Двадцать РСЗО «Градов», несколько высокоточных ракет «Бежёнок», полсотни миномётов, два грузовика «Медведя». Скромно, на самом деле — очень скромно. У вульфонгов, выходит, совсем туго с земной артой. А визгу-то было от Организации — как будто Паскевич сюда Третью Мировую привёз. Ага, хватит это добро разве что на мотострелковый батальон, если не жадничать. Да и то — со скрипом.
И ведь из-за этого — из-за этого жалкого комплекта — могла бы начаться Зачистка всего Боевого материка. Полная. С выжиганием. С маршем по костям. Мда.
Трактор подходит, расправляет плечи, пыжится:
— Прав я был, Ваше Сиятельство. И привёл вас верно.
Я хмыкаю:
— Ага. Брошу словечко в Охранке за тебя, Трактор.
Он моргает:
— А это правда, что Охранка арестовала княжеский род? — бросаю на него взгляд, и он тут же спохватывается. — Прошу простить — не так выразился! Ваше дворянское слово — конечно, априори честное, но просто… не верится, что Паскевичи до такого докатились.
— Угу. Род Паскевичей под следствием. Соответственно, и вся их гвардия пойдёт на досмотр. И ты — тоже. Но за тебя короткое слово я замолвлю перед Владиславом Владимировичем, как и обещал. Возможно, отделаешься полегче.
Он сникает, потом неожиданно выдыхает с облегчением:
— Пушечки… Спасибо, Ваше Сиятельство! Значит, вовремя я подсуетился…
— Вовремя, — киваю. — Редкое искусство.
Вообще, меня несильно волнует судьба расчёта Трактора. Он как-никак выпустил по мне из «Смерча». Но я понимаю, что гвардеец — это солдат, то есть подневольный человек. Он не выбирает цель, а лишь выполняет приказ. А раз убивать Трактора у меня нет никакого смысла, и он, как пленный солдат, проявил стопроцентную лояльность, то пускай живёт. Авось и правда, после следствия устроится к моим на службу.
И тут чувствую — ментально, едва уловимо — приближается армия вульфонгов. Ещё не здесь, но уже на подлёте. Передаю по мыслеречи своим:
— Всем — в боевую. Поднять купол над арсеналом.
Сам выхожу на улицу поглазеть. Структура поля завихряется в воздухе, искрит, скрежещет. Над складами раздувается купол — плотный, сине-серебристый, пульсирующий. Будто кто-то натянул на базу гигантский мыльный пузырь.
Из стены, как ни в чём не бывало, выходит Змейка. Прямо сквозь бетон — хоп, и на свободу. В одной руке кружка, из неё идёт густой пар. Запах крепкого обжаренного зерна сразу перебивает порох и масло.
— Мазака, коффффе, — говорит хищница требовательно.
Беру. Пью. Сладкое, с тонким намёком на кардамон. Кофейные навыки Горгоны с каждым днём становятся всё лучше — скоро она вполне сможет тянуть на первоклассного баристо. А четыре руки тут явно в плюс.
Становимся рядом с Айрой, которая смотрит на небо. Там, в сгущающемся облаке, сверкают молнии. Грохочет. Вульфонги начали обстрел. Работают опять некромантские тяжёлые громобои. Бьют с неба, лупят по куполу — но щиты держат. Я, не отрывая взгляда от грозового танца, бросаю через плечо последовавшему за мной командиру расчёта:
— Трактор. Три «Града» поднимешь? Твоего расчёта хватит?
— Так точно! — отзывается старик с энтузиазмом, который в обычной жизни подменяет квалификацию.
Кидаю по мыслеречи таврам:
— Помогите ему вытащить машины.
Начинается суета. Сквозь пыль выезжают платформы, кто-то кричит: «Провод на ноль! Кто землю не заземлил⁈» Пусковые по одному раскладываются в боевую. Один из механиков обругивает подносчика за забытые ключи, другой достаёт старую магнитную отвёртку из-под бронежилета.
Тем временем громобои замирают. Щит держится слишком хорошо, вульфонги теряют азарт и перестают стрелять. Что ж, время воспользоваться промедлением противника. Тем более что и Трактор только что доложился о готовности пусковых установок.
Я передаю Мавре:
— Снимаем купол.
Купол дрожит и оседает, как покрывало. И сразу — залп. «Грады» Трактора оживают, ревут, трясутся на месте. Грохот — как если бы кто-то вывернул небо наизнанку. Ракетные снаряды уходят короткой, плотной серией. Врезаются точно. Складывается ощущение, что кто-то на том конце не успел даже удивиться. В войске вульфонгов — хаос. Не ожидали. Ряды редеют. Хорошо редеют. Приятно редеют.
Во дворе Пёс, не обращая внимания на грохот, играет с костью. Я делаю ещё глоток кофе, наблюдая за разбитым строем вульфонгов.
Ладно, созерцать «прекрасное» можно вечно, но долго тут торчать не хочется.
Звоню Масасе по связь-артефакту.
— Леди, — говорю, как бы между прочим. — А кто проклял короля Вульфа? Не знаешь, случайно?