Мерц, по идее, уже должен был нажать кнопку и вызвать полицию. Но — кто сказал, что они будут торопиться?
К плану операции прилагалась справка о принципах правопорядка в Пруссии. У местной полиции не принято лезть в дела аристократии, а у нас тут — якобы аристократический конфликт. Кто ещё, кроме аристократа, стал бы нападать на вольного аристократа? Это считается делом чести, в порядке вещей.
И никто ведь не в курсе, что на самом деле здесь работает разведка Русского Царства.
Так что полиция не вмешается, пока будет считать, что это всего лишь разборки между аристократами. Мерц — вольный аристократ, нечто вроде личного дворянства в наших реалиях. На детей статус не распространяется, но сам он — вполне официально аристократ.
Максимум, что, по идее, полицейские сделают — отцепят периметр. Выставят посты, чтобы ни один мирный не попал под раздачу, да примутся пережидать, пока перестрелка закончится, чтобы потом чинно разбираться с телами и допросить выживших свидетелей.
И это — хреново. Потому что потом оцепление нам придётся преодолевать, если они перекроют выходы раньше, чем мы выйдем…
В общем — времени у нас немного. Очень немного.
Мои перепончатые пальцы! Я нигде не нахожу гада. Самому что ли тоже идти рубить в капусту умертвий. Вместе со Змейкой управимся за пять минут, а это много для операции, рассчитанной на десять-пятнадцать минут. Но куда деваться?
Я уже повернулся на звуки рычания нежити, когда вдруг ментальные щупы улавливают чужие мысли рядом. Фишка в том, что в пяти метрах от меня никого живого. И надо мной тоже.
Значит, уродец сидит под землёй.
Сразу сканирую под ногами — и вот он, хитрый некроша, нашёлся. Энергосетка некроманта видна чётко, Жора уже облизывается. Но в другой раз, жабун. Сейчас не до тебя.
Некромант устроился в неглубоком, компактном бункере, оборудованном экранами. Вот почему сканеры Турбина его не засекли — вниз-то они и не смотрели. Да и я, признаться, тоже. Выдали его собственные мысли.
Некромант сидит прямо под полем боя, как паук в яме, и управляет нежитью из безопасного укрытия, ориентируясь по камерам. Идеальная нора — тихо, удобно, и никто не мешает.
Я бегу к штурмовикам. Турбин как раз собирает бойцов, штурмовая группа отступает к ограде. Он орёт, надрывая голос:
— Чёртова нежить! Откуда она взялась⁈ И почему за нами не следует⁈
— Кажется, нежить повязла в бою с кем-то очень быстрым! — сообщает один боец.
— Что за бред⁈ — гаркает Турбин и быстро обводит своих парней взглядом. — С кем она могла повязнуть! Все же наши здесь…! Ладно, где некромант⁈
Он бросает гневный взгляд на сканера-бойца — тот разводит руками:
— Не знаю, Турбина! Не вижу его хоть ты тресни!
Я врываюсь в круг и приветственно машу рукой:
— Командир. Я знаю, где некромант.
Он резко оборачивается, напряжённый, как струна:
— Филин⁈ Какого хрена ты забыл здесь⁈ Ты же группа поддержки!
Я ухмыляюсь:
— Ну так вот — поддерживаю. Или, может, мне вернуться в фургон и варить кофе? Ну я пошёл.
— Стой, — рявкает он. — Ты входишь в штурмовую группу. Действуй.
Разворачиваюсь, бросая через плечо:
— Уже, — говорю.
И в этот момент — БА-БАХ.
Земля под ногами вздрагивает, будто под нами хлопнула старая газовая труба. Проносится глухая дрожь, по щиколоткам как ток. С крыши пристройки сыплется черепица, где-то скрипит металл. Кто-то из бойцов инстинктивно приседает.
Я поворачиваюсь к Турбину и сухо сообщаю:
— Всё. Некромант устранён, командир.
Всё просто. Я через Ломтика аккуратно подкинул взрывной артефакт — прямо на колени некроманту в бункере.
Ну а заодно, не упуская случая, беру под контроль всех умертвий. Нам пополнение не помешает — ведь впереди ещё штурм дома и захват Мерца с Целителем.
— Нам конец! — вдруг восклицает кто-то из ребят Турбина.
Да что там опять?
Глава 17
— Филин, у тебя не получилось⁈ — орёт Турбин, видя, как умертвия движутся в нашу сторону полукругом. Так штурмовики моих марионеток что ли перепугались?
— В смысле не получилось? — возмущаюсь я таким наездом. — Всё получилось. Это теперь наши.
Но до командира почему-то не доходит, что я уже сам держу нежить и контролирую её словно ручных волков. И не только до командира. Наши бойцы всё ещё пятятся испуганно. Один из бойцов Турбина не выдерживает и, вскинув громобой, палит в ближайшего вурдалака. Едва успеваю отразить ружейный разряд брошенной молнией.