МИССИС ХАРТ.
Дежавю.
Алый всполох на задворках сознания дернул решетку клетки, в которую я его заперла.
— Я не понимаю… Кхм… Я не расслышала вашего имени.
— А я его и не называл.
Белоснежная улыбка, серый костюм. Глаза стального цвета. Глаза, внимательно изучающие содержимое желтой картонной папки на шнурке.
Вдох–выдох.
Я сложила руки, и начала ждать, разглядывая засохшую кровь у себя под ногтями. Интересно, чья она? Моя? Талера? Леонарда?
Я прислушалась к себе. Внутри меня снова была тишина. И пустота.
Дежавю.
— Так это... Отпечатки пальцев я же сдавать не обязана? — Не полиция, не ФБР. Частное охранное агентство? Наверное, мне стоило вспомнить о своих гражданских правах и свободах чуть раньше.
— А это не понадобится, — протянул Агент Милашка не поднимая головы от документов.
— Оки-доки... — тишина начинала бесить.
Наверное, я все-таки вывела его из себя тем, что громко хлюпала кофе и посматривала в зеркало. Может, стоило потребовать адвоката, на всякий случай?
— Значит… — О! ОНО заговорило! Но от папки по-прежнему не отрывалось. — Значит, мисс Кэвена… С марта месяца вы работали донором для мистера Кейна.
Поднять брови, чуть расширить глаза, приоткрыть рот.
— …Мистер Джеймс «Талер» Кейн.
Агент Милашка выудил из папки один листок, и положил его перед моим носом. Это было фото моего вампира, прикрепленного к бланку, на котором именно так и было написано — «Талер» в кавычках.
(Значит, вампира можно сфотографировать?)
На фото у «Талера» было лицо, как у малолетнего правонарушителя, которого поймали за вооруженное ограбление винного магазина. Прядь волос, свисающая на лоб. Серьга в ухе. Наглый жесткий взгляд исподлобья. Взгляд убийцы.
Моя прелесть…
— Мисс Кэвена…
Я, разумеется, молчала.
— Мисс Кэвена. Вас никто ни в чем не собирается обвинять. Более того, я думаю, вы очень устали, и вам требуется медицинская помощь. Поэтому, давайте с этим закончим, и вы поедете домой, примете горячую ванну, выпьете бокал красного вина и забудете обо всем, как о страшном сне. — …И такой проникновенный взгляд в довесок.
Мы смотрели друг на друга. Он на меня, на кровь, засохшую у меня на шее, на всклокоченные волосы и потекшую туш. А я на него. На его идеальный унылый серый галстук. И в его стальные глаза. И на белоснежную улыбку.
Меня собираются отпустить? Меня не собираются обвинять во всех тяжких? Сажать на электрический стул? Я же вроде человека убила, а? Голову ему снесла? Или это в порядке вещей?
— Мисс Кэвена… Вы родились в семье военного, в Мемфисе, штат Теннеси. Совсем недавно у ваших родителей были крупные финансовые проблемы. Им грозил довольно приличный срок в тюрьме для недобросовестных налогоплательщиков…
— Вы что серьезно, думаете, что мои родители – клан Аль Капоне? — о, Господи! Зачем я заговорила?
— Нет, я так не думаю. Просто уточняю кое-что, — Милашка перевернул страницу в папке. — Вы не переживайте. Все что вам нужно сделать, это ответить на пару вопросов, и затем мы вас отпустим. Вот и все.
Твою ж мать. Как же он мило улыбается.
Конечно же. Разумеется. Я обязательно отвечу на все ваши вопросы. Ага.
— Я бы попросил вас отвечать на вопросы четко, и правдиво. Договорились?
Он что, детектор лжи?
— Только «да» и «нет»?
— Не обязательно. Можно развернуто. Но, главное – честно. Это в ваших же интересах, — обворожительная улыбка на сдачу. Такая… В рамках уголовного кодекса.