— Мне надоело думать о смерти, — сказала она и разрыдалась.
За ужином на террасе они пили прохладное белое вино и слушали бушующие волны.
— Почему ты ничего мне не сказал? — спросила она, глядя на танец мошкары в свете фонаря.
— Я не был уверен.
— А сейчас?
— И сейчас. Ты знаешь больше меня.
— Ты все сделал, чтобы я оказалась рядом с ней?
— Да. Но найти ответ могла только ты.
— Я не нашла. Я даже силилась вспомнить ту детскую фотографию, отыскать знакомые черты. Порой мне казалось, что я нашла, а иногда уверенность исчезала. И оставались одни сомнения. И желание верить. Казалось, что я сама все придумала, заставила себя поверить в невероятное.
Он молчал, боялся спугнуть ее. Долил вина в бокалы.
— Все эти истории… Я не знаю. Я ничего не знаю!
— Тогда успокойся на том, что есть. Пусть все останется, как есть.
— Но как же так?
Она повернулась к нему. Бледная, растерянная.
— Как же я теперь буду жить?
— Почему не сможешь?
— Столько боли в ее жизни. Безумное количество боли. И она до последнего не могла простить.
— Это неправда. У нее был выбор — не работать с тобой. Она могла уйти в любой момент, но не сделала этого.
— Ты думаешь, она знала с самого начала?
— Уверен. Когда мы вышли на ее след, мы выслали ей ваши семейные фотографии. Ведь свою мать она видела и знала.
— Зачем вы ей это выслали?
— Под предлогом, что ее семья ее разыскивает и хочет связаться. Спрашивали разрешения дать ее координаты.
— Она согласилась?
— Ничего не ответила.
Ольга вновь уставилась на фонарь. Даже если это не она… Нет, невозможно. Такое совпадение невозможно. Придуманные истории-перевертыши. Странная любовь-ненависть к Ольге. Учеба в России и нежелание разговаривать на русском. Это она. Или не она.
— Тебе не стоит себя сейчас терзать. Что ты могла бы изменить?
Прикоснулся к ее щеке. Слегка. Неожиданно.
— Вернула бы ее.
— Ты думаешь, она бы захотела?
— Нет. Не знаю. Я не знаю. Говорила, что не хотела бы встретить свою сестру. Но, думаю, ее ненависть была такой же придуманной, как и все ее истории. Она культивировала в себе ее. Это была ее защита от всего мира. От меня.
На рассвете она пошла на пляж. Солнце только вышло из-за облачной дымки горизонта. Линии стыка океана и неба не было видно, все скрылось в молочной завесе. Небо сияло пронзительной голубизной вокруг зарождающихся лучей. На пляже было тихо, только чайки носились над волнами, выхватывая рыбины из пены. Вода отошла далеко, обнажив плоский твердый песок, пронизанный дырочками — норками рачков. Пора уезжать, подумала она. Все завершилось. Плохо, ужасно, больно. Она прошла через это. Пора уезжать. Она не виновата. Лара сама об этом говорила. Как все же эгоистичен человек! Каким бы состраданием он ни обладал, каким бы человеколюбием, а все равно свое душевное спокойствие выступает на передний план. Жить с чувством вины отвратительно. Найти причины избавиться от этого — попытка ухватиться за соломинку. Лара подарила ей индульгенцию. Поверила она ей? Неважно. Она это услышала. Ты не виновата. Ни в чем не виновата. Это самое главное. Только хотелось бы доказать тебе, что я готова поделиться всем полученным с тобой, Лара. Хотелось бы вернуть тебе хоть кусочек той любви, по которой ты так упорно страдала. Не судьба. Пора уезжать.
Она легла на песок и закрыла глаза. Всплеск воды отвлек ее. Она прищурилась — в волнах мелькали короткие взмахи рук. Денис нырял под волны и мастерски выныривал, продолжая плыть и не давая волнам подбрасывать свое тело. Он заплыл довольно далеко, и она забеспокоилась. Ну куда же он, ненормальный? Далеко заплывать опасно, сильное течение. Поймала себя на мысли, что волнуется за него. И зачем он рядом? Что потом она будет делать? Что они будут делать? Он повернул назад, и она облегченно вздохнула. Наблюдала, как красиво он плывет к берегу. Загляделась на его мокрое тело и белый песок, прилипший к щиколоткам.
— Я думал, ты спишь, — сказал он, окидывая ее мелкими брызгами.
— Нет. Просто задумалась о том, что пора уезжать.
— Уверена, что окрепла?
— Да.
— И куда намерена ехать?