И тут голова моя закружилась, и я брякнулся в типический обморок. Обморок барышень. Мужик и в обморок!
Нет, лучше вспомнить классика, там про мужчину речь:
… одна только эта мысль, так ужаснула его, что от одной этой кровавой мысли он раза три едва не обеспамятел, но его спасло именно отдаление всякой помощи: упав в обморок, он также боялся умереть.
А я не боялся уже… Но ужаснулся.
***
Дед крякнул… помолчал… закряхтел вновь… Историю никак не оценил.
- Слетать, небось, хочешь?
- К Свете? Не хочу.
- К Есенину, дурак!
- Конечно! Для меня Поэзия начинается, когда ты поклоняешься не мастерству, блеску или виртуозности поэта, а совсем другому — тому, что горсточка обыкновенных слов превратилась в стихи. А я Есенину поклоняюсь! Там нужные горсточки слов.
- Не боишься увидеть его смерть? Может он действительно самоубился? А ты разочаруешься… Может эта история - тебе намёк?
- Я готов лететь.
***
Автор приостановил выкладку новых эпизодов