Или вот «Красная шапочка» — о чем она? О том, что даже ложь и обман можно победить хитростью и смекалкой? Тоже нет. Она о том, что не стоит доверять незнакомцам. Особенно тем, у которых клыки явно побольше, чем у твоей бабуленьки.
В принципе, я понимала, что мне влетит. И возможно, мое лицо украсится еще одним фингалом, но я выклянчила у Доминика отгул. Если быть точной, то я просто попросила его прикрыть меня, чтобы побыть одной, без надзирателей. Просто потому, что мне очень хотелось побыть одной.
Швы на моей руке от пореза стеклянной банкой ужасно чесались. Я никак не могла понять, почему укусы вампира заживали практически мгновенно, а этот порез до сих пор никак не затянется. Держу пари, в больничке доктора Швайгер меня мигом поставили бы на ноги. Пальцы по-прежнему не очень хорошо сгибались, но уже не болели. Но во избежание попадания инфекции я так и ходила с повязкой на руке, как какая-то суицидница, и привлекала ненужное внимание. (Да ладно вам? Какая дура будет резать ладонь, если захочет свести счеты с жизнью? Неудачница? Вот именно.)
Я влезла в свои старые шмотки — в недизайнерскую легкую куртку, в джинсы, купленные на распродаже, и в ботинки, лейбл на которых уже давно стерся — зато они были удобные, и отправилась гулять по городу.
Я села на трамвайчик и вылезла недалеко от Маркет-стрит. Если честно, там я пробыла недолго — шмотки от «модных брендов» начали вызывать у меня тошноту… Хотя, может, это просто было от голода.
Я шарахалась без цели и без единой мысли в голове.
Нет, это неправда… В голове моей все равно бился рой каких-то полузабытых, полупризрачных мыслей, которые я никак не могла поймать. Знаете, это как сон, который никак не можешь вспомнить поутру.
Единственная мысль, которая у меня еще как-то задерживалась в голове, так это то, что за все время, пока я живу в этом городе, я ни разу не гуляла по нему как турист. Ни разу не ездила в Алькатрас, не бродила по Причалу рыбака разинув рот… В общем, я снова влезла в трамвай и поехала к Причалу, чтобы перекусить, пошататься по дощатому настилу пирса и бесцельно пошарахаться по магазинчикам, в которых еще стояли антикварные автоматы с колой по десять центов.
А еще я десятой дорогой старалась обходить красные ворота, охраняемые львами на Грант-Авеню.[1]
Очнулась я уже к вечеру, когда ноги гудели от хождения, а обед давно переварился.
Черт же меня дернул подумать о том, что неплохо бы взять в прокате какой-нибудь фильм…
Вообще, я люблю магазины комиксов. Особенно я люблю тот магазинчик, который находится за два квартала от моей квартиры. Там все так удобно: одна половина зала — книжки про супергероев, вторая — видеопрокат. Каждый раз, заходя в отдел с комиксами, я чувствовала себя чудо-женщиной или героиней «Людей Х», судя по тем взглядам, которые бросали на меня местные ботаны. Обычно они паслись небольшими стадами между стоек с журналами, и делали вид, что увлеченно рассматривают новый выпуск какого-нибудь независимого графического романа.
Но вот какой-то леший занес меня в видеопрокат не в своем районе. Чего я пошла там шататься — непонятно, у меня даже клубной карточки этого магазинчика нет.
Вероятно, это было провидение. Ну, или не знаю, как это называется.
Я стояла возле очередного прилавка, размышляя, что лучше взять посмотреть: «Исповедь шопоголика» или «Войну невест». Глаза сами косились на «Дьявол носит Prada», но я специально отвернулась от полки, потому что этот фильм у меня был и так. И в данный момент он пылился в коробке в кладовке в подвале рядом с «Пропащими ребятами», «Королевой проклятых», «Интервью с вампиром», «Блейдом», «Сумерками»[2]… Ну, в общем, вы поняли, с какими фильмами и почему… Только не надо морализаторствовать, что все это фигня, чик-флик и тому подобное! Иногда просто хочется залезть в кровать, натянуть одеяло по уши, взять чего-нибудь погрызть, любимого плюшевого бегемота под мышку и, отключив мозг, смотреть эти дурацкие девчачьи комедии… Ну, в конце концов, «Дневник Бриджит Джонс» и «Секс в большом городе» я засмотрела уже до дыр.