Моя душа.
Прекрасный человек с множеством историй. Мой Валентино - А. А. Тернер.
Я смеюсь, как сумасшедшая, когда падают слезы. Я плачу и смеюсь в доме Божьем.
Он сделал это.
Он автор.
Он пишет прекрасные истории о потерянных людях, которые находят свой дом в тени и долине разбитых снов.
Я никогда не устану узнавать о тебе что-то новое, Валентино Александр. Возвращайся ко мне и каждый день удивляй меня новой стороной себя.
Возвращайся.
ЯНВАРЬ
Кровоточащее сердце
ФЕВРАЛЬ
Нарушенное обещание
МАРТ
Цветущая надежда
ФЭЛЛОН
ТОЛЬКО МЫ ВДВОЕМ
«Я не хочу счастливого конца. Это конец. Я хочу вечного счастья». - Ф
Шли месяцы.
Он цепляется за жизнь. Мне говорят, чтобы я не надеялась, что некоторые люди остаются в коме месяцами, а то и годами. Мне все равно. Я не верю во многое, но, черт возьми, я верю в него. В нас. Утро, ночь, часы, дни. Для меня все это как в тумане.
Это похоже на бесконечный кошмар. Я ненавижу это место. Ненавижу, что он здесь. Еда в кафетерии, которую я даже не пробую. Жесткие стулья в холле, на которых я сижу, пока его семья проводит с ним время.
Я провела бесчисленные часы в его комнате. Здесь все пищит, шипит, жужжит, качает и капает. Изо дня в день я нахожусь с ним наедине. Медсестры приходят и уходят, но ничего не меняется. Улучшения есть, но ничего серьезного. Он не просыпается.
Ночью больница кажется еще печальнее. На этой стороне жутко тихо. Жалюзи закрыты, а флуоресцентные лампы всегда одинаково приглушены. Комната белая и лишена всех цветов. Рождественские украшения давно исчезли.
Я опускаю фотоаппарат на кровать. Я не сделала ни одной фотографии. Моя муза ушла, и я не думаю, что верну ее, пока он в коме. Меня больше ничего не интересует. Я сижу на стуле рядом с его кроватью и держу его за руку. Он больше не интубирован. Он дышит самостоятельно.
Это уже улучшение.
— Красавчик? — шепчу я. Я разговариваю с ним каждый день, и ничего не меняется. Он лежит с таким умиротворенным видом, что у меня болит сердце. Почему он не возвращается? — Ты слышишь меня? Ты здесь, со мной? — Он не двигается. Но я чувствую это. Чувствую его. Он не двигается, не шевелится, не дергается. Но я чувствую... его. Его дух, наблюдающий откуда-то. Чувствует меня. Слышит меня. Я знаю, что это моя глупая надежда. Но я чувствую, что он слушает меня. — Я не готова сказать «прощай», — шепчу я. — Я знаю, что это эгоистично с моей стороны, детка. Я знаю, что ты всю жизнь боролся, и ты, наверное, устал. Я должна сказать тебе, что все в порядке, если ты хочешь уйти. Что твой уход убьет меня, но я пойму. Я должен быть бескорыстной и отпустить тебя. Но мы оба эгоисты. Я такая же, как и ты. Я... я не хочу этого. Я хочу, чтобы ты вернулся ко мне. Пожалуйста. Ради меня. — Я задыхаюсь. — Я хочу больше времени. Больше воспоминаний. Больше воспоминаний, чтобы запечатлеть их на камеру. Больше твоих поэтических слов. Больше волшебства. Больше всего с тобой и ничего вообще. Только ты и я. — Мой голос ломается, и я слышу, как срываюсь. — Пожалуйста, — шепчу я.
Я плачу, держась за его руку.
— Пожалуйста, — повторяю я. — Пожалуйста, вернись ко мне. — Я кладу голову ему на грудь и слушаю его сердце. Ровный ритм дает мне надежду.
Как долго мне осталось здесь, я не знаю.
Просто вернись.
Я не хочу делать это без тебя.
Я не могу потерять и тебя.