Midge n’avait qu’un seul moyen de prouver qu’elle avait raison : inspecter la Crypto elle-même, et aller trouver Jabba le cas échéant ! Elle tourna les talons et se dirigea vers la porte.
Brinkerhoff surgit de nulle part, lui barrant le chemin.
— Où vas-tu ?
— Chez moi ! mentit Midge.
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Mais Brinkerhoff refusait de la laisser passer.
Midge le fusilla du regard.
— C’est Fontaine qui t’a dit de me retenir ici ?
Brinkerhoff baissa les yeux.
— Chad, il faut me croire... Il y a un problème à la Crypto.
Un truc grave. J’ignore pourquoi Fontaine ne veut rien entendre, mais TRANSLTR est bel et bien en danger. Il se passe des choses !
— Midge...
Il traversa la grande salle de réunion avec une nonchalance affectée.
— Laissons le directeur régler ça.
Midge bouillait de colère.
— Tu sais ce qui risque d’arriver si le système de refroidissement de TRANSLTR tombe en rideau ?
Brinkerhoff haussa les épaules et s’approcha des baies vitrées.
— Le courant est sans doute rétabli à l’heure qu’il est.
Il écarta les rideaux et regarda au-dehors.
— Alors ? C’est toujours le noir total là-bas ? demanda Midge.
Brinkerhoff ne répondit pas. Il était pétrifié. Une vision de film catastrophe. Tout le dôme de la Crypto était saturé de lumières tourbillonnantes, de flashes stroboscopiques et de nuages de vapeur. Brinkerhoff, d’effroi, vacilla tête la première contre la vitre. Puis, pris de panique, il sortit de la pièce en courant.
— Monsieur Fontaine ! Monsieur Fontaine !
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95.
Le sang du Christ... la coupe du salut...
Les gens s’attroupaient autour du corps effondré sur le banc. En l’air, l’encens décrivait de paisibles volutes. Hulohot, au milieu de la nef, tournait sur lui-même, scrutant l’assistance.
Il est forcément là ! Quelque part ! Il se retourna vers l’autel.
Cinquante mètres plus loin, la communion suivait son cours. Le père Gustaphes Herrera, qui portait le calice, jetait des regards curieux vers l’agitation silencieuse qui régnait autour de l’un des bancs. Il n’était pas inquiet. Parfois, il arrivait qu’une personne âgée succombe à l’émotion suscitée par l’eucharistie, et perde connaissance. Un peu d’air frais suffisait d’ordinaire à la remettre sur pied.
Hulohot poursuivait ses recherches avec frénésie. Becker était introuvable. Une centaine de personnes venaient de s’agenouiller devant l’autel pour recevoir l’hostie. Becker était-il parmi elles ? Il scrutait leurs dos, prêt à tirer, malgré la distance. Quitte à piquer, après, un sprint vers la sortie...
El cuerpo de Jesús, el pan del cielo.
Le jeune prêtre qui officiait jeta un regard réprobateur à Becker. Il comprenait la ferveur, mais ce n’était pas une raison pour couper la file d’attente !
Becker se tenait tête baissée, mâchouillant son hostie.
Derrière lui, il sentait de l’agitation. Pourvu que l’homme à qui il avait acheté la veste ait écouté son conseil et n’ait pas enfilé la sienne en échange ! Il fut tenté de se retourner, mais l’homme à la monture de fer risquait de le repérer. Il se tassa davantage...
Faites que la veste noire ne laisse pas apparaître le haut de mon pantalon kaki, pria-t-il.
Malheureusement, c’était le cas.
Le calice circulait rapidement sur sa droite, se rapprochait inexorablement... Déjà, les gens, après avoir bu le vin, faisaient le signe de croix et se levaient pour partir. Moins vite ! supplia Becker. Il n’était pas du tout pressé de quitter l’autel. Mais avec deux mille personnes qui attendaient leur tour et seulement
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huit prêtres pour officier, il était mal vu de lambiner devant son vin.
Le calice était juste à la droite de Becker quand Hulohot repéra le pantalon kaki non assorti à la veste.
— Va a morir, siffla-t-il entre ses dents.
Hulohot remonta l’allée centrale. Le temps n’était plus à la subtilité. Deux balles dans le dos, récupérer la bague et déguerpir. La plus grosse station de taxis de Séville se trouvait à cent mètres de là, calle Mateos Gago. Il referma ses doigts sur la crosse. Adiós, señor Becker...
La sangre de Cristo, la copa de la salvación.
L’odeur du vin rouge emplit les narines de Becker quand le père Herrera lui présenta le calice en argent, lustré comme un miroir. C’est un peu tôt pour boire du vin, songea Becker en se penchant vers la coupe. Mais quand le calice passa devant ses yeux, il entrevit un mouvement en reflet. Une silhouette, déformée par la surface convexe, fondant sur lui.
Becker vit un éclat métallique, celui d’une arme... par réflexe, comme un coureur dans les starting-blocks, Becker fit un bond en avant. Le prêtre tomba à la renverse, regardant avec horreur le calice voler dans les airs, répandant une pluie vineuse sur le marbre blanc. Les prêtres et les enfants de chœur s’écartèrent devant Becker qui sautait par-dessus la rambarde.
Le silencieux étouffa le coup de feu. Becker retomba lourdement au sol tandis que la balle soulevait une gerbe d’éclats de marbre à côté de lui. L’instant d’après, il dévalait les trois marches en granit qui menaient au passage étroit par lequel entraient les membres du clergé, et qui leur permettait d’apparaître à l’autel comme par l’opération du Saint-Esprit.
Au bas des marches, il trébucha, perdit l’équilibre sur le sol de pierre polie et fit un vol plané. Un éperon de douleur le traversa lorsqu’il atterrit lourdement sur son flanc blessé. Il se releva aussitôt et plongea dans une ouverture obstruée par des rideaux, qui donnait sur un escalier en bois.
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La douleur. Becker courait, traversait une loge faisant office de vestiaire pour les curés. Il faisait noir. Des cris lui parvenaient de l’autel. Des pas le pourchassaient. Devant lui, une double porte. Il fonça, en serrant les dents, et déboucha dans une sorte de boudoir. Une pièce sombre, des meubles orientaux raffinés, en acajou. Sur le mur du fond, un crucifix de deux mètres de hauteur. Becker s’arrêta net. Il était tout au bout de la cathédrale. Une impasse ! La fin du voyage ! Hulohot se rapprochait. Becker fixa le crucifix du regard, maudissant son infortune.
— Et merde !
Soudain, il y eut un bruit de verre brisé sur sa gauche. Il fit volte-face. Un homme vêtu d’une robe rouge le regardait bouche bée. Comme un enfant surpris le doigt dans le pot de confiture, le saint homme essuya sa bouche en cachant la bouteille de vin de communion brisée à ses pieds.
— ¡ La salida ! demanda Becker. ¡ La salida ! ¡ Rápido ! La sortie !
Le cardinal Guerra n’écouta que son instinct. Un démon avait pénétré dans son antre sacré et hurlait pour qu’on le fasse sortir de la maison de Dieu. Guerra allait exaucer son vœu, et sans tarder ! Car le moment était des plus inopportuns. Livide, le cardinal pointa du doigt un rideau tiré sur sa gauche. Une porte dérobée y était cachée. Elle avait été installée trois ans plus tôt. L’accès donnait directement à l’extérieur, dans la cour – demande expresse du cardinal qui en avait assez de sortir par le fronton comme ses vulgaires ouailles.