-Научишь меня управлять мотоциклом? - мне нравится его предложение, облизываю губы от предвкушения. Это действие не ускользает от внимания мужчины.
-Конечно. Всё, что захочешь.
После завтрака, Гарсия кладёт на стол передо мной ключи, со словами:
-Это от моей квартиры. Я хочу, чтобы они были у тебя.
Я не спорю, убираю их в карман. Черт возьми, я и сама хочу этого, хочу иметь возможность в любой момент приехать к нему и оказаться в его объятиях.
После нескольких сладких, словно патока, поцелуев, мы покидаем квартиру, садимся по машинам и едем в офис.
День, такой же бестолковый, как и предыдущий, тянется долго. Я устаю от того, что всё безрезультатно. Вновь и вновь пытаюсь найти хоть что-то, за что можно зацепиться, но мне это не удаётся.
К вечеру, когда рабочий день подходит к концу, я вымотана тем, что у меня по-прежнему нет никаких доказательств и улик.
Перед тем, как я собираюсь уйти, в мой кабинет заходит напарник. Его шаловливый, горячий взгляд скользит по моему телу. Мужчина обнимает меня, проводит кончиками пальцев по щеке.
-Как прошёл твой день?
Вздыхаю, честно отвечая:
-В пустую, ничего нового. А твой?
-Пока, нет новостей, - его горячие губы накрывают мои, ласкают, терзают. - Напиши, как доберешься домой.
-Хорошо. А ты...
-Поеду по другому делу, попробую разузнать информацию.
Ещё поцелуй, томный, нежный, тягучий. Диего провожает меня до машины, где долго прощаемся.
Дорога проходит в тишине, не включаю радио. Постояв немного в пробках, я наконец подъезжаю к своему дому. Паркуюсь, иду к лифту.
Предчувствие подсказывает, что скоро будет новая жертва, что я теряю драгоценное время, что топчусь на месте в расследовании...
Оказавшись в квартире, пишу сообщение Гарсия:
-Я дома, всё в порядке.
Не успеваю отложить телефон, как приходит ответ:
-Хорошо. Отдыхай, моя девочка.
Переодеваюсь, иду в кухню. Пока я ужинаю, не свожу взгляд с магнитной доски. Да, я такой человек, который пока не разберётся с какой-то проблемой, не сможет дышать свободно. И в настоящее время, моя единственная проблема, это дело, в котором ни чёрта не понятно.
После ужина, закуриваю и подхожу ближе к фото жертв.
"Дин Колман, торговец, судим. Стивен Брон, то же самое... Что ещё вас связывает? Вы были знакомы с убийцей?"
С магнитной доски безмолвно взирают те, кто уже не может ответить на мои вопросы.
"Может, у них есть общие знакомые? Возможно, что они оба участвовали в чём-то? Или, должны кому-то?"
Делаю себе пометки в блокноте телефона, есть идеи, которые надо проверить завтра.
Около полуночи, я устало опускаюсь на кровать. Протягиваю руку к лампе на прикроватном столике, чтобы выключить её, но вдруг замираю на месте, тело покрывается мурашками.
Перед глазами всё расплывается и темнеет.
"Видение... Новое убийство..." - последнее, что я успеваю подумать, прежде чем тьма расступается.
Приглушённый свет освещает небольшое грязное помещение. Осматриваюсь вокруг и понимаю, что нахожусь в незнакомой кухне. Такое чувство, что в ней никогда не делали ремонт. Обои, отклеившиеся от времени, свисают со стен, покрывшись слоем пыли, потолок облупился и растрескался, местами сильно пожелтел, на полу валяется мусор.
За круглым столом сидят двое: мужчина, спиной ко мне, и девушка, в профиль.
Я сразу понимаю, что это убийца и его новая жертва. Окидываю взглядом незнакомку в откровенной одежде, всматриваюсь в её лицо, с ярким макияжем.
"Наркоманка," - этот вывод напрашивается сам по себе.
Её движения резкие, порывистые, глаза бегают из стороны в сторону, цвет лица нездоровый, серый, она вся дëрганная.
Мужчина делает несколько глотков какого-то напитка из толстого стеклянного стакана, затем ставит его на грязную столешницу. Ощущение, что любой предмет, оказавшийся на этой поверхности, непременно прилипнет к ней.
Они сидят в тишине.
"И убивает он без разговоров..."
Спустя пары минут молчания, он пытается что-то сказать, но ему это не удаётся. Неожиданно, его вдруг ведёт в сторону. Девушка резко хватает стеклянную бутылку и бьёт мужчину по голове.
Убийца заваливается на бок, хватается рукой за стол, в попытке не упасть на пол, другой ощупывает свою голову. С неё капает кровь на столешницу.
Наркоманка вскакивает на ноги и бросается к раковине, гремит в ней какой-то посудой.