— Ты неблагодарная маленькая с... — Я останавливаюсь на полуслове, наблюдая, как она переходит от дикой ярости к полному молчанию. Она бросается на пол и затихает.
Как будто сработал выключатель.
Минуту назад она кричала и чуть ли не ломала все кости в своем теле, пытаясь бороться с удерживающими ее веревками, а теперь она съежилась на полу, свесив голову под неудобным углом между бедрами.
Ярость бурлит в моем животе, и я не могу сдержать желание наказать ее за то, что она такая чертовски упрямая.
За неблагодарность.
Если она думает, что смерть освободит ее от меня, то она чертовски ошибается.
Я тоже пойду за ней.
Смерть - легкий приговор.
Она должна жить с последствиями своих проступков.
Она должна почувствовать все, а я не чувствовать ничего.
Я в ярости от того, что игра, в которую я играю, обернулась против меня. В тот момент, когда я начинаю сочувствовать ей, жалеть ее, я проигрываю.
У меня перехватывает горло, и я встаю. Я должен забыть. Я должен забыть о том, какими мы были когда-то, потому что это ничего не изменит. Мне просто нужно перестать позволять ей управлять моими действиями, когда дело касается ее. Это перетягивание каната между девушкой, которую я когда-то любил, и той, которая разбила мне сердце одним ненавистным решением, не облегчает задачу.
Я подхожу к комоду, открываю верхний ящик и достаю оттуда темные джинсы и футболку с длинным рукавом и V-образным вырезом. Черное. Это все, что я ношу в последнее время.
На кухне я беру пиво, открываю его, делаю глоток и смотрю на запасы еды. Этого нам хватит на всю зиму.
Присев в кресло, я смотрю в окно. Я вижу, как сегодня вечером быстро падает белый снег. Температура упадет, и нас ждет морозная ночь. Мои мысли возвращаются к ней. Из комнаты не доносится ни звука. Но меня тревожила одна вещь. Это было что-то вроде зуда. Она никогда много не ела, когда мы были вместе, а теперь и близко не подходит к еде, которую я ей оставляю.
Знал ли я эту женщину по-настоящему или она была такой, какой я хотел ее видеть? Неужели мой больной разум создал это идеальное существо, не способное на ошибку? Неужели я был настолько болен?
Черт.
Закончив на кухне, я убираюсь. Наведя идеальный порядок, я беру шоколадный пончик и бутылку воды, а затем направляюсь в ее комнату. Как только я открываю дверь, от холода внутри меня бросает в дрожь. Оглядевшись по сторонам, я обнаруживаю, что она спит, прижавшись к полу. Я ставлю воду и шоколадный пончик на пол прямо перед ней.
— Ешь.
Фэллон медленно открывает глаза, поднимает голову и смотрит на меня с яростью в глазах. Хорошо. Значит, мы на одной волне, детка. Ненавидь меня. Так будет легче. Не обращая внимания на грызущую меня совесть, я заталкиваю ее обратно в ящик и крепко запираю.
У нее не было совести тогда, так почему же она должна быть у меня сейчас?
— Я не голодна. — Она смотрит на меня с яростью и печалью, плавающими в ее проникновенных зеленых глазах.
— Лгунья.
— Я сказала, что не хочу есть! — Она сбивает ногой стакан с водой, в результате чего вода расплескивается по полу.
Какой беспорядок.
Как я это ненавижу.
Я смотрю, как жидкость растекается по полу, и теряю самообладание.
Я хватаю ее за щеки с такой силой, что ей ничего не остается, как открыть рот, и как только она широко его открывает, я запихиваю пончик ей в рот. Ее глаза в панике встречаются с моими, но мне все равно. Я слишком далеко зашел.
Она продолжает толкать меня.
— П-п-пожалуйста. — Она пытается сказать это с полным ртом. У нее падает слеза, и сердце, замершее в моей груди, падает на пол. Черт.