На участке было всё так же спокойно. Дом спал. Камеры по периметру по-прежнему «слепы», ведь сигнал был перебит ещё перед операцией. Он прошёл вдоль живой изгороди, пересёк лужайку и нырнул в тень припаркованного джипа за пределами участка. Дверца откинулась бесшумно. Двигатель завёлся лишь спустя минуту — когда Фантом сменил одежду и переобулся.
Дорога уходила в ночь. За его спиной остался тихий дом, который к утру станет объектом новостей по всей стране.
Следующее утро. Россия просыпалась в привычной хмурости: кофе, пробки, ленты новостей.
«Сегодня ночью трагически скончался известный предприниматель и кандидат в администрацию города Андрей Саломатин. По предварительным данным, смерть наступила во сне от сердечного приступа…»
Телевизор транслировал новостной выпуск, звук глушил шум мотора.
На фоне голубой глади водохранилища катер Фантома шёл на умеренной скорости. Просторная палуба, тент от солнца, снаряжение уложено по бокам. Это была его база — передвижной штаб, тихий уголок между операциями.
Он сидел, опершись локтями о стол в кают-компании, и внимательно смотрел на экран ноутбука. Видео с камер слежения. В кадре — нарядный мужчина, выходящий из чёрного «Лексуса» у дорогого ночного клуба. Рядом — пара охранников. Из внутреннего кармана торчит пакетик с порошком. Внизу — подпись: Павел Чуев. Владелец сети «Jungle» — легальный фасад крупнейшего наркошопа в регионе.
Фантом щёлкнул мышкой. На экране появилась схема особняка Чуева. Длинный коридор. Камеры. Точка входа.
Он спокойно выключил звук новостей, откинулся на спинку кресла и тихо произнёс:
— Время поработать.
Волна мягко качнула катер. Где-то вдалеке пронёсся крик чайки, но в глазах Фантома уже плясали огни нового города.
Глава 2. Дело депутата
Серое утро окутывало подмосковный городок влажным туманом. Голые деревья, будто покрытые инеем, стояли вдоль забора скромного трёхэтажного дома, пронзённые прожекторами полицейских машин. Сквозь затянутое небо пробивался холодный свет, будто и само солнце не решалось смотреть на то, что произошло внутри.
По периметру дома — натянутая жёлтая лента, за ней сновали оперативники, криминалисты в белых халатах, полицейские с папками, скучающие водители скорой помощи. Камеры видеонаблюдения, установленные на углах дома, были направлены в разные стороны, но одна, как заметит позже Круглов, вообще была повернута в небо.
Глухо зарокотал двигатель подъехавшего минивэна. Черная «Toyota Alphard» остановилась у ленты. Сдвинулась дверь.
Из машины вышел подполковник ФСБ Андрей Круглов — высокий, сдержанный, в тёмно-синем пальто, застёгнутом до самого верха. Следом за ним — двое оперативников в одинаковой гражданке: один с кейсом, второй с планшетом. Оба — молчаливые, собранные.
Круглов поднял глаза к окнам третьего этажа, откуда ещё недавно, как он знал, доносились крики. Сейчас всё было тихо. Только визг тормозов вдалеке да потрескивание рации в кобуре одного из полицейских.
— Жёстко, — тихо сказал один из оперов.
Круглов ничего не ответил. Он шагнул под ленту, показав удостоверение дежурному.
— Подполковник Круглов. Убийство Смирнова. Я — по линии ФСБ.
Полицейский сразу расправил спину, отдал честь и указал рукой:
— Полковник Рудаков ждёт вас у крыльца, Андрей Сергеевич.
Круглов кивнул, коротко оглядел обстановку: на газоне — два тела, накрытые серыми мешками, у входа — следы крови, отпечатки обуви, и на всё это — напряжённые взгляды журналистов за оградой.
Он пошёл вперёд, не спеша, как будто уже знал — внутри его ждёт не просто убийство, а очередная тень из прошлого.
У самого крыльца Круглова встретил крепкий мужчина с сединой на висках, в кожаном пальто поверх формы. На лацкане — звёздочки полковника. Это был Рудаков — начальник городского управления полиции. Он выглядел усталым, но собранным.
— Андрей Сергеевич, — первым заговорил Рудаков, пожимая руку. — Вот, значит, и вы приехали. Сами понимаете… дело непростое. И явно не нашего уровня.
— Потому и приехал, — коротко ответил Круглов. — Что у вас?
— Следуйте за мной, — сказал Рудаков, повёл вперёд. — Начнём с улицы.
Они прошли вдоль дома, туда, где у ворот лежали два тела, накрытые мешками. Один из криминалистов приподнял край ткани.
— Охранники, — сказал Рудаков. — Сидели во дворе, курили, когда началось. Обоих — в голову. Чисто. Без шума.
Круглов присел. Осмотрел лицо одного из погибших. Ровный выстрел в висок, ни пыли, ни следов борьбы. Как будто заснул. У второго — аналогично.
— Камеры? — спросил он, вставая.
— Выведены из строя. Не все, но критические. Либо повернуты, либо просто не пишут. Специалист по видеонаблюдению уже смотрит. Похоже на подготовленную акцию.