Потому что не мог уйти.
Я был как наркоман, которому разрешили нюхать воздух из ампулы, а он надеется, что в ней всё ещё наркотик.
⸻
Однажды я спросил:
— «Ты хоть немного меня любишь?»
Она посмотрела в окно. Потом на меня:
— «Нет. Но ты красивый. Умный. Щедрый. Наверное, мне удобно с тобой.»
— «Удобно?..»
— «Ты не против быть вещью? Я беру тебя, когда хочу. Откладываю, когда надоедает.»
Я молчал.
А внутри что-то рвалось.
Но даже это я любил. Её жёсткость. Холод. Безразличие.
Потому что всё это — она.
“Я не любил её ‘несмотря на’. Я любил её ‘из-за’.
Из-за холода, боли, надменности. Из-за того, что она могла смотреть сквозь меня.
Я любил её, потому что она делала меня ничем.
А я хотел быть ничем.
Лишь бы быть с ней.”
⸻
Иногда ночью я просыпался и смотрел на неё.
Она спала, как богиня после оргии — спокойно, нагло, красиво.
Я гладил её волосы. Не будил.
Плакал тихо, чтобы не услышала.
Потому что даже если она проснётся — она не обнимет.
Она скажет:
— «Ты слабаk. Не люблю слёз.»
⸻
Она не принимала любовь.
Но я не умел не любить.
Мои друзья перестали приходить. Антон говорил:
— «Ты исчезаешь. Ты не ты.»
— «Я теперь лучше. Я — с ней.»
— «Ты — её тень.»
Он был прав. Но я не хотел правды. Я хотел Карину.
Такую, какая она есть.
Со всеми осколками. С капканом на сердце. С голосом, который звучал, как приговор.
⸻
И всё равно…
Я любил.
Любовь — это не счастье. Это зависимость.
Я пил её воздух. Ел её боль.
И хотел ещё.
Автор приостановил выкладку новых эпизодов