Фантом, прихрамывая, прошёл на крыльцо и сел на деревянную скамью. Ветер тронул его капюшон. Он молчал. В глазах его был холод, тяжесть и пустота.
— Спасибо, — тихо сказал Макс, обращаясь к Грачеву.
Тот только кивнул.
— Мы с вами теперь по одну сторону, — сказал полковник. — До конца.
Под утро.
Дым ещё клубится над особняком Сивого. Возле сгоревшего крыльца, на бетоне — следы крови, стреляные гильзы, разлетевшиеся обломки мебели. Воздух наполнен запахом гари, пороха и свежей крови.
На место прибыла целая колонна:
— чёрные внедорожники,
— бронированный спецтранспорт,
— две скорые,
— следственная оперативная группа,
— и даже один минивэн с камерой и логотипом местного телеканала.
Из машины первым выходит генерал, в строгом пальто, с серым лицом и гневным взглядом. Он идёт быстрым шагом по раскисшей земле, перешагивая через тела. Рядом — офицеры ФСБ в жилетах, двое опера в гражданском, и группа СОБРа в полном снаряжении.
— Сколько? — спрашивает генерал у майора, встречающего его у входа.
— Восемнадцать трупов. Включая самого Сивого и его правую руку — Казаха.
— Как?
— Похоже на диверсию. Чётко. Без следов. Работали профи. Камеры вырезаны.
— И никто ничего не видел?
Майор пожимает плечами.
— Только одна бабка с соседнего дома слышала автоматные очереди. А потом всё стихло.
Генерал сжимает зубы.
— Дайте мне Грачева. Срочно.
— Его пока не можем найти. Телефон выключен.
— Найдите. Немедленно. Пока не появился здесь центр, Москва, и не начался шквал. Это уже чрезвычайное происшествие федерального уровня.
К ним подходит офицер в форме:
— Журналисты пробрались за ограждение, требуют комментариев. Камеры уже работают.
Генерал разворачивается и, не дожидаясь ответа, идёт к дымящимся останкам особняка. Камера фиксирует его силуэт на фоне пожарища. За спиной — вспышки камер, суета, рации.
На мгновение он останавливается, достаёт из кармана телефон, долго смотрит на экран, будто колеблется. Набирает номер, но лишь короткий гудок — абонент недоступен.
— Ты всё-таки решил играть в свою игру, Грачев… — шепчет он, глядя в закопчённое небо.
Глава 14. Сходка авторитетов
Подвал элитного ресторана «Гранд Орфей» находился глубоко под землёй, туда вёл отдельный вход с чёрного двора, скрытого от глаз случайных прохожих. Проход охранялся двумя амбалами в кожаных куртках, вооружёнными пистолетами и рациями. За железной дверью — длинный бетонный коридор, от которого тянулся запах сигарет, дорогого табака, пыли и влажного бетона.
Сам подвал был превращён в нечто вроде закрытого мужского клуба. Потолки низкие, с металлическими балками, тусклый свет исходил от красных ламп над бильярдными столами. Два стола стояли по центру помещения — зелёное сукно на них было идеально ровным, шары расставлены вручную, словно кто-то ждал продолжения партии.
По периметру стояли кожаные кресла и массивные диваны. Стены украшали старые фотографии, реликвии «из лихих девяностых», портреты ушедших воров в законе и резные деревянные панно с православными иконами. Атмосфера — смесь клубного уюта, гангстерской строгости и явной угрозы.
На импровизированной барной стойке стояли дорогие виски, коньяки, кубинские сигары, ледяной самовар с мятным чаем и блюдо с лимоном. Бармен — худощавый пожилой мужчина в чёрной рубашке — молча протирал бокалы, будто знал: сегодня говорить ему не стоит.
В дальнем углу помещения, за толстой шторой, был отдельный кабинет для самых тайных разговоров. Там было темно, лишь слабый свет настольной лампы освещал дубовый стол, на котором лежали распечатки с отчётами, фотографиями и схемами, перевязанные кожаными ремешками.
По углам подвала стояла охрана: крепкие парни в чёрных водолазках, с гарнитурами в ушах, каждый из них — ветеран многих уличных разборок. Они не пили, не курили и даже не разговаривали. Лишь наблюдали, сканируя взглядом каждого, кто заходил в помещение.
На стене тикали старые советские часы, беззвучно отсчитывая секунды до начала важнейшей встречи.
Над городом висел дождь. Крупные капли били по асфальту, стекали по капюшонам прохожих и капотам машин. Мокрые фонари отражались в лужах, словно размытые огненные шары. Вечер был томным, с тяжелым свинцовым небом. Воздух пах мокрым бетоном, горячим асфальтом и сигаретным дымом.
К ресторану «Гранд Орфей», стоящему особняком в переулке, начали прибывать машины. Первая — чёрный Mercedes-Benz S-Class с затонированными окнами и номерами без регионов. За ним — Range Rover цвета мокрого асфальта. Следом — BMW 7, Maybach, старый Lexus LX, несколько Toyota Land Cruiser 200 и один бронированный Гелендваген, шипящий и угрожающе басовитый, как танк.