Зоэ покивала. Она тоже жевала зеленый сыр, зачерпнула из маленького кулька пригоршню орехов, протянула остатки Айнару. Орехи назывались «урт», по вкусу — фисташка с сахаром…
«Что такое «фисташка?»
«Ой, да иди ты, Билли Миллиган».
Айнар застонал. Снова. Вроде примирился с собой-не собой, ан нет.
«Может, все дело в том, что никакой я не Билли. И даже не Айнар Венегас, а…»
- Кейперы не рискнут заявить, что Светоча убили. Они предупредят всех и каждого, чтобы помалкивали, иначе из Пылающей Башни пришлют уже за ними, ну и за всем Ороном. Светочи не милуют тех, кто нарушает их законы, а уж собственных убийц…
Зоэ осеклась и довольно ухмыльнулась.
- Так что Гарат права, тебе лучше всего в Могро.
Айнар вздохнул. Могро так Могро.
- Верхом я ездить не умею. Телегой управлять тоже… ну то есть, не телегой, а этими, полосатыми.
- Придется научиться. Не бойся, никто тебя не бросает. Довезем до… какой тут поблизости город?
- Никакого, — Зоэ проглотила последний кусок своего сыра. — Одни деревни. А я уже говорила, что лучше вкруговую в столицу.
Айнар поморщился. У него все еще болела голова, между прочим, сотрясение и сломанные ребра.
- Я согласен, только бы в кровать и отлежаться пару дней. Дурацкие ребра. И череп.
- Конечно. Мы тебе поможем, — согласилась Гарат.
Айнар замялся. Он все еще не понимал, собираются ли его бросить на произвол судьбы или Гарат поедет с ним. А если она, то и Зоэ тоже? Нет, вроде говорила — учить собирается.
Значит, разделятся. Ладно, только бы договориться, как и где будут встречаться для обсуждения совместных коварных планов.
Снова потянуло в сон. Бороться оказалось бессмысленно; он задремал. На сей раз — никаких снов, только спокойное ощущение дороги, мерной лошадиной рыси. Пахло орехами и свежевызревшей пшеницей, слабо — солью и металлом.
Глеора взирала на него без пиетета, но Айнар Венегас уже доказал свое право находиться здесь: убил Све… нет, не то, чем стоит гордиться. А вот, что показал людям — есть и другие силы, кроме магии Искр, совсем иная история.
«Я на своем месте».
«Смогу продолжить».
Иногда он просыпался от пощелкивания: Зоэ Кейпер добывала огоньки из своей новой игрушки и ухмылялась.
Айнар улыбался в ответ.
Он проснулся засветло и умывался в ручье, поэтому не заметил этих людей. Когда обернулся, уставившись на два завернутых в тряпье лица, было уже поздно.
Закричать не получилось: боль вошла сразу во все тело. Люди со спрятанными лицами выполняли свою работу спокойно, без эмоций. Они не добили его, перекинулись парой слов: «Оставим тут?» — «Да, он уже труп».
Айнар почему-то хотел закричать, но не получалось. Он смотрел в пустоту.
Потом он умер, наверное, но прежде кто-то шептал на ухо: «Забудь. Забудь, кто ты есть».
«Айнар Венегас».
«Рави…»
«Нет».
«Рави».
«Айнар».
«Я не умру. И слушать тебя не собираюсь».
Люди с лицами-лохмотьями ушли. Лошадь они не забрали: профессионалы. Стоило удивиться, почему не завершили работу, почему не проверили пульс. Позже Айнар вспомнил: проверили.
В том и дело.
«Ты уже мертв, Рави Иванов».
«Ты мертв, Айнар Венегас».
Он подобрался к лошади. Надо хотя бы вещи бросить, слишком тяжелый саквояж… нет, там важные вещи. Кровь была теплой, но очень быстро остывала на поверхности ран.
Шепот смеялся: «Забудь все». Шепот пах кровью. Смерть была яркой, как лозы в лесу Цатхан. Смерть шелестела крыльями могильных мотыльков:
«Убийцы сделали свое дело. Рави и Айнар мертвы. У тебя есть иное имя: Гаситель».
Интерлюдия: «Ручей под землей»
Искра заглохла в колодце часа в четыре пополудни; темно-розовое солнце уже клонилось к закату, когда сила в упрочненной бычьей кишке пошла на убыль, закашлялась, словно чахоточный без помощи Светоча Жизни, и так же быстро иссякла.
Конрад Грун выругался не сразу. Сначала он подергал кишку, потом сходил к колодцу, заглянул в прохладную, чуть пахнущую тиной, глубину, покричал даже; говорили – Искра слушается человеческого голоса, иногда вот так затихает, а потом ничего, снова трепещется.
Не помогло.
Поле с рдеющей красной пшеницей просило воды. Деревня Малые Ручейки только так называлась, на самом деле, ручейки здесь все остались в почти неприступном лесу Цатхан. Люди боролись с лесом за каждый акр, и лес, вроде бы, уступал, да только уходила и вода, земля становилась сухой и соленой, словно кожа умирающего от лихорадки.
— Тьфу ты, — сплюнул под конец своей длинной тирады Конрад Грун, а потом почесал затылок: делать-то чего? А ничего: езжай теперь в столицу, в славный Могро, кланяйся в ножки Светочам, проси новой Искры. А это корову продавай, не меньше. Можно, конечно, у соседей занять, не бесплатно, но дешевле, только такая Искра долго не протянет — хорошо если до конца лета, а коль раньше потухнет?