— Не стоит. Они просто хотят разрядки.
— Чё шепчетесь? Думаете, мы тут так — постоять вышли?
Первый уже тянулся к плечу Макса, но тот резко отшатнулся, захватил запястье и вывернул руку. Второй бросился вперёд — но тут же получил удар под дых от Артёма, быстрый и точный, словно выстрел. Тот согнулся, закашлявшись.
Охранник, оказавшийся в захвате, зарычал, пытаясь вырваться, но Макс слегка подтянул его к себе и шепнул:
— Научись вежливости. Хотя бы раз в жизни.
Он отпустил его, и тот рухнул на колени.
Артём шагнул назад, поправляя куртку, будто ничего и не было.
— Пошли. Шум привлёк внимание.
И правда — с противоположной стороны переулка уже слышался звук подъезжающей машины. Синий отблеск мигалки метнулся по мокрому асфальту.
— Полиция. Великолепно, — буркнул Макс.
Через пару секунд они уже стояли перед двумя патрульными. Один — молодой, с наушником, второй — старший, с мешками под глазами и в шапке, натянутой до бровей.
— Что тут у нас? — лениво спросил старший, оглядывая бар и охранников, корчащихся у стены.
— Самооборона, — спокойно сказал Артём. — Те двое напали. Мы не хотели разборок.
Младший коп нахмурился, поднеся рацию ко рту.
— Мы можем просто разойтись, — предложил Макс. — Без протоколов. Бар не горит. Люди живы.
Пауза. Старший вздохнул, махнул рукой:
— Исчезните отсюда, пока не стало хуже. В следующий раз — уже без разговоров.
Артём кивнул. Они с Максом двинулись прочь. Позади остались гудки, негромкие переговоры и полутень бара, который, казалось, снова погружался в сон.
— И вот за что я люблю ночи в этом городе, — сказал Макс, когда они свернули за угол. — Никогда не знаешь, чем всё закончится.
— А я — за то, что их можно пережить, — отозвался Артём. — Хотя бы некоторые.
Они пожали друг другу руки у перекрёстка и разошлись в разные стороны. Артём шагал быстро, будто знал, что дома его ждёт нечто большее, чем просто тишина и сигарета.
Ночной город дышал влажным ветром и редкими фарами машин, бродивших по улицам как потерянные души. Артём шёл с лёгким напряжением в спине — привычка, оставшаяся со службы. Никакой реальной угрозы он не чувствовал, но внутренний радар никогда не отключался.
Дом его был обычным — старый кирпичный пятиэтажный, с облупленной штукатуркой и звоном батарей в подъезде. Артём поднялся на третий этаж, медленно, не включая свет. Подошёл к почтовым ящикам — металлические, со сколами краски и ржавыми дверцами. Его ящик был пуст… почти.
Внутри лежал плотный, серый конверт без подписи. Ни марок, ни обратного адреса. Только на сгибе — тонкая красная полоска. Почерк внутри был машинным — распечатанный аккуратным, деловым шрифтом.
Он взял конверт и поднялся к себе.
Дверь квартиры открылась с характерным щелчком трёх замков. Артём вошёл, не включая свет, лишь откинул штору и позволил лунному свету разлить бледное серебро по полу. Скинул куртку, включил настольную лампу и присел за стол.
Разорвал конверт — внутри была карточка с логином и паролем от временного почтового ящика. Сопроводительной записки не было — только короткая фраза на обороте:
“Время — это роскошь. Подключись до рассвета.”
Артём сел к ноутбуку, ввёл данные. Ящик открылся. Одно письмо. Вложение — архив с текстовым файлом и несколькими фотографиями. Он открыл текст:
⸻
КОД: “Иней”
ЦЕЛЬ: Олег Сиваков (кличка — Сивый), возраст 52.
Позиция: Один из трёх лидеров преступного синдиката «Корд».
Локация: Город П. Охрана — военизированная, 12-14 человек, камеры, внешний периметр.
ЗАДАНИЕ: Ликвидация. Без шума. Без следов. Без связи с заказчиком.
ОПЛАТА: 800,000 USD. 40% — после подтверждения старта, остальное — после выполнения.
КОНТАКТ: Одноразовый — через QR-ключ в архиве. Активен в течение 24 часов.
⸻
Артём молча пролистал фотографии — здание, планы этажей, распорядок цели. Всё подготовлено. Чётко. Без излишеств. Он откинулся на спинку кресла, провёл рукой по коротко стриженным волосам.
— Чёрт, — выдохнул. — Похоже, снова в игре.
В этот момент лампа едва заметно мигнула. Он взглянул в окно — город спал. Но он уже знал: сон для него закончился. И вместе с этим началась новая охота.
Глава 2. Тонкая грань
В комнате стояла тишина. Только вентилятор ноутбука гудел, нарушая мертвую ночную неподвижность. Артём сидел в кресле, положив локти на стол, и вглядывался в монитор. Письмо перед ним мигало курсором на последней строчке.
800 тысяч. Чистая ликвидация. Без следов. Без связи.
Он прищурился, откинулся назад, сделал глоток холодного кофе, оставшегося с вечера. Горечь обожгла язык — он даже не моргнул.