— Женишься, — повторил он, наливая себе водки. — На дочери Руссо.
Я рассмеялся. Коротко, зло.
— Ты шутишь.
— Я никогда не шучу, Ярослав. Ты знаешь.
— На хрена нам это? Мы и так держим порты. Итальяшки нам не конкуренты.
Отец выпил. Посмотрел на меня долгим взглядом.
— Корсаро поднимает голову. Албанцы хотят откусить кусок. Без союза с Руссо мы потеряем порты за год. С союзом — сожрём всех. Ты женишься на Софии Руссо, скрепишь договор. Это бизнес.
— Бизнес? — я подошёл к столу, опёрся кулаками о стальную столешницу. — Ты продаёшь меня, как товар?
— А ты думал, ты особенный? — отец усмехнулся. — Мы все товар в этой игре. Просто ты дорогой товар. Радуйся.
Я сжал челюсть. Хотелось разнести что-нибудь. Стол, стену, отцовскую башку. Но я сдержался. Дисциплина — это то, чему он меня учил с детства. Дисциплина и контроль. Без них ты зверь. Со зверями — тоже полезно, но звери долго не живут.
— Я её даже не видел, — сказал я сквозь зубы.
— Увидишь. Через два часа. Помолвка в отеле «Нейтрал». Она молодая, красивая. Говорят, дерзкая. Тебе понравится.
— А если не понравится?
— А кого это волнует? — отец снова налил. — Трахать можешь кого хочешь, мне плевать. Хоть весь свой гарем оставь. Но официально ты будешь мужем Софии Руссо. И сделаешь так, чтобы этот брак работал на нас.
Я выпрямился. Смотрел в стену. Бетон, серый, холодный. Как моя жизнь.
— Свободен, — сказал отец. — Надень что-нибудь приличное. Пиджак хотя бы. Не позорь меня перед итальяшками.
Я вышел из кабинета и спустился к себе. Пентхаус занимал весь верхний этаж бывшего заводского здания. Мы перестроили его три года назад — теперь это была крепость с панорамными окнами и видом на порт. Мне здесь нравилось. Минимализм, холод, простор. Ничего лишнего.
Я встал под душ. Горячая вода лупила по плечам, по татуировкам. Купола на ключицах — набил назло отцу, потому что он сказал «не позорься». Медведь на груди — символ силы. Славянская вязь по рукавам — память о корнях. Каждая татуировка имела историю. И каждая история была про кровь.
Я думал о предстоящей помолвке. София Руссо. Дочь Лучано. Принцесса. Наверняка избалованная кукла, которая думает, что мир вертится вокруг неё. Будет смотреть на меня свысока, морщить нос, делать вид, что я грязь под её ногтями. А мне придётся терпеть.
Или не придётся.
Я усмехнулся своим мыслям. Если она думает, что я буду играть роль послушного жениха, её ждёт сюрприз.
Я выключил воду, вытерся, оделся. Чёрная рубашка, чёрные брюки, никакого пиджака — пошёл он, отец. Татуировки видны, и пусть. Пусть итальяшки знают, с кем имеют дело. Пусть невеста знает.
Я глянул на себя в зеркало. Высокий, массивный. Шрам через бровь — память о ножевом бое два года назад. Челюсть, сломанная в юности и неправильно сросшаяся. Глаза серые, холодные, как февраль. Я нравился женщинам. Они говорили, от меня веет опасностью. Я не спорил.
Зазвонил телефон. Бригадир докладывал: груз через порт задерживают, таможня взбесилась. Я коротко ответил: «Решу после помолвки». Отключился.
Перед выходом я задержался у стола. В ящике лежал старый снимок — единственное фото, которое я храню. Мать. Молодая, красивая, улыбается. Я не помнил этой улыбки. Помнил только ту, прощальную, когда она уходила.
«Бабы уходят, Ярослав. Это их природа».
Да, отец. Я знаю.
Я захлопнул ящик и вышел.
Отель «Нейтрал» встретил меня шумом и светом. Три этажа нейтральной территории. Здесь нельзя стрелять, нельзя резать, нельзя выяснять отношения. Только пить, трахаться и делать вид, что ты уважаешь врагов.
Я поднялся в банкетный зал. Гости уже собрались: русские с одной стороны, итальянцы с другой. Как два стада хищников, которые временно заключили перемирие и теперь не знают, как себя вести. Я заметил отца — он стоял с Лучано Руссо, оба с бокалами, оба с фальшивыми улыбками. Два старых монстра, которые делят мир за счёт своих детей.
Я встал у колонны, скрестил руки на груди. Ждал. Мне было плевать на эту помолвку. Я хотел только одного — чтобы всё поскорее закончилось.
Заиграла музыка. Двери распахнулись.
Я обернулся.
Сначала я увидел Лучано — сухого, в костюме-тройке, с надменным лицом. Потом — её.
Красное шёлковое платье. Тёмные волосы до лопаток. Карие глаза с золотыми искрами. Дерзкий подбородок, вздёрнутый вверх. Шаг — уверенный, хищный, на высоких каблуках.
Мир замер.
Я узнал её.
Та самая. Незнакомка из этого же отеля, три месяца назад. Красное платье, острый язык, тело, которое я помнил руками до сих пор. Девчонка, которая трахалась со мной до рассвета, а потом сбежала, пока я спал. Девчонка, которую я искал три месяца. Которую не мог забыть. Которая снилась мне в самых грязных и самых честных снах.