Stalker: Привет! Пообщаемся?
И почти сразу же, как я отправляю ей сообщение, мне почему-то становится неловко. Зачем мне эти бессмысленные знакомства? О чем нам говорить?… И мое раздражение на себя возвращается. На экране высвечивается карандашик. Она отвечает… Ловец душ: Если бы ты сейчас сочинял себе эпитафию, что бы ты написал? Одно предложение. Stalker: Ты решаешь общаться с мужчиной или нет по его "эпитафии"? Ты, вообще, в курсе зачем люди регистрируются на этом сайте? Ловец душ: Конечно. Они хотят трахаться, не напрягаясь полноценным знакомством и развитием отношений. Stalker: Эпитафия, да?... Жаль, что буквы не передают мой сарказм. Ловец душ: Предпочитаю содержательных партнёров. Даже если они и виртуальные. Итак, завтра ты умрешь. Эпитафия. Но ее немного жесткое пренебрежение я почему-то чувствую очень явственно. Stalker: Хм... Что бы я написал? Не так давно я несколько секунд был уверен, что умираю. Пока крутило мою тачку. Нет в эти мгновения никаких философских сюжетов и изречений в мою голову не приходило. Но потом, когда я осознал, что живу и буду жить дальше… Мне все время хочется смыть с себя весь тот объем формального бессмысленного притворства, который окружает меня и заменяет собой настоящее ощущение каждого момента. Мне жалко этих затертых ощущений. Мне их катастрофически мало. Настоящих искренних моментов моей жизни, количеством которых я мог бы ее оценить. Но я не понимаю, как выйти из всего этого формализма. Он начинает снова поглощать меня. Через Ирину, родственников, друзей… И я никого не хочу видеть. И ни с кем не хочу говорить. И моя травма оправдывает в их глазах мою замкнутость. Но причина - не травма. Причина — потеря чувства реальности, искренности и ценности происходящего. Stalker: "Он искал формулу искренности." Ловец душ: Обнажайся...