Рентс кладет трубку на журнальный столик. И здесь его тоже начинает штырить.
- Мне пришлось дать Бэгби совет по его криминальной карьере на Новый год. Мне! В этом моя проблема; я слишком стараюсь быть хорошим парнем из Лейта, мне не хватает лоска для того, чтобы стать типичным студентом. Все моя жизнь полна неопределенности... - говорит он и падает на диван.
Я становлюсь перед ними.
- Слушайте, - настойчиво говорю я, - мне нужно, чтобы вы оба постояли на стреме. Один - на четырнадцатом этаже, второй - на пятнадцатом. Не позволяйте никому выбрасывать мусор.
Конечно, Марк сразу начинает спорить:
- Но сейчас начнется наш любимый «Королевский суд» ...
- На хуй его! Там щенка заперли в мусорной внизу! Ебаные вы наркоманы тупорылые!
Когда я иду от них, то слышу, как Марк говорит Кайфолому: - Психоз. От спида. Классические симптомы.
Ах ты подонок; ебаный шотландцы, они мне весь мозг съели! Я изо всех сил лечу вниз. Сторожа уже давно у нас не работают из-за повсеместных сокращений в городе, но я встречаю полную чернокожую женщину, которая рассказывает мне, что у некой миссис Мортон с третьего этажа есть ключи.
Я бегу туда изо всех сил, потому что щенок, если это маленькое создание вообще пережило падение, уже может быть погребен под очередной порцией чьего-то мусора или прибито пустыми бутылками. Я взлетаю на третий этаж и нахожу табличку с именем «Мортон» на дверях квартиры 2/1. Я отчаянно стучу, пока мне не открывает мясная бочка, которая претендует на почетное звание женщины.
- Миссис Мортон?
- Да ...
- Мне нужны ключи от мусорной. Только видел, как соседские дети кинули щенка в мусоропровод, хочу его освободить.
- Не могу ничем помочь, - отвечает миссис Мортон. - Сначала покажите разрешение.
- Но сегодня суббота!
- Совет работает по субботам. По крайней мере, кто-то там точно есть.
Я спорю с ней, но старая сука не уступает. По крайней мере, позволяет мне воспользоваться ее телефоном. Я звоню в совет, и моя кровь закипает, когда я пытаюсь передать им всю серьезность ситуации, они перебрасывают меня на отдел очистки, те, в свою очередь, отсылают меня к жилищному отделу, там советуют мне связаться со службой окружающей среды и здоровья, которые соединяют меня с центральным офисом, где мне предлагают обратиться в их местный офис, а те рекомендуют позвонить в Королевское общество защиты животных от жестокости, блядь! Все это время миссис Мортон безжалостно таращится на меня, постукивая пальцами по стене.
Я весь вспотел, будто какой-то извращенец, потому что нервничаю из-за бедного животного, и решаю позвонить своему другу Дейву, который работает в местном совете; слава яйцам, он на месте.
- Пожалуйста, делай что хочешь, друг, но ты помочь мне получить ключи от мусорной дома Беатрис на Холле-стрит. Это срочно!
Надо отдать должное Дейву, он не задал мне ни одного вопроса.
- Попробую. Жди у телефона, я скоро с тобой свяжусь. Номер?
Я диктую ему номер, написанный на аппарате, кладу трубку и сразу натыкаюсь на нападение старухи, которая хочет выставить меня за дверь.
- Я не позволяла вам давать мой номер своим друзьям, - начинает она, - и тем более – каким-то незнакомцам.
- Я дал работнику совета, а не какому-то незнакомцу.
- Они все там проходимцы!
- Здесь вы правы, - соглашаюсь я, и она начинает жаловаться, как погано совет относился к ней все эти годы, но я думаю только о Марше и бедное щенка.
Через пятнадцать минут в конце концов звонит телефон, слава Богу, это Дейв, благослови, Господи, этот гнусавый ливерпульский акцент:
- Таксист уже везет тебе ключи. Придется ему заплатить, но он едет с соседской жилой службы, тогда это обойдется тебе лишь в пару монет. Ключи должны быть у меня в пять часов, сегодня.
- Я - твой вечный должник, друг.
- Это точно.
Я бросаю трубку, покидаю старуху и бегу на первый этаж. там очень холодно, поэтому я застегиваю куртку на все пуговицы. Мне не пришлось ждать долго, совсем скоро ко мне подъехало такси с каким чучмеком за рулем, который протянул мне ключи - огромную связку, которую я прячу в карман и отправляю его.
