Я наливала себе воду, ледяную, чтобы хоть как-то остудить злость внутри, и процедила сквозь зубы, не оборачиваясь:
— С самолета. Прямо в яму. С мусором.
Она замерла на секунду, явно не поняла, о чем я вообще, но я и не собиралась объяснять. Если бы она знала, где я была ночью, если бы только догадалась, у кого я проснулась утром… да у меня были бы проблемы похлеще, чем у этого сраного Зорина. Хотя, черт, он бы от моего отца схлопотал так, что свою форму потом месяц бы гладил лежа. Я села за стол, сделала большой глоток воды, мороз по коже, но внутри все так же горячо. Собиралась ведь рассказать сегодня про одного наглого лейтенанта, чтобы отец ему показал, где раки зимуют, чтобы устроил ему вздрючку хорошую, чтобы поставил его на место раз и навсегда. Но сейчас… сейчас я понимала: ни слова. Лучше вообще молчать. Пусть этот мусор останется там, где ему и место — подальше от меня и моей семьи. Подальше от всего. И пусть катится к чертовой матери, лейтенант Зорин.
— Приведи себя в порядок и спускайся на завтрак, — мягко сказала мама, но я даже не смотрела на нее, только кивнула и пошла к себе в комнату, волоча ноги, как после бега по минному полю. Захлопнула дверь, скинула все с себя к чертовой матери и спиной грохнулась на кровать, раскинув руки, как ангелочек в снегу, только вот ни хрена я не ангелочек, и снег давно растаял, оставив одно болото. Лежу, тупо смотрю в потолок, глаза мутные, мысли роятся, как злые осы в банке. Я злюсь. На него. На этого… Зорина. Господи, даже имя его раздражает. Зорин. Хотя нет, это фамилия, у него вроде имя другое, Саша? Точно, когда они с тем вторым ментом сидели в машине, тот его звал… Шурка. Черт возьми, как бы я сейчас ни била себя по мозгам, одно знала точно: если бы я проснулась не у него — все могло бы закончиться в сто раз хуже. Либо я бы вообще не очнулась, либо… либо этот день я бы вспоминала с рвотой и паникой до конца жизни. Те твари, что тащили меня тогда, они бы точно не отпустили просто так. Мурашки побежали по телу, липкий холод пронзил до костей, и я обняла себя руками, сжалась, будто могла стереть эти мысли, но нет, мерзкая картинка стояла перед глазами, будто пленка заела. А потом — другое. Он. Как он вмазал им. Один против всей этой гнилой троицы. Взял и размотал их по полной, как будто родился с кулаками вместо мозгов. От этой мысли внутри стало тепло, но я тут же себя остановила, стиснула зубы. Нет! Нечего тут. Он гадкий. Хам. Самоуверенный, как петух на свалке, этот его взгляд снисходительный, голос с этой мерзкой ухмылкой. Язык острый, как нож. Меня шлюхой он назвал, по сути. Проституткой. Сволочь. Я резко выдохнула, села на кровати, нервно убрала волосы за уши и потащилась к зеркалу. Глянула на себя — ужас, просто ужас. Косметика растеклась, глаза черные, как у пантеры после драки, волосы спутаны, как мочалка, и… тут я замерла. Взгляд впился в отражение. Одна сережка. Черт… ЧеРТ! Руками дергаю мочки ушей, будто не верю глазам. Ох, только не это… не бабушкины серьги, черт возьми. Нет-нет-нет. Паника закручивается внутри спиралью, сердце застучало глухо, и я будто онемела, глядя в зеркало, пальцами проверяя снова и снова… Только не это дерьмо.
Глава 8
Шурка
На кровати валялась ее сережка — маленькая, блестящая, как крошечное напоминание: "я и тут тебе мозг вынесла, ментяра". Поднял. Холодная, тяжелая, но красивая, зараза. Не китайская мишура, видно — серьезная вещь, с характером, как и сама хозяйка. Взял в руку, покрутил. Золотой завиток, блеск камня. И в голове, как по накатанной, всплывает ее мина, когда она обнаружит, что одной сережки нет. Представил, как губы вытянет, как взбеленится, как по дому пойдет перетряхивать все, как собака на следу. Улыбка сама подползла к лицу, хоть и пытался сдержаться. Ну ничего, найдет. Если надо — сама приползет. Такая она. Все может. Все знает. Чертова мажорка. Засунул сережку в нагрудный карман рубашки, рядом с ксивой, и поехал на работу.
В отделе с утра дух стоял, как перед грозой. В воздухе висело что-то нехорошее, будто кто-то уже нажал спусковой, но выстрел еще не прозвучал. Демин встретил меня у входа, серьезный, челюсть поджатая, глаз не щурит, значит — пиздец. Без слов кивнул в сторону кабинета начальника, мол, туда, срочно. Я даже куртку не снял, сразу в кабинет.
Внутри — трое. Все сидят, как на иголках. За столом — сам Павлович, подполковник, наш старый хрен, пузо давит на ремень, но глаза орлиные, острые, как бритва. Справа — Гущин, капитан, из ОБХСС, человек скользкий, всегда при пиджаке и с тусклым взглядом, будто за деньги даже свою мать не помнит. Слева — Цымбал, из убойного, майор, руки как у грузчика, шея короткая, на лице вмятина от вчерашнего стакана, но башку имеет. Все молчат. Павлович на секунду глянул на меня, кивнул. Я встал у стены.