– И это ты называешь реалом? Счастливец...
Драйвер пьёт долго, шумно, хлюпая и сопя. Вода льётся на колючий подбородок, холодит тощую грудь.
– Сколько они сбросили?
– 23 процента.
– Когда?
– Семь минут назад, - ассистент бросает взгляд на часы.
– Сволочь ты.
– Как скажешь...
– Плюс семнадцать часов к отпуску.
– Само собой!
– Ладно... Я пошёл.
Жесткая подушка виртуал-капсулы принимает форму затылка. Прямо в воздухе, перечёркивая фантомы сбитого с толку сознания, возникает надпись:
Добро пожаловать на Псковскую биржу ценных бумаг!
Введите ваше имя:_
Михаил едва заметно шевелит пальцами, вписывая:
voron
Ваш пароль:_
* * *
Человек выходит из пустоты. Лицо его неподвижно, строгий костюм кажется приклеенным к коже.
Человек похож на робота из футуристической мелодрамы.
Он протягивает руку, и из небытия материализуются экраны, невесомые страницы распечаток вспархивают на налившийся цветом и формой рабочий стол. Секретарша, изваянная из жидкого металла - мечта киберофила - почтительно вытягивается за правым плечом, готовая озвучить информацию, если того пожелает господин.
Человек медленно проводит фантомными ладонями по призрачному лицу, будто надевая новую маску. Бросает на выдохе:
– Данные мне!
Где-то по другую сторону жизни, где элементы мира не создаются из сочетания байтов, а просто существуют, ассистент бережно закрывает прозрачную крышку капсулы.
Как гроб информационного вампира.