В этот момент дверь кабинета с грохотом распахивается. Влетает секретарь — запыхавшийся, лоб в поту, галстук перекошен.
— Ваше превосходительство! Эмира нашли!
— Где он? — Козин замирает, надеясь, что эмир еще живой.
— Он на дуэли. Прямо сейчас.
— Что⁈ Какого черта! Где дуэль⁈
— На крыше ресторана «Синие Очи». Дуэль с графом…
— С кем именно⁈
Секретарь съёживается, как школьник перед разъярённой училкой:
— С Вещим-Филиновым…
Козин медленно оседает в кресло, прикрывая лицо ладонью. Тишина. Только его дыхание и тиканье настенных часов.
— Всё, — выдыхает он. — Эмиру хана.
А потом резко вскакивает, будто его ударило током:
— Срочно! Немедленно! Связывайтесь с представителем графа! Владислав Владимирович давал мне контакт для таких случаев. Где бумага? Где этот чёртов номер⁈
Мы с Алирой поднимаемся в лифте на предпоследний этаж. Едва двери распахиваются, я тут же сканирую пространство выше, над крышей — и, конечно, отмечаю: народу там подозрительно много. Для приватной дуэли — чересчур. Значит, не зря еще в ресторане я подстраховался с вызовом подмоги. Хотя «подстраховался» сильно сказано. Скорее, это больше для развлечения, а также чтобы потренироваться в переброске людей через портальную статуэтку. Ведь одна статуэтка как раз осталась в Невинске.
Я уже успел связаться с Невинском и велел Портаклу развернуть опергруппу. Через пару минут воздух дергается, как перед грозой, и в центре площадки вспыхивает синий круг. Портал.
Из него вываливаются Ледзор, Кострица и Змейка. Портальную статуэтку в руках аккуратно держит Кострица — логично, она из этой троицы самая ответственная. Хотя и Змейка превосходит мои ожидания, когда мурчит, протягивая мне кружку кофе:
— Мазака, с сахаррром.
— Пасиба, милая, — беру и отпиваю. Горячий, сладкий.
— Милорд, ты их же не только ради кофе вызвал? — подозрительно спрашивает Алира
Я хмыкаю.
— С чего ради такие мысли, Ваше Высочество?
— Немного ли нас? — с сомнением спрашивает Алира, оглядывая подкрепление.
— Наверху семеро афганцев, — пожимаю плечами. — Всё по-честному.
Ледзор, уже покручивая топор, довольно ухмыляется:
— Хо-хо! Наконец-то движуха. А то после монахов отдых сильно затянулся — и только Кострица меня подогревает по расписанию.
— Тише ты, — без особого раздражения шлёпает его по бицепсу Кострица.
— План простой, — опустошив кружку, я выкидываю ее в теневой портал, открытый Ломтиком. — Идем наверх и мочим всех. Не перепутайте порядок.
— Ессс, фака! — Змейка прикладывает правую верхнюю ладонь ко лбу.
Поднимаемся. Крыша открыта, ветер гуляет. И да — их действительно семеро. Эмир Калифа в центре, в своём вырвиглазном наряде цвета чёрного граната с золотыми нитями. Остальные, похожи, телохранители — один с топором, шестеро с кривыми мечами. Достаточно плотные, маги типа Воина. Профили читаю быстро. Сканера среди них точно нет — иначе бы уже разбежались в панике. Потому что перед ними стоят два Грандмастера и три Мастера. Среди них же только Калифа — Мастер.
Хотя афганцы всё равно напрягаются. Чуют, что что-то не так, хоть и не понимают, что именно.
Калифа выходит вперёд, нахмурившись:
— Почему ты пришёл не один? Мы же договаривались — один на один! И мы одни пришли!
— Да и мы одни так-то… — отвечаю, немного не поняв: это он всерьез или издевается?
— Отправь своих людей назад, — требует эмир, нисколько не смущаясь. — Я уже своих привел, а крыша маленькая.
— В тесноте, да не в обиде, — парирую.
Эмир скрипит зубами, а один из его людей, с коротким шрамом через всю щёку, указывает на Ледзора:
— Топор убери. У нас уже свой есть, — афганец потряхивает топором в доказательство.
Ледзор, не переставая ухмыляться, ловко крутит своё гигантское оружие в руке:
— Мой лучше. Не затупится об твою башку, хо-хо-хо.
Явно афганцы впечатлились этим остроконечным «плавником кита».
— Так, может, миром разойдёмся? — протягивает эмир, поднимая ладони вверх, будто всерьёз настроен к примирению.
И — не дожидаясь ответа — тут же бросает в меня два огненных шара размером с хорошую тыкву. Один за другим. Быстро. Грязно. Предсказуемо.
Началось.
Я взмахом руки поднимаю перед собой щит из Тьмы-Воды — синтез двух стихий, с которым легат Воронов хорошо наловчился работать. Слой плотной тьмы, пронизанный движущейся влагой, гасит огонь, выплёскивая в воздух пар. Через секунду вся крыша тонет в тумане — вязком, густом, как кипящее молоко. Отлично. То, что надо.