— Vous partez bien aujourd’hui ? Demanda-t-il.
— Dans quelques heures. Je compte sur vos fleurs. Celles que vous m’avez promises cette nuit.
Clayton sortit un paquet de cigarettes de sa poche, en alluma une. Il regarda au travers des vitres de verre dépoli, comme s’il pouvait voir le parc de l’hôpital.
— Je crois que je ne serai pas à l’aérodrome, Kovask.
Il eut l’air gêné à la suite de ces paroles, et ajouta avec une fausse gaîté.
— Il fait trop chaud, vous comprenez ? Et j’ai du sommeil en retard !
FIN