Там, в вихре цифровых помех и сенсационных заголовков, блистала Миранда Фифи. Гарпия-журналистка, чьё фиолетово-изумрудное оперение на голове топорщилось от праведного гнева. Она вещала с таким пылом, будто от её слов зависела судьба галактики.
— … и снова он! Снова этот ПРЕДВЕСТНИК ХАОСА В ЧЁРНОЙ ШЛЯПЕ! — её голос, усиленный и слегка искажённый динамиками, звенел от негодования. — Террорист, известный под кличкой Волк, продолжает свой кровавый марш! Только что поступила информация, подтверждённая источниками из Министерства обороны Лиходара: посланный на его перехват наёмный Волот «Антеро» — уничтожен!
На экране появились кадры, снятые с дрона. Огромная, искорёженная, дымящаяся груда металла, которая ещё недавно была грозной боевой машиной, теперь беспомощно стояла посреди джунглей. Камера сделала драматический наезд, показав чудовищную дыру в рубке.
— Вы видите это, дорогие зрители⁈ — патетически восклицала Миранда, тыча в экран своим крылом. — Это всё, что осталось от гордости лиходарского оборонительного корпуса! От машины, которая защищала рубежи этого дружественного города! И этот… этот монстр в шляпе неуклонно приближается к Лиходару! Власти города уверяют, что ситуация под контролем, но мы с вами знаем цену этим заверениям! Сколько ещё должно погибнуть людей, прежде чем кто-то остановит этого маньяка⁈
Ворон сделал глоток. Виски обжёг горло, но не смог заглушить то холодное, глухое раздражение, что поднималось изнутри. Волк… он всегда был проблемой.
Непредсказуемой, неуправляемой переменной в любом, даже самом идеально просчитанном уравнении. И теперь эта проблема снова маячила на горизонте, большая и наглая, как его куроход.
— Боги, как страшно, — прошелестел рядом голос.
К его столику подошла Вики, одноглазая барменша. Сегодня она снова не надела свою пиратскую треуголку, которую Ворон заставлял её носить, чтобы «не смущать посетителей и поддерживать атмосферу приключенческого романа». Без шляпы её короткая стрижка выглядела особенно дерзко, а туго зашнурованный корсет выгодно подчёркивал то, что совсем не нуждалось в подчёркивании. Повязка на правом глазу, однако, была на месте.
— Хозяин, тебе подлить? — спросила она, кивая на его почти пустой стакан. — А то у тебя вид такой, будто ты не виски пьёшь, а жидкий яд. Хотя, по вкусу, наверное, одно и то же.
— Налей, — коротко бросил Ворон, не отрывая взгляда от экрана.
Вики ловко наполнила стакан, её рука не дрогнула. Она привыкла к мрачному настроению своего босса.
— И вправду жуть, — продолжила она, глядя на экран, где Миранда Фифи уже перешла на ультразвук, рассказывая о возможных жертвах среди мирного населения. — Этот Волк… он что, совсем без тормозов? Говорят, у него целый гарем девиц на шагоходе. И все как на подбор — то вампирши, то растения, то кошки какие-то. Совсем с ума сошёл мужик.
Ворон промолчал. Он знал, что дело не в гареме. И не в безумии. Волк всегда был слишком… принципиальным. И это делало его вдвойне опасным.
— Мне он тоже не нравится, — раздался рядом низкий, гулкий бас, от которого задрожали бутылки на полке.
У барной стойки, опираясь на неё локтями, стоял Борг. Минос. Вышибала. Его массивная, покрытая густой шерстью фигура возвышалась над остальными посетителями, как гора. Бычья голова с мощными, окованными металлом рогами была слегка наклонена, а маленькие глазки внимательно смотрели на экран.
— Что, тоже страшно стало, бычара? — хмыкнул какой-то пьянчуга за соседним столиком.
Борг медленно повернул голову. Он не любил, когда его так называли.
— Мне не страшно, — спокойно ответил он, и его голос заставил пьянчугу вжать голову в плечи. — Мне он не нравится. Эстетически.
Вики удивлённо моргнула.
— В смысле?
— Шляпа, — пояснил Борг, снова поворачиваясь к экрану. На нём как раз крупным планом показали фотографию Волка из полицейского досье. Суровое лицо, седые волосы, чёрная шляпа. — Фасон дурацкий. Поля слишком широкие. Делает лицо визуально тяжелее. И вообще, чёрный фетр в такую жару — моветон. Настоящий ковбой выбрал бы что-то из соломы. Или, на худой конец, из кожи скального ящера.
Он с таким знанием дела рассуждал о головных уборах, что Вики растерянно заморгала своим единственным глазом.
— Борг, там человека называют террористом, он города угоняет, вампиров покрывает, Волоты насквозь прожигает, а тебя его шляпа волнует?
— А что, собственно, не так? — невозмутимо пожал плечами минос. — То, что он террорист, — это политика. Сегодня террорист, завтра — борец за свободу. А плохой вкус — это навсегда. Мне этот тип в шляпе не нравится. Он оскорбляет моё чувство прекрасного.