Что ж.
Знаете, бывают такие моменты в жизни, когда ты живешь себе, спокойно так. Нормальной жизнью. Закончила колледж, вышла замуж. Не знаю, может, даже детей заводишь. И все у тебя хорошо. Ну, нормально, среднестатистически так.
Но, в общем и целом, тебя это утраивает. Нормально. Стабильно. Предсказуемо.
Спокойно.
И вдруг, на твоем пороге, в один прекрасный, теплый летний денек, появляется некто. Молодой человек в дорогом костюме. И сообщает, что он поверенный одной из королевских семей Европы. И что в одном далеком королевстве, которое почти незаметно на карте, умер король, которого все любили и просто обожали в этой самой стране. Ты, разумеется, как вежливая девушка, сочувствуешь. Ну, может даже, выжимаешь слезу, по этому милому, справедливому правителю.
И тут, этот молодой человек в костюме внезапно говорит, что ты — наследная принцесса этого королевства. И срочно должна взойти на престол, потому что, в юности король учился в Америке, влюбился в твою маму, и у них родилась прекрасная девочка — ты. Но мама твоя умерла при родах, так как хиппическая юность не проходит даром, а папа — который тогда был только наследным принцем, с горя удалился в свое королевство, и предавался там печали, легкому алкоголизму и благотворительности. Тебя, как водится, удочерила милая семья со среднего запада, которая не хотела говорить тебе правду, чтобы не травмировать твою, и без того, тонкую душевную организацию.
И вот ты дожила до 26 лет и не знаешь, что папа твой — король, умер от цирроза печени и разбитого сердца, так больше и не женившись, и не заведя наследников. И вот теперь — ты и есть наследная принцесса, давно потерянная на просторах Соединенных Штатов Америки, которую совершенно недавно и неожиданно обнаружили специально нанятые за большие деньги королевские детективы и конная полиция штата Калифорния.
И ты понимаешь, что больше не нужно работать на нелюбимой работе, ютиться с детьми в съемной квартире и кормить мужа — писателя — неудачника, который к 30 годам написал два рассказа, изданные студенческим вестником еще в прошлой геологической эпохе, да пару некрологов для бомжей в местную газету, которую бесплатно раздают возле метро. Ты понимаешь, что ты теперь — Королева.
И у тебя теперь есть яхта в Средиземном Море, личные виноградники, конюшня со скаковыми жеребцами, карета, корона и всамделишный трон с красной обивкой. А еще - персональный стилист в роли феи крестной, хрустальная туфелька, целое государство, личный самолет, который в полночь не превратится в тыкву, в тот самый момент, когда ты будешь совершать ночной перелет до Лас Вегаса, чтобы посетить шоу Зигфрида и Роя и коллекция сумочек «Биркин».
Ты стоишь на пороге, тебе охренительно хорошо, и ты понимаешь, что жизнь, которая удалась, только начинается.
И, в сущности, ты сейчас можешь просто развязать фартук, крикнуть через плечо: «Дорогой, выключи духовку через двадцать минут!», и, даже не дождавшись привычного «Угу…» в ответ просто закрыть за собой дверь.
Представили?
Так вот. Эта прекрасная сказка — не про меня.
Про меня — совсем наоборот.
Чем дальше — тем страшнее.
Машина рулила по улицам, соблюдая все правила дорожного движения. Тормозя на светофорах, сбрасывая скорость на переходах, и перестраиваясь на перекрестках. Все - не превышая допустимых в городе лимитов.
Доминик внимательно следил за дорогой.
А я внимательно смотрела на темное лицо Доминика, и не могла понять, на что я смотрю. Глаза его были абсолютно непроницаемыми, и это было настолько непривычно, ведь у моего Доминика, Доминика_душа_нараспашку, Доминика_моей_еврейской_мамочки, все всегда было на лице написано. Но сейчас я не могла понять, кто этот человек, сидящий на водительском кресле городского внедорожника, дисциплинированно пристегнутый ремнем безопасности, и внимательно наблюдающий за каждым моим жестом через зеркало заднего вида.
А ведь совсем недавно за мной так же, через зеркало заднего вида, наблюдали совершенно другие, светлые холодные глаза.
Я отвернулась, и смотрела в окно, на проплывающий мимо город. Спешащих куда-то по своим делам людей. Проезжающие машины, сменяющие друг друга дома.