- Я тебя удивлю, - бездомный порылся в карманах и вытащил пачку дешевого курева. - Почти у всех был. Бомжом можно стать и после Фатума. Понимаешь… Магия, конечно, помогает тебе найти свою судьбу, но кто обещал, что твоя судьба будет счастливой? Кто сказал, что ты справишься?
Он выбил сигарету из пачки и жестом попросил зажигалку. У Марка не было - он давно перешел на электронный табак. Бомж цокнул и заложил сигарету за ухо.
- Я был профессором математики в Питере, - продолжил он. - Нормально вполне жил, не богато, но достойно. Взятки брал, было. Студентки иногда… Нравились. Но - все по согласию, ты не думай. Когда Фатум пришел, я ослеп. Три месяца - никаких признаков Поиска, ни просвета, ни знака. Полная темнота. Коллеги говорили - это годами может длиться. Взял сначала больничный, друзья с работы скинулись на сиделку. Вот тут-то у меня зрение и начало возвращаться. Оказалось, моей судьбой оказалась она.
Марк присел рядом. Он все еще не понимал.
- То есть любовь?
- Любовь, - подтвердил мужчина. - Еще какая. Только я… В общем, студентки мне нравиться продолжали. Она вроде сначала и не замечала, а потом начала сильно переживать. Мы ссорились, конечно. Как-то совсем разругались, я ей ляпнул, что если бы не Фатум, то ушел бы вообще. Идиот. А она и… Ушла сама, ночью, в чем была и ушла. Даже очки забыла. Я думал, отойдет. Но ее час нет, два, всю ночь. Весь день. А к вечеру позвонили из морга. Машина сбила.
Что тут говорить? Марк был вроде бы силен в словах, но перед такой историей любые слова пусты. Может, выпивки ему купить? Или денег дать?
Бомж вздохнул.
- Дело прошлое. Мне второго Фатума уже не видать, а вот ты мои ошибки не повторяй. Серьезно отнесись. Судьба дается всем, но некоторые могут ее про… Короче, думай головой. И не суди раньше времени. Все, я спать.
Бездомный отвернулся. Грязная спина явно намекала, что разговор закончен. Перед уходом Марк оставил пятисотку под его картонкой, почему-то чувствуя себя последним козлом.
**
За всеми мыслями о чужом Фатуме он почти забыл о своем. Только припарковавшись у квартиры, Марк догадался получше рассмотреть коробку.
Обычный картонный контейнер. Никаких логотипов, только следы от соуса с правой стороны. Но именно это место светилось сильнее, и Марк догадался стереть соус.
Там была только одна надпись: “Яр. Вкз., пн и чт, 9”
Кажется, завтра ему придется встать очень рано.
5. Поезд отправляется не туда
Было у Марка одно заклинание, о котором не знал никто.
Не то чтобы он скрывал его или стеснялся; просто как-то к слову не приходилось. Хотя он даже сделал себе татуировку, связанную с этим заклинанием: циферблат часов, на которых вместо цифр были названия городов.
Не заклинание даже, так - несбывшаяся мечта. Но такая, к которой возвращаешься в мыслях каждый раз, когда жизнь выбивает тебя из привычного ритма. Когда надо почувствовать себя сильным. Личная мантра спокойствия для человека, который всем своим существом противился магии.
Наверное, поэтому Марк никогда об этом и не рассказывал. Уж очень на него не похоже - на того человека, которым он представлялся каждый день.
Смешно вообразить, как он на каком-нибудь светском мероприятии между интервью и фоновой рекламой своей книги вскользь упоминает: "Знаете, когда мне хреново, я пою одну странную песенку"
Нет, это совсем с ним не клеилось. Он редко об этом вспоминал.
Но короткая надпись на контейнере заставила вспомнить. Не только потому что магия свалилась-таки на голову Марка всем своим весом. И не потому что этим утром ему было страшно, как никогда в жизни. Нет, дело в этих двух словах - “Ярославский вокзал”. Вокзалы всегда казались ему местом старта чего-то хорошего.
Семь лет назад он впервые командировался в Италию. Прибыл в аэропорт Мальпенса, трясясь и обливаясь виски - самолеты он ненавидел. До Милана добрался исключительно из упрямства - голова не соображала совсем. По дороге в город выяснилось, что в редакции что-то напутали с бронью, поэтому заселиться в отель можно будет только на следующий день.
Это был кошмар. Денег - ровно на пять дней командировки. Из редакции прислали “извинительные”, но их бы и на ужин не хватило. Можно было перекантоваться ночь в каком-нибудь клоповнике, но Марк попал на высокий сезон заказов fashion-байеров в домах моды, поэтому все более-менее доступные гостиницы были под завязку.
Он прогулял по городу вплоть до закрытия метро, вдоволь ощутив свое нищебродство по сравнению с роскошью Милана, а около двух ночи дошел до Центрального Вокзала. И решил остаться там - все равно вариантов больше не было. Забился в угол подальше от полицаев, разложил свой нехитрый панини с апельсиновым соком и принялся ужинать.