— Что происходит?!
Он дернулся, как от удара. Зрачки расширены, руки трясутся.
— Кажется, вышли на Бешеного. Там перестрелка, пожар, заложник, кто — непонятно, вроде мужик, но внутрь не пройти, все простреливается, они палят, как из пекла.
Я выдохнул сквозь зубы, подошел ближе к ограждению, дым жал глаза, в носу сталь и гарь. Я смотрел туда, где все дрожало от огня, и знал — если не сейчас, то все.
— Я могу это остановить. Мне нужно пробраться внутрь.
Он схватил меня за плечо, рванул назад.
— Ты с ума выжил?! Героя из себя строишь? Пуля тебе в лоб прилетит через три секунды, мы ждем спецов, окружим, раздавим — по уставу!
— Ты не понимаешь. Я знаю, о чем говорю. Просто помоги. Отвлеки их от меня.
И в этот момент — как по команде — сзади легкая, почти дружелюбная рука легла на плечо.
— Ты отстранен, Саш. Немедленно покинь территорию.
Командир. Конечно.
Я обернулся к нему, смотрел в глаза. Он говорил спокойно, но голос был ледяной.
— Я могу остановить перестрелку.
— Саш, — сказал он с нажимом, — ты либо идешь домой, либо снимаешь погоны и мы прощаемся.
Все внутри у меня хрустнуло. Словно что-то сорвалось, что держалось на последней жилке. Я молчал, смотрел на него, на погоны — на эту дрянь, за которую держался все это время, как будто она могла сделать меня кем-то другим. Вдохнул. Сжал кулаки. И сорвал их — быстро, с силой, как пластырь с раны. Протянул.
— Значит, на этом моя служба заканчивается. И мы прощаемся.
Он взял. Молча.
Я отступил назад, шаг.
— Блядь, Саша! — рявкнул мне Демин, но я уже шел.
— Я нужен там, — бросил я через плечо и обошел ограждение, влетел в дым, как в пасть зверя, потому что там был Леха, там был заложник, и там все, что могло закончиться — или начаться.
Глава 30
Шурка
Пистолет я вытащил, как только нырнул в дым — из внутреннего кармана, где он лежал, как в гнезде — холодный, тяжелый, настоящий. В руке он сидел, будто ждал часа. Я шел через гарь, сквозь сажу и плотную пелену, в которой не видно было ни стены, ни дороги, ни своих мыслей. Легкий ветер тянул за ворот, в ушах било собственное дыхание — частое, прерывистое, как будто сердце стучало где-то в животе. С этой стороны было почти тихо, как будто вся эта война, вся эта стрельба осталась по другую сторону здания, и тут, на фланге, смерть дышала молча, без предупреждений. Внезапно — треск. Шорох ветки. Я замер. Повернул голову медленно, как в болоте, и выставил ствол, готовый стрелять в тень, в силуэт, в любое движение. Но там — никого. Пусто. Только дым шевелится, как будто что-то живое. Я выдохнул — и в ту же секунду он вынырнул, как черт из ящика — слева, снизу, кулак на меня, и удар — чисто, в челюсть, как молотком. Я не успел среагировать. Голова откинулась, зубы клацнули, выстрел вырвался из пальца — вбок, в бетон, мимо, и звук выстрела коротко отразился эхом, как плевок в лицо. Я отшатнулся, закусил язык от боли, повернулся — и тут же разрядил рукоять ему по челюсти. Глухо. Точно. Он дернулся, но не сдался.
— Сучара ментовская! — прошипел он, и замахнулся, но я ударил снова — в висок, в затылок, коротко, быстро.
Он вырубился. Без киношных криков, просто рухнул на землю, как мешок с гнилыми костями. Я стоял над ним, тяжело дышал, пульс лупил в висках, в пальцах дрожь, ствол дрожал в руке, как змея на привязи. Я сделал шаг назад, не сразу сообразив, что кровь течет — из рассеченной брови, липкая, горячая, родная. Провел тыльной стороной ладони — размазал, как грязь. Потом — шаг вперед. Переступил через него, не глядя. Просто как через мусор. Один из Лехиных, видно. Не узнал, но почерк тот. Такие не разговаривают — сразу в морду, сразу в череп. Здесь все по-настоящему. Здесь за шаг платят сталью. И я шел дальше — в дым, в мрак, где был Леха. Где был тот, ради кого я сорвал с себя погоны.
Я подошел к зданию со стороны, куда огонь еще не добрался, где черные языки только лизали углы, но еще не взорвали воздух. Сюда пока не добралась смерть, но она уже висела в воздухе — липкая, ждущая, как зверь перед прыжком. Я сунулся внутрь — через распахнутый пролом, где когда-то был грузовой вход. Внутри было глухо и муторно, как в кишке у бетонного монстра. Воздух тяжелый, гари наполовину, сыростью добитый, стены мрачные, облезлые, как кожа у старого бойца, местами в копоти, местами в плесени. Кирпичи под ногами, мусор, железо, провода свисают, как кишки. Шаги мои глушатся, как будто само здание не хочет, чтобы его слышали. Сердце бьется как проклятое, будто изнутри пытается выскочить, выломать грудную клетку и убежать — отсюда, от этой тишины, от ожидания. Пистолет у меня в руке, я иду вдоль стены, держу ствол на уровне глаз, палец не дрожит, хотя ладонь давно вспотела. Глаза бегают, слух ловит все — скрип, каплю, ветер в пустом пролете. Те, кто были тут, видимо, уже вышли через другую сторону. Этот, которого я вырубил, охранял эту точку. И я чую, что все только начинается. Где-то снаружи, как через вату, слышны сирены, вой, вспышки, мегафоны. Мигалки пляшут тенями сквозь разбитые окна, как будто кто-то устроил карнавал прямо на кладбище. Где-то кричат, бегают, бьют — но все это будто не здесь, не рядом, а в другом мире. А я — в этом. В бетонной глотке, где пахнет гарью, кровью и тем, что уже давно сгнило. Я иду дальше, сквозь пыль, как через воспоминания, и каждый шаг — как присяга, каждый вдох — как последний. Я не знал, кого встречу за следующим углом. Но точно знал, зачем пришел. И с кем у меня счет.