А если этот “Бешеный” Страшней самого Толика…
Глава 17
Шурка
Разбудил меня стук такой, что я сперва подумал — опять кто-то с восьмого грохнулся. Сердце в горло, глаза слипаются, башка гудит, как будка трансформаторная. Свет сквозь шторы льется, как теплая моча — мутный, липкий, уже не утро, но и не день. Гремят опять, будто коллекторы, только без бейсбола, но с тем же энтузиазмом. Я матерясь, кое-как встал, пошаркал по полу, глаза протер, зевая как бегемот с похмелья, и поплелся к двери босиком, в шортах, с рожей, как у зэка в день отмены УДО. Дверь открываю — а там Демин. В форме, с перекошенной рожей, будто его клопы за яйца покусали. Стоит, злой как мент в день зарплаты, когда жене принести нечего. Я осекся на секунду, а потом только и выдохнул сквозь зубы:
— Черт…
Он даже не стал париться с приветствием, сразу плечом дверь толкнул, заходит, будто домой, и хлопает ее так, что стены дрогнули.
— Не, Шурка, не «черт», а полный, блядь, пиздец! Я тебе че, подружка школьная? Заходить каждый раз, чтоб ты со мной на смену вместе вышел, а? — орет он, будто я ему в огород насрал, а сам по квартире уже ходит, как хозяин.
Я уже назад в комнату лечу, штаны натягиваю на одной ноге, прыгаю, как придурок, и в голове только одна мысль: «проспал, сука». А он не унимается, там в коридоре завелся, как радиоточка в общаге.
— Та… будильник не сработал! — буркнул я, пыхтя и пытаясь не свалиться, натягивая ремень.
— Будильник, говоришь?! — визжит он. — А мне что, теперь твоему будильнику высказать все то, что мне командир выговаривает за твои опоздания?! Я че, твой дед по воскресеньям? А?! Мне на работе уже кличку дали — «нянька», мать его, Шурка-подъемщик!..
— Та не ной, это всего второй раз, — сказал я, выныривая из спальни, и тут же натягиваю куртку.
— Ага, второй, — бурчит он, — а на третий раз мне вместе с тобой пинка под зад выдадут, и ксиву на стол положат. Без слов, без «до свидания», как с последним барыгой в медвытрезвителе. Не в Советском союзе живем, брат, тут за жопу долго держать не будут.
Я зевнул, встряхнул голову, вломился на кухню, хапнул вчерашнюю сигарету со стола, зажал зубами и сунул зажигалку в карман. В голове все еще туман, мысли как в мутной воде — плавают, но сдохли. А Демин уже в дверях, ботинки топчет, взглядом сверлит.
— Все, готов? Или тебя еще в жопу поцеловать на удачу, принц в погонах?
— Все, все, пошли ты уже, гроза спящих районов, — буркнул я, закрывая за собой дверь и понимая, что день уже не заладился, а я даже кофе не пил.
Запрыгнули мы в тачку, как будто с места преступления уходили — быстро, с хлопком дверей и злым гулом мотора. Демин за руль, я рядом, сигарету кручу на коленке, пока он выворачивает из двора с такой злостью, будто под нами не "Волга", а танк, и мы херачим на фронт. Асфальт хрустит под колесами, утро — серое, как прокуренный потолок в кабаке, небо низкое, будто само вот-вот обрушится. В машине гремит радио, голос какой-то дуры про погоду, я закатываю глаза и выключаю.
— Прекрасно получается, — буркнул я, закуривая, — когда я, сука, прихожу вовремя — еще час торчим, ждем командира, а как только проспал — он тут как тут, с рожей, как у надзирателя на утренней проверке.
— Привыкай, — отозвался Демин, не отрываясь от дороги, — это надолго. Пока не поймаем того ублюдка.
Я взглянул на него через дым, как будто впервые увидел.
— Ты про того «Бешеного»?
— Он самый, сучара, — процедил он, будто имя это ему по гландам прошло.
Машина прыгала на кочках, как нервный баран, но он держал руль мертвой хваткой, пальцы белые, как кости.
— Что командир говорит? — спросил я, затягиваясь поглубже, чтоб немного в себя прийти.
— Разбивают нас по группам, — ответил он, — теперь мы, блядь, и лейтенанты, и разведка, и сладаки долбаные в одном лице. Еще чуть-чуть — и сортиры сами начнем мыть. Полный пиздец.
Он выплюнул в окно, как будто в этом плевке был весь его комментарий к ситуации.
— Опять перестрелка была, — добавил он, — на этот раз в другом районе. Все по той же схеме: тихо, без вызовов, без камер, свидетелей — ноль.
— Жертвы есть? — спросил я, хотя знал, что просто так они не стреляют.
— Пристрелили одного бедолагу. Торгаша какого-то. Не в теме был, не в схеме. Просто не в том месте, не в то время.
Я медленно выдохнул дым, смотря в лобовое, где город тянулся вперед серой кишкой.
— Значит, точно он. Не совпадение. Почерк.
— Вот именно, — рыкнул Демин, — а нам теперь ищи-свищи, ищи эту мразь по чертовым обрывкам. Докопайся, не имея даже фото. Командир жопой чувствует, что скоро что-то рванет. А мы с тобой, как всегда, в первых рядах — лови пули, Шурка, не жалей живота.