Особенно авторы тех или иных знаменитых работ.
Я на мгновение замешкалась, а потом вспомнила, что поздним вечером играл Эфкен на рояле. Лунную сонату… Он никак не мог знать это произведение, но играл именно его. Я слышала мелодию собственными ушами.
Выключив ноутбук и закрыв крышку, я услышала, как входная дверь хлопнула, а затем раздался звон ключей. Когда я вышла из комнаты Ярен, бледная, как привидение, Эфкен уже ставил покупки на пол. Заметив меня, он опустил воротник кожаной куртки и поднял взгляд.
– Возьми-ка лучше пакеты, а то выглядишь так, словно увидела привидение, – грубо сказал он, и я безучастно посмотрела в его бездонные синие глаза. Какое-то время он изучал мое лицо, будто не знал, что сказать. – Что случилось? – суровым голосом спросил он через несколько секунд.
– Вы украли работу Данте, – хрипло ответила я.
Он поморщился и приподнял одну бровь.
– Что?
– «Ад», – прошептала я. – «Божественную комедию».
– Ты рылась в моих книгах? – спросил он, сбитый с толку. Казалось, он хотел разозлиться на меня и в то же время разобраться в ситуации. Кажется, не я одна была в замешательстве.
– Вы украли работу Данте, – сказала я потрясенно.
– Детка, ты в порядке? О чем, черт возьми, ты говоришь?
– Это не анонимное произведение. – Я глубоко вздохнула и направилась в его комнату. Осознав, что он не идет за мной, я оглянулась и посмотрела на него. – Эфкен, пойдем.
– Я тебе не домашняя собачка, чтобы бежать по первому зову.
– Идем, – проигнорировав его слова, сказала я.
Эфкен на мгновение напрягся. Он долго смотрел на мое бледное лицо, а потом, видимо, понял, что что-то не так, и последовал за мной. Когда мы вошли в его комнату, я едва сдерживалась.
– Какого черта ты себе позволяешь? – грубо спросил Эфкен, увидев, что все его книги разбросаны по полу. – Ты что здесь устроила? Лучше бы ты снова сбежала из дома, но не громила мою комнату. Зачем ты это сделала?
Я медленно взяла в руки «Ад» и повернулась к Эфкену.
– Автор этой книги неизвестен?
– Да, – ответил он, глядя на меня.
– А вот и нет.
– Что?
– Данте Алигьери, – сказала я. – Так зовут автора книги.
– Слушай, ты, сумасшедшая, которая с каждой секундой все больше и больше теряет рассудок, – спокойно сказал Эфкен. – Откуда ты это взяла? Автор – сын твоего отца или что-то в этом роде?
– Я не сумасшедшая, и ты это знаешь, – сухо отозвалась я. Я медленно потрясла книгой. – Эта книга из моего мира.
– Что? – Теперь настала его очередь удивляться.
– Что слышал, – ответила я, все еще пребывая в замешательстве. – Эта книга из моего мира, и автор не какой-то аноним, а Данте.
Я внимательно посмотрела на его смуглую, слегка побледневшую от мороза кожу, выглядывающую из-под водолазки. Некоторое время он изучал книгу в моей руке, а потом сделал глубокий вздох и спросил:
– Ты уверена?
– Да. И не только эта книга, Эфкен, – сказала я. – Все анонимные произведения в твоей библиотеке из моего мира.
– Подожди. Ты хоть понимаешь, что говоришь?
– Да, – ответила я. – Я ведь не смогла бы прочитать ни одной из них, верно? Но я могу кратко пересказать их.
– Медуза…
– Я серьезно. Я взяла ноутбук Ярен и все изучила. Приложения, которыми вы пользуетесь, пришли из моего мира. Писатели и композиторы тоже. – Я глубоко вздохнула. – Но здесь они созданы анонимами.
– Это… – Он замолчал, не в силах подобрать слова. Да, впервые в жизни Эфкен Карадуман не мог подобрать слова.
– Да, это пугает, – закончила я за него, и он уставился на меня, как будто именно это и крутилось у него в голове. – Есть ли кто-нибудь, кто может нам помочь?
– Мустафа-баба – самый старый и самый сведущий, – ответил он.
– Эфкен, я думаю, нам нужно с ним увидеться.
– Наверное, – просто сказал он. Я не знала, поверил он мне или нет, но в его глазах отчетливо читалось удивление. Когда я развернулась к стопке книг и начала их собирать, он продолжал стоять у меня за спиной и наблюдать за мной.
Разложив несколько книг, я тихо спросила:
– Что тебе известно об анонимных произведениях?
– Здесь только одно издательство, только одна типография, и все книги выходят оттуда, – ответил Эфкен, и я вся обратилась в слух. – Анонимные произведения обычно поступают из анонимных источников. Их присылают вместе с копией, оформленной вплоть до обложек. Какое-то время считалось, что все работы принадлежат одному человеку – потому что обложки были отправлены в распечатанном виде. Конечно, с годами этот миф развеялся. Сюжеты и истории всегда были разными, – продолжал он. – Так просто было принято. Анонимные произведения существовали веками.