— Мне нужны деньги! Для моей дочери! Она больна! У неё рак! — орал он, кровь капала с носа, глаза метались, полные отчаяния.
Слова ударили по мне, замедлив мир вокруг. Я сузила взгляд, глядя вниз. Лицо — кровавое, разбитое, едва узнаваемое.
— Деньги нужны для твоей дочери? — повторила я тихо, но с ядом в голосе.
Массимо кивнул, его тело дрожало от боли:
— Пожалуйста. Меня отсюда не выпустят. Я только хочу, чтобы деньги достались ей. Ей нужно лечение. Она больна.
Я долго и молча смотрела на него, наблюдая, как он обмякает — избитый, беззащитный. Отчаяние в его глазах напоминало всех убийц, с которыми я сталкивалась прежде: в финале жалкие и сломленные. Я должна была бы что-то почувствовать, пожалеть, возможно, — но не почувствовала.
— Ты сдохнешь здесь, Массимо, — произнесла я медленно и отчётливо. — Мучительно и долго. И я прослежу, чтобы твоя дочь не увидела ни цента. Пусть поскорее встретится с тобой в аду.
Его глаза расширились от ужаса, но прежде чем он успел заговорить, охранники рывком подняли его на ноги и поволокли прочь. Крики эхом разнеслись вокруг. Боль и отчаяние ещё оставались на его лице, пока он не исчез. Сегодня ночью я устрою, чтобы другой заключённый воткнул в него «заточку». Пусть истечёт кровью. За гроши.
Когда лимузин тронулся, я выдохнула, укрощая ярость, кипевшую под кожей. Я переведу деньги на лечение его дочери. Разумеется. Она не заслужила страдать из-за него. Но знать об этом он не заслуживает.
Глядя в окно на удалявшуюся тюрьму, я собралась. Массимо был тем, кто толкнул Эмануэля, но приказ исходил не от него. Его отдал кто-то другой.
И к этому «кому-то» я загляну.
Сегодня же.
Глава пятидесятая
Лия
Тёплая весенняя ночь была густой от запахов распустившихся цветов и листвы. Небо — чистое, звёзды рассыпаны, как бриллианты на чёрном бархате. Низкая луна заливала серебром просторную садовую террасу особняка. Я приближалась, ступая бесшумно по траве. Ветер шевелил кроны, и листья шептали в темноте свои тайны.
Лука сидел один на веранде, и отблески свечей плясали на его резких чертах. Он слушал одну из моих записей: Бетховен, Quasi una fantasia — словно фантазия. Печальные переливы фортепиано разливались в ночном воздухе. В руке — наполовину полный бокал вина; он сутулился в кресле и смотрел в пустоту. Никого поблизости, я подошла незамеченной. Сешат вытащила запись из облака, так что я знала все слепые зоны его системы безопасности.
Когда моя тень легла на террасу, Лука не вздрогнул.
— Как думаешь, Бетховену было бы не всё ли равно? — сказал он. — Что люди после его смерти переименовали одно из величайших его сочинений в «Лунную сонату»? Я часто об этом думаю с тех пор, как ты подняла эту тему. — Он завертел вино в бокале, всматриваясь в него, будто там был ответ. — Думаешь, ему было бы важно, что его музыка вытягивает из людей прекрасные чувства иначе, чем он задумывал? Под именем, которое он не выбирал?
Он покачал головой — неуверенно, будто сам не верил собственному вопросу.
— Может, Бетховен был бы в восторге, — продолжил он. — А может… равнодушен.
Он не повернулся. Ему это было не нужно. Он знал, что это я.
Я стояла и смотрела на человека, которого когда-то называла другом. Того, кто, в своей искривлённой манере, почти заботился обо мне больше, чем кто-либо в этом жестоком мире.
Почти.
Но эта верность имела цену.
— У Бетховена были вспышки ярости и перепады настроения, — сказала я ледяным голосом. — Узнай он, что люди, ни разу не прикасавшиеся к клавишам, посмели переименовать его шедевр после его смерти, — если уж тебе так нужно знать, — он был бы чертовски зол.
— Да, — пробормотал Лука. — Да, думаю, ты права.
— Почему? — надавила я. — Почему ты велел убить Эмануэля?
Лука наконец повернулся ко мне; тёмные глаза отяжелели от усталости. Он выглядел более человеческим, чем обычно. Костюм — безупречен, как всегда, но выражение лица выдавало изнеможение, которого я прежде в нём не видела.
— Это было не личное, Лиа. Это не имело к тебе отношения, — сказал он, ставя бокал на стол. — Я устроил Эмануэля в то эскорт-агентство, зная, что они отправят его к тебе. В нём было всё, что тебе нравится в мужчине. Единственное, чего я хотел, — держать тебя в поле зрения.
— То есть докладывать тебе, — холодно уточнила я. — О моей жизни.
— Защитить тебя, — возразил он мягко, но твёрдо. — Намерения у меня были добрые.
— Тогда зачем ты его убил?
Лука тяжело вздохнул и откинулся на спинку кресла:
— Ты уже знаешь ответ, но хочешь услышать его из моих уст, так?