Ин-хо поклонился. Медленно, по-своему. Так, как умел только он.
— Спасибо, абочжи. Я... не подведу… Но и не послушаюсь.
Старик усмехнулся. Уже почти с нежностью.
— Именно поэтому я и дал её тебе.
Глава 4
Чон Со-мин стоит у своей Kia Optima GT, припаркованной у обочины, и её лицо напоминает сторис в Instagram перед удалением: напряжённое, готовое взорваться. Губы плотно сжаты, взгляд острый, как неон Каннама, прорезающий ночную тьму. Она поправляет белую блузку, пальцы дрожат от сдерживаемого гнева.
— Щибаль… — шепчет она, глядя в сторону особняка. — Этот мичинном опять всё испортил. И ведь красиво же начал.
Канг Ин-хо выходит из особняка Паков, его силуэт кажется почти карикатурным на фоне глянцевого Каннама. Мятая рубашка, мешковатые брюки — как издёвка над этим районом. Однако его походка спокойна, почти ленива, он не замечает бурю в глазах Со-мин.
— Добрый вечер, Со-мин-сси, — произносит он мягким, игривым голосом, словно это строчка из трека ENHYPEN, доносящегося из соседнего дома. — Как прошёл твой день?
Со-мин окидывает его взглядом, от застиранной рубашки до нелепых брюк, и её брови взлетают. «Чинча, он серьёзно? Заявиться в таком виде в дом Паков, о чём он только думал?» — думает она, чувствуя, как гнев закипает ещё сильнее. Она молча кивает на машину, стараясь держать себя в руках.
— Садись, — рявкает она, кивая на машину. — В таком виде тебя даже delivery-мопеды не подберут. Разве только то убитое такси, на котором ты приехал. И то — по ошибке.
Ин-хо улыбается, и его янтарный глаз блестит, как неоновая вывеска.
— Благодарю, весьма любезно с твоей стороны, Со-мин-сси, — отвечает он и, не дав ей опомниться, открывает водительскую дверь и садится за руль.
Со-мин замирает. Её пальцы сжимают ключи так сильно, что узоры отпечатываются на ладони.
— Щибаль... — шепчет она. Он просто сел — и всё. Ни спросил, ни объяснил. Просто сел. Как в своей машине. Как в своей жизни.
«Этот парень — как вирус. Незаметно проникает, захватывает, и ты уже не можешь вспомнить, как всё началось».
Она обходит машину и падает на пассажирское сиденье с тяжёлым вздохом. Протягивает ключи, в её взгляде — напряжение натянутой струны.
— Ты хоть умеешь водить? — спрашивает она. Голос звучит, как предупреждение системы навигации.
— Конечно, — отвечает Ин-хо, даже не взглянув на ключи. Его тон невозмутим, как будто он сидит не в её машине, а в кафе за чашкой американо. — Но я хочу поговорить не про мои навыки и умения.
Со-мин моргает, сбитая с толку. Она поворачивается к нему, и её глаза прищуриваются. «Айго, что опять за поворот?» — думает она, чувствуя, как напряжение стягивает виски.
— Со-мин, я хочу поговорить про твою племянницу, — говорит Ин-хо, и его голос вдруг становится серьёзным, без тени привычной насмешки. Янтарный глаз темнеет, карий — смотрит серьёзно.
— Причём тут Хе-вон? — Со-мин хмурится, её пальцы замирают на ключах. Она ждёт подвоха и его тон сбивает её с ритма.
Ин-хо откидывается на сиденье, его пальцы слегка сжимают руль, словно пытаясь удержать нечто более осязаемое, чем мысли, которые вихрем проносятся в голове.
— Вы сами придумали игру во влюблённую пару во время нашего путешествия, — говорит он, и в его голосе звучит решительная предостерегающая нота. — Я немного подыграл. Но теперь это нужно прекратить. Иначе девочка нафантазирует себе несбыточных мечтаний. И я не хочу быть для неё фантазией, которая разобьётся.
Со-мин открывает рот, чтобы возразить. Она чувствует, как щёки горят. «Чинча, он серьёзно это говорит про Хе-вон?» — думает она, и гнев смешивается с защитной яростью.
— Ким Хе-вон в этом году поступает в институт, — произносит она, и её голос излишне категоричен. — Ей почти девятнадцать. Она достаточно взрослая, чтобы понимать, что к чему.
Ин-хо смотрит на неё, и его лицо — смесь грусти и усталости. Взгляд разноцветных глаз будто говорит: «Ты не поняла».
— Со-мин, прошу, запомни этот разговор, хорошо? — его голос тихий и твёрдый, как асфальт под колёсами. — Ещё запомни — я пытался, но ты не услышала.
Она замирает, чувствуя, как слова оседают в груди, тяжёлые, как камень, брошенный в глубокий колодец — медленно уходят вниз, оставляя гулкое эхо. Ответить уже не успевает.
Рокот двигателя нарушает тишину. К обочине подкатывает чёрный Mercedes-Benz V-Class, тонированные стёкла блестят в неоновом свете. Фары гаснут, мотор продолжает урчать, гипнотический, как бас в K-pop треке. Ин-хо бросает взгляд на микроавтобус, и его губы дёргаются в лёгкой улыбке.
— Ну, мне пора, — говорит он, выскальзывая из машины. — Спасибо за предложение, Со-мин-сси. Прокатимся в другой раз.