Я открываю огромные черные деревянные двери, и меня чуть не сносит волной ужасного запаха. Я нащупываю включатель, и слабая желтая лампочка тускло освещает комнату. Я направляюсь к алюминиевой цистерне на колесах. Она - почти семь футов. Как мне заглянуть в нее?
Затем я вижу в комнате множество старой, поломанной мебели, расставленной у стен. Я закрываю за собой дверь, чтобы ни один мудак не потревожил меня. Весь пол завален хламом, поэтому мне не так легко добраться до цистерны. Я приставляю старый буфет, запрыгиваю на него и заглядываю в мусорную цистерну. Она почти полная, всюду летают мухи, которые хотят сесть на меня, словно я - один с тех несчастных детей из Африки, фото которых я видел когда-то в журнале. Но я не вижу собаки.
- Давай, мальчик ... Ко мне, ко мне ...
Но я ничего не слышу. Я залезаю в цистерн, и мои ноги увязают в сжатом дерьме. Едва удерживаюсь, чтобы не блевануть, весь дрожу, что в ебаной лихорадке. Я запускаю руку в кучу какого-то редкостного дерьма, а когда достаю ее оттуда, то вижу, что теперь мои пальцы покрыты настоящими ебаными экскрементами. Я снова сдерживаю позыв к рвоте, снова и снова лезу к этой куче хлама. Это просто ужасно, здесь можно найти что угодно: подгузники, домашний мусор, баночки из-под джема, использованные гондоны, бутылки, окурки и картофельные очистки. Здесь было все, кроме ебаного щенка.
Вдруг я слышу громкий шум из трубы над своей головой и отпрыгиваю на другой конец цистерны. Едва успел, потому что в следующее мгновение на место, где я стоял, падает мешок с бутылками. Мудаки, чуть не убили меня! Пожалуй, это кто-то именно с тех этажей, которые я приказал сторожить этим ебаным шотландцам! Вонь стала еще сильнее, она чуть не обжигает мне ноздри, у меня даже в глазах начинает щипать, я почти ничего не вижу.
Ебаный пес не мог пережить этого. Видимо, его раздавило мусором, и теперь он похоронен где-то на дне этой цистерны. Я вдыхаю старую пыль и запах дыма, и они достигают моих легких так ощутимо, что я взрываюсь кашлем и блюю. Я почти ничего не вижу сквозь слезы на глазах. Мне так плохо, я уже собираюсь выбраться отсюда, когда вдруг слышу, как кто-то возится в ближней кучке мусора. Я начинаю рыться в ней и вытаскиваю оттуда что-то похожее на мокрую газету, но это - щенок, он лежит в яичной скорлупе, использованных пакетиках из-под чая и остатках картофеля. Оно смотрит на меня своими огромными глазами. Но я вижу что-то в его рту.
Я снова чувствую готовность расстаться с содержимым своего желудка, когда разглядываю внимательно эту добычу. Это - кукла, маленькая кукла. Почти двенадцать дюймов пластика, увенчанных большой головой и костлявыми конечностями. Она похожа на какого-то пришельца, залитого томатным соусом и покрытого разнообразным грязью. Собака держит куклу за ногу. Мне это совсем не нравится. Кровь стынет в жилах, у меня стучит в ушах. То, как кукла свисает с челюсти щенка ... хорошо, хоть глаза у нее закрыты, но веки немного вздрагивают, когда щенка шевелится. У куклы черные грязные волосы. Рана на голове, из которой выливается какое-то светлое вещество. Это не кукла ... Это больше похоже ...
До меня доходит ...
Эта ножка ...
Мое лицо ...
Ее крошечное лицо ...
Я не могу пошевелиться. Просто сажусь прямо на мусор, смотрю на щенка и на этого окровавленного ребенка с кожей цвета кофе. Пес выпускает ее из зубов и ползет ко мне. Я беру его на руки, чешу ему шейку. Он такой теплый, тихонько скулит, я даже вижу, как его ноздрей вырываются струйки горячего дыхания в этой ледяной комнате.
Не могу отвести взгляда от этого ... создания, которое лежит в мусоре. Его глаза закрыты, будто оно спокойно спит.
Как мне плохо ...
Это - не ребенок. Язык не повернется назвать так это создание. Нужно быть больным на всю голову, чтобы называть это ребенком. Надо убираться отсюда. Но надо проявить хоть немного уважения к нему. Я не могу просто взять и бросить его здесь, будто какой-то хлам. Это же каким надо быть подонком, чтобы так поступить