Прежде чем звонить человеку, которому я приказал забрать ее со склада, и выяснять, какого черта он ничего не сказал, мне нужны ответы от того, кто, как я знаю, никогда бы мне не солгал.
Мой близнец много чего из себя представляет, но лжец - не из их числа.
Он не станет щадить мои чувства ложью.
Он не такой.
— Был ли кто-то еще на складе в тот день, когда ее похитили?
Мне не нужно называть ее имя.
Он и так знает.
За моим вопросом следует тишина, и через несколько секунд он избавляет меня от страданий и отвечает.
— Да. — Это все, что он говорит, зля меня еще больше.
Моя кожа зудит, а голова кружится. Что за хрень?
— Кто?
— Твой племянник, Роман.
Одно предложение меняет все. Одно предложение возвращает меня в то время, которое я надеялся забыть. Я старался сделать это изо всех сил.
Что же я наделал?
Роман.
Роман.
Роман.
Его имя продолжает пробиваться сквозь мои стены, и делает это с того самого дня, как я узнал о его рождении. С того дня, как я увидел его издалека теплым летним днем в Нью-Йорке.
— Если бы ты не был уже мертв, я бы тебя прикончил, братец. — Резкие слова моего близнеца не оказывают на меня никакого влияния. Его угрозы меня не пугают. Ничто из того, что он может сделать со мной, не причинит мне вреда.
Даже близко.
— С ним все в порядке? — Я говорю это так тихо, что не думаю, что он меня услышал. В трубке становится тихо, и я понимаю, что если мой брат молчит, значит, его действительно что-то беспокоит.
— Ты ушел, Валентино. Семьи ни черта тебе не должны. Даже ответов. — После этого линия затихает.
Черт.
Я знаю это.
Я, блядь, знаю, что я ушел, но я просто хочу...
Сейчас это не имеет значения.
Я ненавижу этот гребаный мир. Я ненавижу карты, которые нам выпали. Я, блядь, ненавижу семьи и все, что связано с грязными, блядь, деньгами. Ненавижу то, что в какой-то мере я все еще связан с этим. Я ненавижу себя еще больше, потому что в глубине души мне нравится время от времени проливать кровь, когда меня об этом просят.
Мне не нравится, что в груди становится тесно, когда я думаю о маленьком мальчике с глазами, слишком большими для его лица, и улыбкой, которая скрасила мой самый мрачный день, даже не пытаясь.
Бросив телефон на стол, я открываю последний ящик и достаю рамку, спрятанную под всем этим беспорядком.
Его фотография новорожденного.
Смотреть на нее слишком больно, поэтому я спрятал ее подальше, где мне не придется видеть ее каждый день. Напоминание о мире, частью которого я больше не являюсь.
Светло-каштановые волосы и пухлые щечки. Он все еще выглядит так же? Сильно ли он изменился за эти годы?
Черт.
Я никогда не хотел этого.
Не хотел, чтобы ему было больно.
Я чувствую непреодолимую потребность все испортить. Если я еще недостаточно ненавижу себя, то это должно заставить меня сделать это.
Я оставил его там.
Ему было больно из-за тебя.
Его могли убить...
Звонок, звонок, звонок.
Положив рамку обратно на стол, я достаю телефон.
Звонит Блейс.
Как раз тот ублюдок, с которым мне нужно было поговорить.
Я отвечаю на звонок, но ни черта не говорю, ожидая, пока он заговорит первым. Они в курсе дела.
— Босс, какая-то девица шныряет по дому вашей сестры. Должен ли я позаботиться об этом...
— Скажи мне кое-что, Блейс. Был ли кто-то еще на складе, когда ты приехал?
На секунду линия замолкает.
Я жду.
Я знаю ответ.
Я знал, что гадюкам нельзя доверять, потому что большинство из них - предатели с другого конца города, которые пытаются сделать себе имя. Пытаются отвоевать часть города для себя. Пытаются вернуть то, что украл у них Бенедетто и чем теперь заправляет мой брат.