Она делает шаг вперед, и я подсознательно делаю шаг назад. Фэллон застывает на месте, и я вижу, что на ее лице написаны беспокойство и сомнение в себе.
— А-ах, пожалуйста, не уходи.
Я закрываю глаза, вдыхаю, и все мое сердце начинает бешено биться после многих лет медленного умирания в моей груди.
Ее голос всегда успокаивал ярость внутри.
Демоны не были такими громкими.
Прошли годы с тех пор, как я в последний раз слышал, как она заикается.
Моя девочка.
Я собираюсь сказать ей, что это она должна уйти. Она должна бежать и покончить с этим сейчас, потому что я не смогу этого сделать. Я никогда не говорил ей об этом, но из всех, кого я знал тогда, она была самым храбрым и сильным человеком, которого я когда-либо встречал. Когда я смотрю налево, то вижу небольшую сосну со свечами вокруг нее, создавая впечатление, что это рождественская елка. Я иду к ней, потому что мне нужно несколько секунд, чтобы собраться с мыслями и найти в себе мужество сказать ей, что она должна уйти. Что она свободна и может вернуться к своей жизни. Без моего призрака и угрозы, удерживающих ее.
Черт.
Почему у меня болит грудь?
Одна вещь в Фэллон, которой я не мог насытиться, - это ее способность удивлять меня. Ничто не могло удивить меня тогда, кроме нее. Маленькая сосна, которую она, должно быть, срубила сама, украшена нашими фотографиями.
Фотографии, сделанные ею, о которых я не знал. На некоторых я улыбаюсь. На других я смотрю на что-то, совершенно не замечая ее присутствия. Именно тогда я заметил, насколько изменится моя жизнь с ней. На фотографиях, где я смотрю на нее, на моем лице искренняя улыбка. На тех, где я смотрю на окружающих, я выгляжу потерянным и чертовски подавленным.
Так ли я выгляжу сейчас?
Несчастным?
А еще есть наши фотографии.
Взявшиеся за руки.
Делаем глупые лица, потому что это всегда заставляло ее смеяться.
А еще есть фотография, на которой она лежит головой ко мне на коленях на полу в библиотеке, пока она мне читает.
— Я должна тебя ненавидеть. — слышу я ее шепот. — Боже, я должна ненавидеть тебя за все, что ты сделал, но знаешь, что, Александр?
Александр.
Чертова ведьма.
Один шепот этого имени способен поставить меня на колени.
— Что? — Я почти боялся спросить, но ждал достаточно долго. Я много раз мучился, задаваясь вопросом, почему моей любви ей оказалось недостаточно? Откровение моего близнеца многое расставило по своим местам, но между нами по-прежнему много тайн.
Болезненных.
Слишком жестоких, чтобы простить или забыть.
— Я не могу. Не могу, хотя изо всех сил пыталась убедить себя, что ненавижу тебя. Теперь я знаю правду.
— Скажи это.
— Я не могу тебя ненавидеть. Невозможно ненавидеть тебя, когда я так чертовски сильно тебя люблю. В смерти, потому что это все, чего я хотела тогда, ты единственный, кто заставлял меня чувствовать себя самой живой. — В конце ее голос срывается, и я борюсь с желанием повернуться и утешить ее. — Я так боюсь, что никогда не смогу найти любовь, подобную той, что была у нас совсем недолго.
— Ты должна уйти, — эти слова обжигают мой рот, словно кислота. Я хочу быть эгоистом и попросить ее остаться. Чтобы она осветила меня своим ярким светом, окутала теплыми красками и повела домой. К ее сердцу. Тому, которое было разбито задолго до того, как я завладел им, и, сам того не зная, разбилось вдребезги от того, что я натворил. Я хочу спросить ее, почему. Почему она сделала то, что сделала, и уничтожила меня, но какой в этом смысл? Что, если ее ответ ранит еще сильнее, чем сказанная мне «правда»? — Ты была слишком хороша для меня. Все, что я делал, - это любил тебя в темноте, и я сожалею об этом. Прости, что не был достаточно храбр, чтобы любить тебя так, как ты того заслуживала.