Он усмехнулся.
— Может, ты просто хочешь меня получше узнать?
— Может, — признала я. — А может, у меня просто не было выбора.
— Выбор был. Ты выбрала поехать.
Я повернулась к нему, посмотрела на его профиль. Чёткая линия подбородка, сломанная челюсть, шрам через бровь. Он не был красив классической красотой. Он был красив по-другому — как опасное оружие. Как дикий зверь. Как стихия.
— Почему тебе это важно? — спросила я. — Узнать меня? Ты же мог просто жениться, трахать меня и не париться. Зачем тебе знать, что у меня в голове?
Он помолчал.
— Потому что та ночь не выходит у меня из головы, — сказал он тихо. — Я трахал десятки женщин, София. Десятки. И ни одна не осталась в памяти дольше, чем на час. А ты... Ты застряла там на три месяца. Я думал о тебе каждый день. Я искал тебя. Я перевернул город. И когда нашёл — понял, что просто трахнуть тебя и забыть не получится. Мне нужно больше.
— Что «больше»?
— Не знаю, — он посмотрел на меня. В серых глазах было что-то, чего я не видела раньше. Неуверенность. — Может, любовь. Может, ненависть. Может, всё сразу. Я не разбираюсь в этих чувствах. Но я знаю, что ты — единственная женщина, ради которой я готов ждать.
Я отвернулась к окну. В горле стоял ком. Он говорил то, что я боялась услышать. То, что я сама чувствовала, но не могла признать. Та ночь изменила всё. Он засел во мне, как пуля, которую не достали. И теперь эта пуля давала о себе знать каждую секунду, пока он был рядом.
— Ты странный, — сказала я.
— Знаю.
— Ты грубый, наглый, самоуверенный.
— Знаю.
— И ты убиваешь людей.
— Это моя работа.
— И ты этим гордишься?
— Я этим не горжусь, — он сжал руль. — Я это делаю, потому что должен. Потому что если я не убью, убьют меня. Или моего отца. Или теперь — тебя. Таков наш мир.
Я замолчала. Он был прав. В нашем мире убийство — это не грех. Это необходимость. Инструмент. Способ выжить. Я выросла в этом мире, но до сих пор не могла принять его. А Ярослав принял. И стал лучшим.
— Расскажи мне о своей матери, — попросила я.
Он бросил на меня удивлённый взгляд.
— Зачем?
— Хочу понять, почему ты такой.
Он долго молчал. Потом заговорил — медленно, с трудом, будто каждое слово давалось ему с болью.
— Она ушла, когда мне было восемь. Я не помню её лица. Только фотографию, которую отец хранит в ящике стола. Она улыбается там. А в жизни... В жизни я не помню её улыбки. Помню крики. Скандалы. Звон разбитой посуды. Отец тогда был другим — более жестоким. Он... бил её. Не часто, но было. Она терпела. А потом ушла. Собрала чемодан, поцеловала меня в лоб и сказала: «Прости, я не могу здесь дышать».
— И ты её больше не видел?
— Видел. Через пять лет. Она приехала на моё тринадцатилетие. С новым мужем. Каким-то клерком, который боялся отца до дрожи. Посидела час, подарила мне книжку и уехала. Я не стал читать эту книжку. Сжёг в камине.
— Потому что злился?
— Потому что понял: бабы уходят. Это их природа. Отец был прав.
— Но ты ищешь не такую, — сказала я тихо. — Ты ищешь ту, которая останется.
Он не ответил. Только сжал руль крепче.
Горы приближались. Дорога начала петлять серпантином, поднимаясь всё выше. Воздух стал холоднее, небо — ближе. Я смотрела на заснеженные вершины и думала о том, что этот мужчина, который сидит рядом, — не просто зверь. Он раненый зверь. И я не знала, что с этим делать.
Через два часа мы подъехали к дому. Это было не то, что я ожидала. Никакого пафоса, никакой роскоши. Большое деревянное шале с панорамными окнами, спрятанное среди сосен на берегу горного озера. Озеро было тёмно-синим, почти чёрным, окружённое скалами. Тишина стояла такая, что звон в ушах казался музыкой.
— Боже мой, — выдохнула я, выходя из машины. — Какая красота.
— Нравится? — Ярослав взял наши сумки. — Отец построил это место двадцать лет назад. Здесь он отдыхает от всего. Без телефонов, без интернета, без людей. Только природа.
— Я понимаю, почему.
Я прошлась по деревянной террасе, глядя на озеро. Вода была спокойной, как зеркало. В ней отражались сосны и серое небо. Пахло хвоей, дымом из трубы и чем-то свежим — снегом, который лежал на вершинах.
— Здесь можно дышать, — сказала я.
— Здесь можно жить, — поправил он.
Мы вошли в дом. Внутри было тепло — кто-то заранее протопил камин. Гостиная с огромным диваном, кухня-столовая, деревянная лестница на второй этаж. Никаких мраморных полов, никаких фресок. Только дерево, камень и огонь. Просто. Уютно. По-настоящему.
— Твоя спальня наверху, — Ярослав кивнул на лестницу. — Моя — здесь, внизу.
— Мы будем спать раздельно?
— Ты хочешь вместе? — его глаза блеснули.
Я промолчала. Он усмехнулся и понёс мою сумку наверх.