"И кто вообще в нём гуляет? Ну, кроме убийцы?"
Сворачиваю с дороги, на парковку, останавливаю машину. Выхожу из нее, нервно оглядываюсь по сторонам. Волнение от того, что убийца увидел меня, заставляет кожу покрыться мурашками. Липкий страх уже посеял свои зёрна в моей душе.
"Хватит драматизировать. Возможно, все не так, как мне кажется," - мысленно отвешиваю себе увесистый подзатыльник и, наконец, беру себя в руки, направляюсь ко входу в парк.
Центральная аллея, выложенная серыми камнями, приводит меня к месту преступления. Территория оцеплена полицией, затянута желто-черной лентой, которую треплет ветер. Поднырнув под нее, подхожу ближе. Заметив направившегося в мою сторону мужчину в форме, сразу достаю из внутреннего кармана удостоверение, раскрываю его со словами:
- Следователь Эйслин Белл. Доложите, что произошло.
Полицейский скользит глазами по документу, затем удовлетворенно кивает, коротко рапортует:
- Сегодня в 8:37 обнаружен труп. Это белый мужчина, двадцати пяти лет. Смерть наступила в результате получения им семи ножевых ранений в грудь. Тело нашла женщина, выгуливающая утром собаку, вызвала полицию.
-Где она? - присаживаюсь на корточки перед телом, разглядываю примятую траву, обильно забрызганную кровью.
- Я взял с неё показания, записал контакты и отпустил её домой, - полицейский протягивает мне лист бумаги. Пробегаюсь глазами по строчкам, отмечаю про себя, что содержимое никак не может помочь мне в поимке преступника.
Убитый лежит в той же позе, как на фотографии, которую дал начальник отдела. Остекленевшие голубые глаза смотрят в небо. Осматриваю жёлтую куртку, считаю порезы. Их действительно семь, все расположены в районе грудной клетки.
"Почему его лицо было скрыто?" - этот вопрос продолжает терзать мое сознание, не даёт мне покоя.
-Установили личность убитого? – задаю вопрос, не глядя на сержанта. – При нем обнаружены документы?
-Да. В его внутреннем кармане был паспорт, - полицейский протягивает мне его.
Надеваю тонкие медицинские перчатки, которые всегда ношу в кармане сумки. Беру в руки паспорт, листаю каждую страницу, всматриваюсь в фотографию, личные данные. Ничего необычного, Дин Колман, родился в штате Пенсильвания, холост.
-Пробили по базе? Чем занимался? Судим? Имел приводы? – продолжаю засыпать вопросами полицейского.
- В настоящий момент выясняем, - без запинки отвечает мужчина дежурной фразой, означающей, что к этому действию возможно ещё даже не приступили.
Фотографирую паспорт жертвы на смартфон, возвращаю его сержанту. Мне предстоит выяснить о Колмане всё. На расторопность и скорый результат от полиции, рассчитывать не приходится.
Взгляд скользит по лицу убитого, в попытке разгадать хоть что-то. Забавно, как быстро можно привыкнуть к подобному. Первое время, мне становилось плохо на выездах. А сейчас… Сейчас это превратилось в рутину, которая уже не вызывает во мне ничего, кроме желания поймать убийцу.
Осматриваю ногти Колмана. Под ними не видно грязи или крови.
"Не было борьбы? Не успел среагировать?"
Поднимаюсь на ноги, стягиваю с рук перчатки. В этот момент, сзади раздаётся раздражающий меня бархатный голос, пропитанный надменностью:
-Белл, вот и ты... Как дела? Твоя версия? - Гарсия стоит за моей спиной, я чувствую его сверлящий взгляд, представляю вздернутую черную бровь и едкую ухмылку на лице мужчины.
Не оборачиваясь, отвечаю:
-Пока, нет версий.
Разворачиваюсь и вижу стаканчик кофе на уровне груди. От него поднимается пар, распространяя вкусный аромат. Сглатываю, ощущаю, как желудок тихонько урчит, напоминая мне о пустоте в нем.
Диего, стоит прямо передо мной, с напитком в руке.
-Будешь? - его ехидная усмешка раздражает своей неуместностью и высокомерием.
Глядя в бездонные карие глаза мужчины, холодно произношу:
-Нет.
-Ну и ладно, мне больше достанется, - не сводя с меня глаза, Гарсия делает глоток кофе.
Прохожу мимо, наклоняюсь, ныряя под ленту. Слышу шаги за спиной. Мне не нужно оборачиваться, чтобы понять, кто идёт следом за мной.
-Я слышал, что ты не привыкла работать в команде. Знаешь, как это называется? У этого даже есть специальный термин, 'проблема с социализацией', детка, - голос, пропитанный собственным превосходством и значимостью, раздражает меня.
-Что собираешься делать, Белл? - он не отстаёт, продолжая капать на оголённые нервы, натянутые, словно провода.
Сухо произношу, не останавливаясь, но и не ускоряя шаг, чтобы он не подумал, что я трусливо сбегаю:
-Работать, - подхожу к своему автомобилю, открываю дверцу, сажусь в салон. – А чем собираешься заниматься ты?