Он садится рядом со мной, но я не могу найти слов, чтобы сказать ему, о чем я думаю. Я не знаю, о чем я думаю. Все, что я знаю, - это то, что яблоко упало не так далеко от яблони.
Любовь - сложная штука.
Мы всегда думаем о ней как о полноценном чувстве, которое наполняет жизнь смыслом, но когда она заканчивается, это чертовски больно.
Любовь - это не просто.
Любовь причиняет боль.
Любовь меняет людей.
Любовь ставит мужчин на колени.
Любовь убивает.
Он вздыхает, прежде чем сказать: «Я просто хочу исправить то, что сломал». Мой отец смотрит вдаль, а затем продолжает: «Ты - причина. Не только твоя сестра, но и ты, и твой брат - вот причина, по которой мое разбитое сердце все еще бьется в моей груди. Я должен был потерять все это, чтобы понять. Я проснулся слишком поздно, но я больше не сплю и не живу, просто существуя. Я здесь, и я ни о чем не прошу. Я не прошу твоей любви. Я не прошу твоего времени или внимания. Все, о чем я прошу - надеюсь, это не слишком много, - чтобы ты позволил мне стать частью твоего мира так, как тебе удобно. — Он поворачивает голову, и наши глаза сталкиваются. — Как ты думаешь, в нем есть место для меня?
Все, что он только что сказал мне, проносится в моей голове по мучительной и болезненной петле. Прощения легко просить, но так чертовски трудно его дать.
Моя девочка сделала это.
Женщина, которой она стала, страдала так же, как и та, которой она когда-то была, и все равно нашла в своем прекрасном сердце силы простить меня. Простить себя.
Я не говорил ей об этом, но она - мой герой.
Из нас двоих она самая сильная.
Самая смелая.
Чертова королева моего темного и разбитого королевства.
Теперь я понимаю.
И мой отец, и я были всего лишь обиженными мальчиками в тени мужчины.
Вспышки воспоминаний об отце проносятся в моей голове, пока я думаю, как ему ответить. Я помню все плохое. Ситуации, в которых я винил его. Все это прокручивается в моей голове, как старое домашнее видео. Я также помню, как он подарил мне мой первый мотоцикл. И как он дарил мне книги, когда дедушка просил его не дарить мне бесполезные подарки, которые ничего не делают, чтобы закалить меня.
Я помню все случаи, когда он приходил домой пьяным в стельку, с кровью на руках. Каждый раз я заботился о нем. Я смывал кровь с его кожи и укладывал его в постель. Все, что он должен был сделать для меня, но был слишком пьян, чтобы позаботиться даже о себе, не говоря уже о двух своих мальчиках. Как иронично, что я был рядом, чтобы помочь ему, когда его монстры были в самом худшем состоянии, но он никогда не замечал, что я переживаю то же самое. Я мог бы рассказать ему об этом сейчас. Я мог бы рассказать ему обо всем, что случилось, и разбить его сердце еще сильнее, чем оно уже есть, но какой в этом смысл? Что в этом хорошего? Ему будет еще хуже, чем сейчас, и он ничего не сможет сказать, чтобы стереть воспоминания. Чтобы унять боль.
Я поднимаюсь с дивана и иду к двери, готовый оставить этот разговор позади. Я получил то, что хотел. У нас не все будет идеально, но теперь я чувствую себя свободным от его призрака. Он больше не преследует меня.
Вопросы больше не властны надо мной.
Я свободен.
Дойдя до двери, я останавливаюсь и оглядываюсь на него через плечо. Мой отец всегда был для меня загадкой. Я видел его не так, как другие. В нем всегда было чудовище в цепях, пытающееся освободиться, но мой отец был сильным. Он держал его на поводке.
Я также знаю, что в нем гораздо больше, чем он сам себе позволяет. Я вижу отца, который хочет исправить все свои ошибки, но я также вижу монстра, который скрывается за этим человеком.