Так манящий раньше,
Собирался покалечить твою душу,
Но все было не так,
Все было воспринято иначе,
И говоря на чистоту,
Я чувствую,
Сладость во рту,
Днями на пролет,
Будто бы я съела тонны самого сладкого вкусного мороженного,
Налитом сверху твоей кровью,
И я не отпускал,
Напивался,
А ты травила,
Не переставая,
И последняя капля убивает меня,
Вызывает слезу,
И я упал,
И когда смог встать снова,
Тебя не было,
Я ли отпустил,
Ты ли ушла сама,
Не важная роль уже была сыграна,
И я выбираюсь из темного леса,
Прямиком сюда,
Я больше не тот,
Я больше не никто
***
Это больно любить,
Больно терять кого-то, кто только что был так близок,
Совсем рядом.
И ты шел по пустынной дороге оббегая все поля, населённые пункты глупых городов,
Избегал встречал и самое главное бежал от неё,
Но увы, она была в голове.
А там жила уже совсем другая женщина,
Она уже никого не любит,
Она уже детей собирает в школу по утрам,
Она теперь счастливо улыбается не тебе,
И с легкой рукой выпивает бокал вина перед сном,
И все у нее хорошо.
Ну а ты,
Корчишься от боли,
Колит. Бьет. Скребет.
Причиняет много боли,
И стоило ли оно того,
Стоит ли любовь этих не связанных мук,
Разбитой головы и сердца что не собрать нам собственными руками,
Делай поступки, совершай почести ради женщин, они того стоят говорят фильмы, литература, искусство.
Совершай,
Жаль лишь то что мало кто говорит о последствиях, и что во всем этом скрывается горечь.
Это меняет меня.
Я ведь не могу быть один в этом,
И что сказала бы на это она,
Что бы сказала ты,
Пускай все катиться к черту,
Или,
Действуй,
Сделай что должно, а там посмотрим,
Думаю, да,
Мне хотелось бы что-то написать для нее, но все что мне стоит сделать на самом деле,
Это лишь ждать,
Вот только не упусти момент,
А то ждать придаться слишком долго.
***
Пустота.
О чем еще писать если не о пустоте, луне, одиночестве и беспокойству, если только
все что и осталось это лишь чувства внутри, что там больше ничего не колеблется,
что там, больше ничего нет.
Писать о пустоте, созерцанию природы мира, счастья наоборот.
Покой обретённый при виде дамы, подвидом музыки, глаза её заливались бы кровью смотря она на меня, мне будто бы здесь не 20 лет, будто бы в могилу уже пора,
на покой. Но не лучше ли выпить за упокой тех, кто предоставил и оставил мне все это дерьмо, о чем писать если не о пустоте, созерцании природы, наедине.
***
Я бы хотел услышать ее голос еще хоть раз, голос, направленный только на меня
а не на вне, этого мира, это тяжело, я заставляю себя ждать? Или это выходит само, не произвольное ожидания чего-то, но её это не касается, её это не волнует, будто бы вот сейчас, именно в эту минуту и час, должно прийти её сообщения, и я жду, просто сижу и жду, но ничего не происходит, я излишнее нервничаю, все было излишне выдумано, все было лишь в моей треклятой голове, вот и все.
***
Человеческое тело прекрасный холст,
Самый прекрасный что я мог увидеть,
Их движения,
Слишком медленные или слишком быстрые.
Баланс внутри,
Гармония в сердце, в голове.
Быстрые движения приводят к медленному мышлению,
Или на оборот.
Но соблюдая баланс, ты способен услышать музыку,
Я двигаюсь по дороге,
И тени окружают меня,
Все так странно,
Все так не обычно,
Не естественно,
Не однородно.
Но пока моя душа кажется мне живой,
Пока пальцы рук и ног двигают мной,
Я замедляюсь что бы сказать,
Как полюбился мне этот образ,
Будто бы луну облили маслом и подожгли,
А потом, что-то обливается внутри, кровью.
И становится так тяжело идти, но продолжения…
Образ созданный в медленном танце, под звук солнца, окружаемый пением прекрасных птиц, и одна кричит сильнее остальных.
Разрывая внутренности,
Создавая ткань,
Создавая искусство.
И передвигаясь сквозь или через текстуры все что есть или нет,
Создается именно оно,
Искусство.
И я ускоряюсь,
Будто бы поймал самый сладкий пирует опрокинувший мое внимания на твои глаза,
Какого они были цвета?
Как звали тебя тогда?
Я полюбил это,
А теперь забыл.
И снова замедляюсь что бы сказать,
Солнце любит луну,
А я, ничто,
Я, один.
Слишком медлительный поток,
Расторопный шаг,
Раскрытые глаза,
И твой взгляд,
Поток бездны,
Столько синего, голубого,
Заставляющего меня вдохнуть его,
И осознать,
Я словно призрак.
Забывший все слова
при виде тебя.
Вот что такое ебанное искусство.