Женька твой в нашей конторе не светится?
Дал же бог брата… Нет, я его люблю, конечно…
— Угомонился?
— Женька?! Да я тебя умоляю…
— Ты б позвонил, поинтересовался как дела. С ним же как с ребенком — долго не слышно, значит, в процессе сотворения очередного звездеца.
— Ты прав… Сегодня позвоню.
— А Лена как?
— Нормально! А кстати…
Вспоминаю, что Лена что-то там прислала…
Поглядывая в окно на припаркованный мерс, с колотящимся сердцем жду возвращения той блондинки. Бросаю взгляд на экран. Там две Лениных детских фотки лет шести, с чуть разных ракурсов.
Не уловив месседжа закрываю.
— Может, что-нибудь горящее возьмём? — следит за моим взглядом Медведь. — Глядишь, и интерес к женщинам вернётся. А то ты уже пятнами пошёл от этого мерса… Я угощаю!
— Угощай… — сдаюсь я. — Что-то я и правда… поплыл.
Отворачиваюсь от окна обещая себе, что больше и взгляда не брошу в ту сторону. Не она это… Нахрена ей сюда возвращаться?
Глава 2. Неуловленный месседж
В соседнем кабинете ремонт. Нас временно уплотнили двумя стажерами в наших и так небольших апартаментах. Один из стажеров с досадой зачитывает особенно нелепые куски из взятых сегодня показаний у свидетелей.
— Как я это к делу пришью?!
— Бесит, да? — с сарказмом ухмыляется Медведев, намекая на то, что стажеры и сами пишут дичь в документах. — Знаешь такой анекдот, Мацкевич?
— Нет…
«— Дорогой, наш пылесос уже совсем не сосёт!
— Бесит, да, дорогая?»
Опера ржут, один Крольков с недоумением смотрит на Медведева.
— И в чем прикол?
Все со стоном изображая фейспалм возвращаются к своим делам.
Стажеры снуют без дела.
— Пацаны, идите уже по домам… — смотрит на часы Медведев.
— Восемь часов, — поглядываю тоже на время. — А не пора ли и нам?