- Да, - сказал он. - Заправь, пожалуйста.
Потёртые ботинки шлёпнули по старому асфальту, заляпанному маслом.
- Я думал, ты просто какой-то придурок-турист, которому просто нужна помощь, - он схватил насос, не спрашивая, и начал качать.
"Кстати, неплохое начало".
- На самом деле я турист, ну, в некотором роде. Я здесь, чтобы провести небольшое исследование. Не мог бы ты рассказать мне, как добраться до города под названием Гаст? Я не видел ни одного указателя направления.
- Откуда ты, парень?
"Эта обезьяна с глубокого юга называет меня парнем, а я, вероятно, старше его".
Колльер старался не нервничать.
- Я из Калифорнии.
- Калифорния? - работник заправки оживился. Он расплылся в улыбке с щербатыми зубами. - Я никогда не встречал никого из Калифорнии, кто стоил бы больше использованного кукурузного початка. Там нет ничего, кроме лесбиянок, педиков и глупых людей, которые едят чечевичный хлеб, японские суши и другое дерьмо, и пьют грёбаный зелёный чай. Что за херня?
Колльер был поражён до потери дара речи.
"Это что, ответ на мой вопрос?"
Насос работал на полную мощность.
- Надеюсь, следующее землетрясение разрушит весь этот чёртов штат и утащит его в океан. Тогда они больше не будут забирать мои федеральные налоговые доллары, на которые будут покупать талоны на еду для этих нуждающихся бездельников, и, конечно же, для...
Колльер заскрежетал зубами.
- Слушай, мужик, ты имеешь право на своё мнение, но я имею право не быть вынужденным его выслушивать. Ты можешь сказать мне, как добраться до Гаста или нет?
Мужчина провёл языком по щелям между зубами.
- Вот почему я спросил, откуда ты, парень. Подумал, что из Калифорнии. И, полагаю, вы, ребята с левого побережья, считаете себя слишком всемогущими и важными, чтобы открыть глаза.
Колльер в смятении прищурился.
- Что?
Работник заправки показал потные подмышки, когда указал через плечо на знак сразу за станцией.
ГАСТ - 2 МИЛИ
- О, - сказал Колльер. - Э-э-э, спасибо.
Затем он подпрыгнул на дюйм, когда деревенщина дёрнулся и указал на Колльера.
- А, чёрт, теперь я знаю. Я видел тебя по телевизору.
"О, пожалуйста, нет", - подумал Колльер.
- Ты тот парень, который ведёт это пивное шоу, не так ли?
Колльер вздохнул.
- Да.
- Что это, "Королева пива" Джима Коллинза или ещё какая-то хрень?
"Что я сделал, чтобы заслужить это? - задался вопросом Колльер. - Просто налей чёртов бак, ладно?"
И почему этот лохматый деревенщина счёл необходимым нападать на гетеросексуальность Колльера? В конце концов он поправил:
- Это Джастин Колльер: "ПРИНЦ ПИВА".
- Чертовски глупое шоу, если ты меня спросишь. Настоящие мужчины ни за что не пьют такое привередливое пиво.
Колльер уже перестал раздражаться.
- Правда? Так что же пьёт - настоящий мужчина, такой как ты?
- Виски, парень. Теннессийский виски.
Он снова поднял ручку насоса и закрутил крышку бензобака.
- Двадцать восемь баксов.
Колльер дал ему двадцатку и десятку и подождал.
- Что? Хочешь сдачи?
- Оставь себе, - сказал Колльер.
"Я просто свалю отсюда намного быстрее".
Заправщик засунул руки в карманы комбинезона, затем на мгновение приподнялся на цыпочки.
- Хочешь совет, парень?
К этому моменту Колльер мог бы рассмеяться.
- Почему бы и нет?
Мужчина посмотрел на фисташково-зелёную арендуемую машину.
- Держись города. Не гони на этой фруктовой тележке по просёлочным дорогам. Они растопчут твою странную калифорнийскую задницу.
"Как удивительно..."
- Я буду иметь это в виду, - затем Колльер поспешил вернуться в машину.
Деревенщина вернулся внутрь. Колльер обнаружил, что его сердце колотится. Он не любил конфронтаций, особенно тех, которые он не мог понять. Но потом: чёрт возьми!
Ещё один вопрос ему нужно было задать.
В здании станции заправщик снова принялся читать журнал, но на этот раз его ноги не лежали на столе.
- Ещё одно, если ты не возражаешь? - спросил Колльер.
- Да? - мужчина не поднял глаз.
- Ты знаешь место под названием "Кушер"?
- Ресторан? Ага. Туристическое заведение, грабёж. И у них в баре нет спиртного, только пиво и вино - как раз по твоей части, а? Все болтают о своём пиве, но оно на вкус как моча, если ты меня спросишь. Они называют его микродерьмом.
- Микропиво, - сказал Колльер. - Пиво ручной работы, изготавливаемое небольшими партиями.
- Блин, - служащий держал журнал под углом, чтобы Колльер не мог заглянуть внутрь. - Думаю, ты собираешься сделать об этом выпуск своего шоу, а?