Поворачиваюсь к зеркалу задницей. Ну да, не как у Кардашьян пердак с табуретку, но вполне зачётный орех. Так ладно, надо выбросить из головы их тупой диалог, просто очередные мудаки, ой простите, мужики, которые мнят себя королями мира. Кир конечно крутой нападающий, но он правша, а я амбидекстр, одинаково владею левой и правой частью тела. Левши ценятся в футболе, а универсалы на вес золота. Вот и какого фига мне досталась бракованная хромосома, и теперь я вынуждена вечно преть на задворках жизни, под названием "женский футбол".
Принимаю горячий душ, где я изо всех сил стараюсь не думать о Роме, чтобы не залипнуть там на всю ночь с лейкой между ног. Иду на кухню, и делаю себе протеиновый коктейль. Пол кухни забиты нашим спортивным питанием, всякими мегаполезными присадками, шейкерами и бутылками. Родители уже смирились с этим, и скромно прячут свои макароны и гречку на одной сиротливой полочке под потолком. У нас только здоровое питание, только хардкор. Я уже забыла, какое пирожное на вкус, и как пахнет пицца. Об алкоголе вообще молчу, я, как говорится, вообще ни капли в рот... А вот мой брательник грешит. Кстати, надо глянуть, что там у них.
Конечно я до последнего оттягивала этот момент, но сил держаться больше нет. Включаю ВПН, и ныряю в запрещённую соцсеть. Захожу к Кирычу, ничего. Нервно барабаню обкусанными ногтями по экрану. Чёрт. Мать твою... Лезу в друзей Кирилла, и без труда нахожу страничку Ромки. Кружочек с его смазливой моськой обведен розовым. Так и есть, пилят сторисы из клуба, вот же бродяги. Ну увидит тренер, будете кросс вокруг Ставрополя бежать.
На секунду задерживаю палец над телефоном. Нет, это выше моих сил. Тапаю по экрану, страничка Ромки медленно погружается. Я знаю её наизусть, каждая фотка, каждое видео просмотрены по сотне раз, не меньше. А сколько времени я провела с этим аккаунтом и рукой в шортах, одному дьяволу известно. Конечно я захожу с левого акка, я прожжённая сталкерша. Не надо ему знать, что сестра лучшего друга залипает на его страничке. Благо Ромка экстраверт, и его страничка открыта для всех.
Нажимаю на кружочек в левом верхнем углу. Пока всё безобидно. Смех дебильный. Обезьяньи ужимки. Ги-ги, га-га.
Стопэ! А это что за тёлки. Е-ма! С какой шлюхи ты сняла эту юбку, подруга! Начинаю закипать. О нет! Слезь с него, гадина! Сжимаю левую руку в кулак до боли в пальцах. Да я тебе на одну ногу наступлю, за вторую возьму, и пополам разорву! Тёлка уже сидит на Ромке, и выписывает кренделя своим задом в мини юбке. Нет! Нет! Убери от него руки! Её язык скользит по его шее. За кадром роль Вудмана выполняет мой брат, снимая эту пошлятину. Всё. У меня пердечный сриступ. Вызывайте скорую! Что ещё за фигня? Почему у меня лицо мокрое? Это что слёзы, мать вашу?!
Еле сдерживаюсь, чтоб не швырнуть телефон в стену. Кладу его экраном вниз, и падаю на кресло-мешок, запрокинув голову назад. Может хоть так эти тупые слёзы перестанут вытекать из моих глаз.
Чтобы хоть как-то отвлечься врубаю плойку, и последнюю версию "Фифы". Буду рубиться в игрушку, пока спать не захочу. Выхожу из игрового гипноза от того что нестерпимо хочется в туалет. Еле встаю с мешка, ноги колет иголками от нескольких часов сидения в неудобной позе. Стараясь не шуметь, чтобы не разбудить предков, иду в туалет. Глаза щиплет, будто песка насыпали, зато всю свою агрессию я выместила на сборной Бразилии, наваляв им люлей. Я ещё не закончила журчать, как часы на руке завибрировали. Это Кирыч, принимаю звонок.
- Малая... - он как будто плачет. - Малая я в полной жопе. Можешь приехать? - брат и правда ноет.
- Притормози-ка, бро! Что там за делюга у тебя?
- Кира, я сломал ногу. Всё очень плохо... Меня в областную травму везут. Кираааа.... - от его криков и рыданий мне становится ой как не по себе.
- Бро, ща буду!
- Родителям не говори! - умоляющим голосом шепчет он.
- Это ещё как?!
- Не среди ночи! Пусть спят. Завтра скажем. Систр едь быстрее!
Пулей вылетаю из квартиры, сжимая в руке шлем, проверяю в кармане ключи от мопеда, и документы. Ночной воздух взрывается ревом мотора. Так надо успокоиться. Несколько глубоких вдохов, и я в норме, спортивная закалка. Иногда мне кажется, что я жидкий терминатор, даже если мне выстрелят в башку из обреза, я доведу мяч до ворот, и забью. Даю по газам, и вылетаю через арку из сонного двора. Улицы пустые, и я быстро добираюсь до больницы. Знаю где она находится не по наслышке. Если ты тринадцать лет играешь в футбол, будешь знать все местные травмы, как алкаш все наливайки на районе.